La noche que él dejó el sindicato, yo tomé su silla, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: Una ronda más
La noche en que Orson Garside decidió dejar el sindicato, me llevó a la cama como si nunca fuera a volver a verme.
Debí haber sabido que eso era exactamente lo que estaba pasando.
Llegó a casa a las diez, con lluvia en el abrigo, y no dijo ni una palabra.
Me empujó contra la puerta de la habitación y me arrancó la ropa interior de encaje negro con una sola mano.
Los pedazos cayeron al pie de la cama.
La puerta todavía temblaba contra el marco cuando le abrí la camisa.
Los botones cayeron al suelo.
No me importó dónde aterrizaran.
Tenía el pecho tibio bajo mis palmas, todavía húmedo por la lluvia, y el corazón le martillaba contra mi mano como si hubiera estado corriendo.
No fui delicada.
Él tampoco.
Me subió el vestido hasta la cintura y me empujó sobre la cama con tanta fuerza que la cabecera se estrelló contra la pared y se agrietó.
La tormenta se intensificaba afuera; el viento arrojaba la lluvia contra las ventanas como si quisiera entrar.
Orson se subió encima de mí, separándome los muslos con las rodillas, y su peso me hundió contra el colchón.
No me besó primero.
Me miró desde arriba, con la nariz rota en sombras bajo la luz de la lámpara y los ojos tan oscuros que se tragaban la luz.
—Abre las piernas.
Su voz era ronca, grave, la que usaba en los muelles cuando quería que algo se hiciera de inmediato.
Las abrí.
El pedazo de encaje negro ya había desaparecido, arrancado en la puerta, y estaba tan mojada que, cuando sus dedos me encontraron, solté un sonido que no había querido hacer.
Se rio, suave y cruel.
—¿Ya, Ris? Apenas te toqué.
—Cállate y fóllame.
Me metió dos dedos sin avisar.
Se me arqueó la espalda sobre la cama.
—Dilo otra vez.
—Que te jodan.
—No. —Curvó los dedos despacio, y me mordí el labio con tanta fuerza que saboreé la sangre—. Di lo otro. Como lo sientes de verdad.
Lo agarré de la muñeca y lo empujé más adentro.
—Fóllame, Orson. Quiero tu verga dentro de mí.
Eso era lo que quería.
Sacó los dedos y se desabrochó los pantalones con una mano, sin apartar los ojos de los míos.
Tenía la verga dura, gruesa, ya húmeda en la punta.
Lo vi acariciársela una vez, dos, mientras miraba mis piernas abiertas.
Entonces se puso sobre mí, con la punta en mi entrada, y me penetró de una sola embestida larga y brutal.
Grité.
No se detuvo.
Me folló con fuerza desde la primera embestida, sus caderas chocando contra las mías, la cabecera golpeando la pared al ritmo de los truenos.
Llevaba diez años con Orson Garside.
Conocía su cuerpo como el mío.
Esto era distinto.
Había algo desesperado en la forma en que me embestía, algo casi furioso, como si quisiera dejar una marca lo bastante profunda para que durara.
Le rodeé la cintura con las piernas y acompañé cada embestida.
—Sí —jadeé—. Mierda, sí. No pares.
Me agarró el pelo y tiró de él, echándome la cabeza hacia atrás para obligarme a mirarlo.
Tenía los nudillos llenos de cicatrices; los vi contra las sábanas, contra mi cadera, contra mi muslo.
—¿Te gusta? ¿Mmm? ¿Te gusta que te folle así?
—Orson. Por favor.
—¿Por favor qué?
—Por favor, no pares.
Agachó la cabeza y me mordió el hombro con fuerza; sentí que me penetraba aún más profundo.
Le arañé la espalda.
Gruñó, grave y feroz, y me agarró de las caderas para levantarme el trasero.
El mundo se redujo a su cuerpo sobre el mío, al sonido húmedo de cómo me follaba, a la tensión que se enrollaba en lo profundo de mi vientre.
Iba a hacerme venir.
Estaba a punto, creciendo, y ya estaba demasiado perdida para preocuparme por el ruido que hacía.
Entonces me acordé.
El médico.
Agosto.
Las pastillas en el botiquín del baño que no había tocado en seis semanas.
Lo agarré de los hombros.
—Orson. Orson, espera.
Se quedó inmóvil sobre mí, enterrado hasta el fondo, respirando con dificultad.
—¿Qué?
—No estoy tomando anticonceptivos.
Las palabras quedaron suspendidas entre nosotros.
La lluvia golpeaba el vidrio.
Sus ojos me recorrieron la cara.
Su cuerpo no se movió.
—Ris. —Tenía la voz tensa como un cable, la verga latiéndole en lo profundo de mi coño.
Lo miré.
Al hombre que había amado durante una década.
Al hombre que me había llevado a esta cama como si el mundo estuviera llegando a su fin.
Le alcé las caderas para recibirlo más adentro.
—Ni se te ocurra parar.
Me miró fijamente durante un largo segundo.
Algo brilló en sus ojos, algo para lo que no tenía nombre.
Entonces se retiró y me embistió con tanta fuerza que vi estrellas.
—Entonces recíbemela.
Lo hice.
Me folló como un hombre poseído, brusco e implacable, y me aferré a él y le respondí, acompañando cada embestida, con las uñas clavadas en sus hombros y la voz quebrándose al pronunciar su nombre.
—Sí. Sí. Mierda. Orson. No pares.
—¿Lo sientes? ¿Sientes cómo te penetro, Ris?
—Te siento. Lo siento todo.
—Bien. Quiero que recuerdes esto.
La tensión creció, aguda y cegadora, enroscándose cada vez más hasta que no pude respirar.
Metió la mano entre nuestros cuerpos y encontró mi clítoris; presionó con el pulgar en círculos cerrados que casi eran demasiado.
—Ven por mí.
Me hice pedazos.
El orgasmo me atravesó, ardiente como el fuego, y me oí gritar su nombre.
Mi coño se contrajo alrededor de su polla y él gimió, embistiéndome una y otra vez, sacándome hasta el último espasmo, hasta que me estremecí.
No había terminado.
Me volteó boca abajo y me alzó las caderas.
Todavía jadeaba, todavía temblaba, cuando volvió a penetrarme por detrás.
Tenía la cara hundida en el colchón y así me folló más profundamente, con una mano en mi cadera y la otra enredada en mi cabello.
Sentía cada centímetro de él.
—Orson —gimoteé, arañando las sábanas—. No puedo.
—Shh. —Se inclinó sobre mí, con el pecho contra mi espalda y la boca junto a mi oído—. Puedes soportarlo. Siempre puedes.
Tenía razón.
Empujé las caderas hacia atrás, acompañando sus embestidas, y el segundo orgasmo me golpeó de repente, recorriéndome en oleadas hasta que me fallaron las piernas.
Él llegó detrás de mí, perdiendo el ritmo, con los dedos clavados en mis caderas con tanta fuerza que me dejarían moretones.
—Joder. Ris.
Se retiró en el último instante y se corrió sobre mi espalda baja; todo su cuerpo se estremeció.
Caímos juntos sobre las sábanas hechas un desastre, enredados, sudorosos y respirando como si nos hubiéramos ahogado.
La lluvia repiqueteaba ahora constante contra el vidrio, más suave que antes.
Me quedé acostada boca arriba, mirando el techo, con el cuerpo todavía palpitando por las réplicas del orgasmo.
Me dolía cada parte del cuerpo de una manera que me hacía sentir viva.
Debería haber sentido miedo.
En cambio, sentía que algo perdido había vuelto a casa.
Volteé la cabeza para mirarlo.
—Orson.
—¿Mmm?
—¿Se está acabando el mundo?
No respondió.
En cambio, me besó con fuerza y profundidad y, cuando se apartó, tenía los ojos más oscuros que la tormenta.
Luego se apartó de mí, alcanzó la mesita de noche y oí el chasquido de su encendedor al prender un puro.
Encendió el puro y se recostó.
El humo flotó bajo la luz de la lámpara.
A través del humo, su rostro parecía más frío que nunca.
—Ris —dijo—. Si terminara contigo, no te aferrarías a mí, ¿verdad?
Lo dijo a la ligera, como si fuera una broma.
Se me enfrió la nuca.
Había estado a su lado diez años. Conocía cada una de sus voces.
Esta era la que usaba justo antes de que alguien perdiera algo.
Le gustaban las mujeres que sabían comportarse y aun así tenían un poco de carácter.
Así que le quité el puro de los dedos.
Me tragué lo que me subía por la garganta y le sonreí.
—¿Crees que todavía soy la chica de diecinueve años que habría muerto por ti?
A los diecinueve, lo habría hecho.
Si me hubiera desechado a los diecinueve, habría entrado en su territorio con una llave de cruz y me habría jugado la vida por él.
Pero ahora tenía veintinueve.
Orson se rio y recuperó el puro antes de que la ceniza me llegara a los dedos.
Me revolvió el cabello.
—Aquí termina todo, Ris. Ya no somos niños. No podemos seguir viviendo así.
No me moví.
No iba a ser la primera en llorar.
Me levanté, encontré el abrigo en la silla junto a la cama y me lo puse sin nada debajo.
Di dos pasos.
Me rodeó la cintura con un brazo y me arrastró de vuelta al colchón.
Su boca encontró mi columna y descendió despacio por ella.
Me habló directo al oído, con voz baja y suave.
—¿Me oíste? ¿Mmm?
Era la voz que usaba con sus hombres cuando esperaba que obedecieran.
Lo miré y no dije nada.
Se rio por lo bajo.
—Escucha la lluvia. Quédate para otra ronda antes de irte.
Durante diez años había dejado que Orson Garside se saliera con la suya.
Quizá había olvidado cómo soy cuando tomo una decisión.
Cuando corto con alguien, lo hago de una vez y para siempre.
Apoyé la mano en su pecho y lo aparté.
—¿Crees que un poco de lluvia va a hacer que me quede?
Por un segundo, pareció atónito.
Luego recuperó la compostura.
—Eres lista, Ris. Así que te lo diré sin rodeos. Se llama Emmeline Weatherby.
Conocía el nombre. Todo el mundo en la isla Solmere lo conocía. Los Weatherby eran dueños del ferry.
—Es demasiado inocente para hundirse conmigo en esta vida —dijo—. Pero tú sí puedes.
Miré el encaje negro en el suelo y las sábanas empapadas.
Se me cerró la garganta.
Por una vez en la vida, no tenía nada que decir.
Así que había sido lo bastante buena para sangrar a su lado durante diez años.
Pero no lo bastante buena para casarse conmigo.
Durante todo ese tiempo, él mismo me había vestido. Medias negras. Tacones de aguja. Vestidos tan ajustados que no podía sentarme.
Ahora que había aprendido a vestirme así por él, ¿era demasiado barata para quedarse conmigo?
Abrí la boca para preguntárselo.
Se llevó un dedo a los labios.
Su teléfono estaba sonando.
Puso el altavoz, como si yo fuera un mueble.
—¿Orson? Dijiste que vendrías a buscarme. —La voz sonaba pequeña y entrecortada—. Estoy sola. Tengo miedo.
Se levantó de la cama antes de que ella terminara.
Se vistió a oscuras y se fue sin mirar atrás.
La puerta principal se cerró de golpe. Su auto bajó por la ladera.
Veinte minutos después, se iluminó la pantalla de mi teléfono.
Orson: Me iré por un tiempo. Saca tus cosas de la casa. Haré cambiar las cerraduras dentro de dos semanas.
Luego, mucho tiempo después:
Orson: Llámame si necesitas algo.
Orson: No puedo darte un título. Pero todavía podemos ser amigos.
Diez años.
Me ofrecía su amistad como quien deja una propina en el mostrador.
No respondí.
Entré al vestidor y me quedé frente a todo lo que me había comprado.
Cuarenta vestidos. Once pares de tacones. Un cajón lleno de medias todavía en sus empaques.
No necesitaba dos semanas.
Me quité su abrigo y me puse lo único que había ahí que era mío.
Mis viejos jeans del restaurante de Mavis, gastados y blancos en las rodillas. Un suéter gris de pescador que había sido de mi padre.
Me quité el reloj de diamantes que Orson me había regalado en nuestro quinto aniversario.
Lo dejé sobre la cama, junto a las llaves de la casa, las del auto y la tarjeta negra.
Luego abrí la mesa de noche de mi lado.
El Zippo de latón de mi padre estaba al fondo, debajo de los recibos.
Lo encendí de un chasquido.
La llama se alzó, tan firme como la noche en que Orson y yo dormimos por primera vez en un piso de concreto sin nada más que nos iluminara.
Me lo guardé en el bolsillo.
Luego bajé las escaleras y salí por la puerta principal bajo la lluvia.
Eran las tres de la mañana y no me llevé paraguas.
El viento que venía del mar casi me derribó al llegar a lo alto de la entrada.
Estaba empapada antes de llegar al portón.
Había un auto del otro lado.
Un Lincoln negro y largo, con el motor encendido, los limpiaparabrisas en marcha y los faros apagados.
La ventanilla trasera bajó.
Un anciano estaba sentado dentro, con un bastón sobre las rodillas. Cabello plateado. Empuñadura de marfil de morsa.
Percival Hesketh. El presidente de la silla.
En diez años, nunca me había dirigido la palabra.
Me miró de arriba abajo: el suéter mojado, los jeans, el rostro al natural.
—Señorita Rendell —dijo en voz baja—. Orson me cuenta que nos deja.
Inclinó la cabeza hacia el asiento vacío a su lado.
—También me dice que usted es quien sabe dónde está cada dólar. Suba.