La cultivadora de venenos se casó con el heredero lisiado, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La Copa Nupcial
La novia entró al Salón de los Pinos con un cinturón de frascos de veneno bajo su vestido rojo.
Nadie en la Secta del Pino Verde había dejado jamás entrar a un cultivador de venenos por la puerta.
Hoy no tenían opción, porque el propio heredero había firmado por ella.
Su Wanqing mantenía la barbilla en alto y las manos sueltas.
Trescientos discípulos estaban alineados a lo largo de los pilares de pino y miraban fijamente sus yemas de dedos teñidas de verde.
Una regla antigua decía que quienes usaban veneno traían podredumbre a una secta.
Una regla más antigua decía que el sello de un heredero no podía discutirse, ni siquiera por un Anciano.
En el extremo opuesto del salón, el novio esperaba en una silla.
Era de pino oscuro, con dos ruedas grandes y una placa de formación en el respaldo.
Parecía mejor hecha que cualquier otra cosa en la sala.
Shen Yuhang estaba sentado muy erguido en ella.
Tenía veintisiete años, era pálido, con el cabello negro cortado a la mandíbula en lugar de recogido como el de un cultivador.
Una cicatriz blanca y fina recorría su pómulo izquierdo.
Hace tres años había sido el Niño de la Espada de la secta, el hombre más joven en formar un Núcleo Dorado.
Ahora la gente miraba su regazo en lugar de su rostro.
Wanqing miraba su rostro.
Sus ojos eran oscuros y aburridos y muy despiertos.
—Señora Su —dijo, en voz baja, lo bastante para que solo ella lo oyera—. Aún puede irse.
—Joven maestro —respondió ella—. Vine desde lejos por la comida gratis.
Su boca se movió en una comisura, y luego se detuvo.
Se inclinaron ante el Cielo y la Tierra.
Cuando se dobló para la segunda reverencia, deslizó dos dedos bajo la manga de él y los posó sobre su muñeca.
Su piel estaba fría como piedra de río.
Su pulso avanzaba tan lento que parecía estar pensando en detenerse.
Bajo él, sintió algo agudo y pequeño, como una espina de hielo presionando el interior de su vena.
Contó tres más antes de que terminara la reverencia.
Nadie lo vio.
El Anciano Ejecutor Hou Zhonglin estaba de pie junto a la mesa principal con una sonrisa.
Tenía cincuenta y ocho años, barba gris, era cortés, y no había mirado al novio ni una sola vez.
—Las copas —dijo con calidez.
Su hijo dio un paso al frente con una bandeja.
Hou Jian tenía veintiséis años y era alto, con una coleta trenzada con pequeños anillos de oro.
Sostenía la bandeja.
—Una boda es un día feliz —dijo—. Serviré yo mismo al Joven Maestro.
Wanqing lo olió antes de que el vino tocara la copa.
Corazón Quieto era un veneno rápido con un olor a tinta fría y almendras dulces.
Tres gotas detenían el corazón de un hombre fuerte antes de que terminara una frase.
Jian había puesto al menos seis.
Lo vio llenar dos copas con mano firme y llevar la de la izquierda hasta Yuhang.
El salón se había quedado muy silencioso.
Yuhang tomó la copa sin un parpadeo y la levantó a medias.
Wanqing puso su mano sobre la de él.
—Espera —dijo.
Tomó la copa de sus dedos.
—El estómago de mi esposo está delicado —dijo, en voz alta para las filas del fondo—. Beberé la primera copa por la casa.
La olió una vez, por cortesía.
Luego la bebió hasta el fondo mientras trescientas personas miraban.
El rostro de Jian se volvió del color del papel de arroz.
El picor cálido comenzó bajo su lengua.
Era el mismo que había sentido a los nueve años, cuando el Maestro Chi le dio una gota en una cuchara.
—Corazón Quieto —dijo—. Seis gotas, joven maestro. Con tres basta, si quieres que un hombre muera antes del segundo brindis.
Miró alrededor de la mesa principal, donde cada Anciano había encontrado algo interesante en las vigas del techo.
Nadie respiraba.
Dejó la copa en la bandeja, con suavidad, y miró a Jian.
—Ahora puede servir mi copa —dijo—. Me gustaría verlo servir esa usted mismo.
Jian no se movió.
La sonrisa del Anciano Hou permaneció donde estaba, pero su mano se tensó sobre su sello de jade.
A su lado, un sonido salió de Shen Yuhang.
Era pequeño, quebrado y oxidado.
A Wanqing le tomó un momento comprender que se estaba riendo.
Todo su pecho se sacudió con ello, y los Ancianos se quedaron mirando.
—Continúen la ceremonia —dijo, aún sonriendo, y se secó el ojo con un nudillo—. Creo que mi esposa se ha ganado su comida.
Esa noche, en la habitación nupcial, el Administrador Bao dejó la bandeja del té y la fulminó con la mirada de su único ojo bueno.
—Joven señora —dijo, con la voz de un hombre probando una palabra nueva—. La cena estuvo buena. No vuelva a hacer eso.
Salió refunfuñando, y Yuhang se desplazó en su silla hasta la mesa y la observó lavarse las manos.
—No tenías que hacer eso —dijo.
—Estaba frente a mí.
—Estaba destinada a mí. Todos en ese salón lo sabían, menos tú.
—Lo sabía. Simplemente no iba a dejar que se desperdiciara.
Se secó los dedos y se sentó al borde de la cama, frente a él.
—Tu muñeca —dijo, y extendió la palma.
Él se la dio, con sus ojos oscuros fijos en su rostro.
Esta vez no ocultó lo que hacía.
Le giró la mano, pinchó la yema de su dedo medio con una aguja y tocó la gota de sangre con la lengua.
Era hielo y hierro, y era amargo, y eran nueve cosas frías y separadas que atravesaban su cuerpo.
Debajo de todo eso había algo más.
Sabía levemente a corteza de ciruelo.
El maestro Chi ponía una pizca de corteza de ciruelo seca en cada brebaje que preparaba.
La mitad de los herbolarios del sur hacían lo mismo, se dijo a sí misma.
—Nueve Espinas de Escarcha —dijo—. Una en cada uno de los nueve meridianos, subiendo. La novena llegará a tu corazón en unos dos años.
—Veinte sanadores me han dicho eso.
—Veinte sanadores no lo probaron. —Se limpió la boca—. Puedo sacarlas todas. Lo que no puedo devolverte son las piernas.
Él miró la lámpara por un momento.
—Dejé de pedir eso hace dos años —dijo—. Quita el frío.