El doctor playboy juró no enamorarse, luego su mejor amigo lo reclamó, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El Cajón
Elias tenía a Damon agarrado por la nuca, presionado contra la pared del estudio, y Damon seguía riendo.
La fiesta retumbaba desde el piso de abajo.
—Bien, ya dejaste claro tu punto —dijo Damon contra el yeso—. Suéltame, Thorsen.
Elias no lo soltó.
Su mano estaba cálida y muy firme.
Esa mano le había sujetado el pelo sobre un inodoro de la residencia a los veinte, y nunca lo había sostenido así.
—No estoy borracho —dijo Elias detrás de su oreja—. No estoy bromeando. Y he esperado diez años a que cumplieras treinta.
Damon dejó de reír.
En el cristal negro de la ventana podía verlos a los dos.
Los hombros anchos de Elias llenaban todo el reflejo, y la cara de Damon quedaba medio oculta detrás.
—Cumplir treinta no cambia nada —dijo Damon—. Soy heterosexual, Elias. Me has oído hablar del tema durante una década.
—He oído cada palabra —dijo Elias—. Conozco el nombre de cada mujer. Sé lo que hiciste con la mayoría.
Su mano libre rodeó la cadera de Damon y se posó plana sobre la hebilla de su cinturón.
Todo el cuerpo de Damon se quedó quieto.
Había estado inclinado sobre pechos abiertos durante horas sin que le temblaran las manos.
Le temblaban ahora, apoyadas contra la pared.
—Esa es una mala idea —dijo.
—Di basta y paro.
El pulgar se movió una vez, sobre la hebilla, y la polla de Damon respondió antes de que su boca pudiera hacerlo.
Estaba duro, dolorosamente duro, contra una pared, por culpa de un hombre, y esperó sentir pánico.
No llegó nada.
Lo que llegó fue calor, y debajo un pensamiento claro y sencillo: ya era hora.
—Dilo —dijo Elias, muy quedo—. Solo una respuesta.
—Eres un idiota —exhaló Damon.
—Esa no es la palabra.
—Ya sé que no lo es.
La boca de Elias aterrizó en el costado de su garganta.
No fue un beso sino un mordisco, lo bastante fuerte para doler.
Damon se oyó a sí mismo hacer un sonido que nunca había hecho por nadie.
—Ahí está —murmuró Elias contra la marca.
—No seas presumido.
—Me he ganado un poco.
Damon se dio la vuelta.
Tuvo que empujar el pecho de Elias para hacerlo, y Elias se lo permitió, y entonces no quedó ninguna pared entre ellos.
De cerca, los ojos de Elias eran gris pálido, y no estaban tranquilos.
Estaban hambrientos.
Diez años de cenas y partidos de béisbol y café malo y charlas fáciles.
Damon nunca lo había mirado con suficiente atención para verlo.
—¿Desde cuándo me miras así? —preguntó Damon.
—Desde el primer mes.
—¿Nuestra suite de primer año? —preguntó Damon.
—Saliste de la ducha con una toalla en la cabeza y me dijiste que mi pez era un mal compañero de cuarto.
—Estaba muerto.
—Lo estaba —dijo Elias—. Te quise de todas formas.
Damon volvió a reír, sin poder evitarlo, y entonces la mano de Elias se deslizó en su pelo y lo agarró.
El beso no se parecía en nada a besar a una mujer.
Fue brusco, fue deliberado, y Elias no pidió nada.
Tomó la boca de Damon con paciencia y por completo, sin apartar la mirada ni una vez.
Damon le mordió el labio.
Elias hizo un sonido grave, complacido, y lo besó con más fuerza por eso.
La espalda de Damon golpeó el borde del escritorio de nogal.
Agarro dos puñados de la camisa de Elias y tiró, y los botones cedieron.
Sus palmas aterrizaron sobre piel caliente, sobre un pecho que había visto mil veces en la playa y nunca había tocado.
—Dime lo que quieres —dijo Elias en su boca.
—Sabes lo que quiero.
—Dilo, doctor.
Era la voz que Damon usaba con los residentes.
Oírla vuelta contra él le hizo flaquear las rodillas.
—Quiero que dejes de hablar —dijo Damon— y que me pongas sobre este escritorio.
Elias sonrió, lento y complacido.
Levantó a Damon por los muslos, lo sentó en el borde del escritorio y se colocó entre sus rodillas.
Luego, sin mirar, se agachó y abrió el cajón inferior derecho.
Conocía el cajón.
Lo conocía tan bien que no necesitaba mirar.
Damon miró.
El cajón estaba lleno.
Diez cajitas yacían en fila, cada una sellada en celofán, cada una con una tira de cinta adhesiva en la tapa.
La cinta tenía escritas las mayúsculas cuadradas de Elias, y Damon pudo leer la primera desde donde estaba sentado.
14 OCT. VEINTIUNO.
La siguiente decía VEINTIDÓS.
La última, la más nueva, decía TREINTA, y la fecha era hoy.
—Elias —dijo Damon lentamente.
—Sí.
—¿Desde cuándo están estas en mi escritorio? —preguntó Damon.
—Nueve años la primera.
Elias cogió la última caja y despegó el celofán con el pulgar.
—Compré una cada cumpleaños y la puse aquí —dijo—. Era el único lugar donde podía guardar mis ganas de tenerte sin que nunca miraras.
—Diez.
—He sido optimista.
Damon se quedó mirando la fila de cintas, nueve años de octubres en la letra de su mejor amigo.
Su garganta hizo algo para lo que no tenía palabras.
Elias sostuvo la última caja y esperó.
Por primera vez en diez años no parecía seguro.
Damon la tomó de su mano.
—Entonces abre esta —dijo.