El choque de atuendos: Me ordenan desnudarme, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La imitación
—Te dije que te quitaras la camisa —dijo Hunter Sterne—. ¿No me oíste?
Lo dijo lo bastante alto para que todo el cuadrángulo lo oyera.
Ya lo había esquivado una vez, de camino al auditorio.
Él se había movido de lado y se había plantado frente a mí otra vez.
—Te oí —dije.
—Entonces, ¿por qué no lo haces?
—¿Por qué lo haría?
Los estudiantes a nuestro alrededor se quedaron en silencio.
Una chica con un café se detuvo con la taza a medio camino de su boca.
Dos chicos en las escaleras sacaron sus teléfonos.
Nadie le hablaba así a Hunter Sterne. Lo veía en cada rostro.
Llevaba seis días en el campus, y hasta yo sabía quién era.
Su nombre estaba en el centro de artes.
Llevaba un traje gris carbón con una camisa de seda blanca debajo, el frente plegado en pequeños pliegues de cuchillo.
Yo también.
El mío estaba cortado para mujer. El suyo, para hombre.
Por lo demás, eran el mismo traje.
Ese era el problema.
—Me copiaste —dijo—. Alguien vio una foto y corrió a un sastre de centro comercial. Esa camisa es mía. Quítatela.
Señaló mi pecho, justo ahí, delante de cuarenta personas.
Casi me río.
El traje venía de una casa de alta costura en París. Era un diseño inédito de la colección de otoño.
Solo se habían hecho dos en todo el mundo.
Una estaba en un maniquí en el estudio de la Rive Gauche.
La otra estaba sobre mí.
Mi madre había cortado el patrón en su mesa de trabajo el invierno antes de morir.
Miré la chaqueta de Hunter.
La lana tenía un brillo plástico tenue donde le daba la luz.
Los hombros tiraban cuando señalaba.
Todo estaba cortado media pulgada demasiado estrecho en el pecho.
Nadie más en el cuadrángulo lo habría notado.
Crecí bajo la mesa de trabajo de mi madre. Lo vi en dos segundos.
Me reí en voz alta.
Los ojos de Hunter se estrecharon. —¿Qué es lo gracioso?
—Nada —dije—. Solo que no pensé que el heredero de Sterne Group se dejara ver muerto con una imitación.
La chica del café hizo un sonido.
Hunter se quedó muy quieto.
—¿Estás diciendo que llevo una falsificación?
No respondí.
Miré mi reloj.
Veinte minutos para la convocatoria.
—Muévete —dije.
Esa única palabra lo hizo.
El chico rubio al lado de Hunter vino hacia mí primero.
Había oído que alguien lo llamaba Tyler en el camino.
Me empujó en el pecho con ambas manos.
—Hunter te hizo una pregunta. ¿Quién te crees que eres?
Di medio paso atrás y dejé que el siguiente empujón golpeara el aire.
—Hay cámaras por todo este cuadrángulo —dije—. Quien empiece una pelea se lleva un expediente de conducta.
Tyler resopló.
—¿Un expediente de conducta? Su tía es la vicepresidenta de esta escuela. Hunter podría abofetearte ahora mismo y nadie lo tocaría.
Su tía.
Patrice Sterne, vicepresidenta de operaciones del campus y asuntos estudiantiles.
Ayer un informe anónimo había llegado a mi bandeja de entrada.
Decía que Patrice Sterne había dirigido el contrato de la cafetería y dos renovaciones de dormitorios a sus propios parientes.
Tenía facturas adjuntas.
Lo había leído dos veces a medianoche y pensé: empezaré con esto la próxima semana.
Aparentemente no.
Saqué mi teléfono para enviar un mensaje a mi asistente de que llegaría tarde.
Hunter me lo arrebató de la mano.
Cayó sobre el camino de ladrillos, boca abajo.
Puso su zapato encima y se inclinó hasta que oí crujir el vidrio.
—¿Pidiendo ayuda? —dijo—. Ni lo sueñes. Quítate esa camisa, ahora mismo, o te arrepentirás.
Por un segundo pensé que lo había oído mal.
Cuarenta personas estaban mirando.
Algunas estaban grabando.
Ni una sola dijo una palabra.
—Hunter —dije—. Esto es una universidad. No es tu casa.
—Mi familia pagó para construir esta universidad —dijo—. ¿Qué le da a una estudiante de posgrado en bancarrota el derecho a darme lecciones?
Lo miré a los ojos.
—Esta universidad fue fundada hace ciento diecisiete años —dije—. Sterne Group fue fundada hace treinta y dos. ¿Cómo exactamente la construyó tu familia?
Su rostro se endureció.
Alguien en las escaleras se rió en voz alta.
Tyler se giró. —¡Cállate! ¿Qué es lo gracioso?
La risa se detuvo.
Me agaché, agarré mi teléfono de debajo del zapato de Hunter y tiré.
Su pie se deslizó. Tropezó y casi cayó sobre los ladrillos.
Cuando recuperó el equilibrio, lanzó su mano abierta hacia mi cara.
Atrapé su muñeca.
Él tiró.
No pudo recuperarla.
—Suéltame —siseó—. Una llamada y estás expulsada. ¿Me entiendes?
Lo solté.
Saqué un pañuelo de mi bolsillo y me limpié la palma.
—Me gustaría verte intentarlo —dije.
Fue entonces cuando perdió la cabeza.
—¡Sujétenla!
Sus dos guardaespaldas salieron del camino al mismo tiempo.
Eran hombres grandes con trajes negros que habían estado de pie detrás de él.
El primero alcanzó mi brazo.
Di un paso atrás y su mano se cerró sobre nada.
El segundo agarró mi hombro.
Tomé su muñeca, la giré hacia atrás detrás de su espalda y dejé que su propio peso lo llevara al suelo.
Gruñó y golpeó los ladrillos con una rodilla.
Seis años en París, había boxeado tres mañanas a la semana en un gimnasio debajo de una panadería.
Los guardaespaldas de los chicos ricos no eran difíciles.
El primer guardia vio a su compañero en el suelo.
Lanzó un puñetazo directo a mi cara.
—¡Alto!
La voz retumbó a través del cuadrángulo.
El puño se detuvo a una pulgada de mi mejilla.
La multitud se abrió.
Una mujer con chaqueta color crema atravesó el grupo con dos oficiales de seguridad del campus detrás de ella.
Un bob plateado. Gafas de lectura rojas con cadena.
Conocía su rostro del directorio del personal.
Patrice Sterne miró a su sobrino, a su guardaespaldas de rodillas, y a mí.
Luego levantó un dedo y me señaló.
—Oficiales —dijo—. Llévenla bajo custodia.