La catadora de venenos que sobrevivió a las cenas de la princesa, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Vino de ciruela
El vino de ciruela se había agriado en el fondo de la copa, y Du Ruoxi lo supo antes de tragarlo.
Lo sostuvo en la lengua contando hasta cinco, como había hecho cada noche durante seis años.
Luego giró la cabeza y lo escupió en el recipiente de latón.
—Este no —dijo.
Cuatro doncellas en el comedor del Pabellón de las Ciruelas se quedaron muy quietas.
La copa aún estaba tibia por la propia mesa de la princesa.
El tonel del que provenía estaba en la esquina, con un listón atado.
—El vino se está volviendo —dijo Ruoxi—. Es sutil, pero está ahí. Saca el tonel entero.
—¿Sacarlo? —preguntó la doncella más joven—. ¿Esta noche?
—Esta noche. Si puede volverse en el tonel, puede volverse en la copa, y la copa es de la princesa.
Se enjuagó la boca con té, se ajustó el cordón blanco en la manga y se alisó la túnica azul pizarra.
Tenía veintidós años, era alta para ser una muchacha de la ciudad exterior, y había sido la catadora de venenos de la princesa desde los dieciséis.
En seis años había desechado cangrejo echado a perder, leche agria y una ostra en mal estado.
También había desechado un plato de tofu que olía bien y sabía mal.
Estaba orgullosa de cada uno de esos casos.
Su madre tosía durante los inviernos en la ciudad exterior, y la plata de la catadora compraba la medicina.
Esa era razón suficiente para ser cuidadosa.
Una campana de porcelana sonó desde el biombo interior.
—¿Ha terminado la catadora? —preguntó una voz suave.
—Sí, Su Alteza.
—Entonces tráeme tú misma la otra botella.
Ruoxi tomó la segunda botella de la bandeja, revisó el sello con la uña del pulgar, sirvió un dedo de vino en una copa limpia y lo bebió.
Era vino de ciruela y nada más.
Dulce, un poco ahumado, con el borde verde de la fruta todavía presente.
Sirvió de nuevo y llevó la copa a través del biombo.
La princesa Yao Mingzhu estaba sentada en una mesa baja iluminada por seis lámparas.
Tenía veinticuatro años, era menuda y pálida como la crema de su túnica.
Su cabello le llegaba a la cintura, medio recogido con un peine de fénix dorado, y un pequeño lunar descansaba en el rabillo del ojo izquierdo.
Seda rojo ciruela cubría sus hombros.
Observó a Ruoxi acercarse.
—Tardaste mucho —dijo Mingzhu.
—Un tonel se estaba volviendo, Su Alteza. Lo hice retirar.
—Siempre encuentras algo.
—Ese es el cargo.
—¿Ah, sí? —dijo Mingzhu, y sonrió mirando su copa—. Nada ha pasado jamás en mi cocina, ¿sabes? Ni una sola vez.
Ruoxi dejó el vino junto a su mano.
—Es porque lo atrapo antes de que ocurra —dijo.
—Claro que es así.
Lo dijo con tanta amabilidad que el cuello de Ruoxi se calentó.
Ruoxi se inclinaba para retirarse cuando Mingzhu volvió a hablar.
—Espera. Tienes una gota de vino.
Mingzhu se inclinó sobre la mesa baja.
No llamó a ninguna doncella ni le pasó un paño.
Extendió el pulgar y limpió la comisura de la boca de Ruoxi.
Fue lento, su pulgar estaba tibio, y se quedó allí un latido más de lo que habría durado un paño.
Ruoxi no respiró.
Las cuatro doncellas detrás del biombo tampoco respiraron.
—Listo —dijo Mingzhu, y se lamió el vino del propio pulgar.
—Su Alteza —dijo Ruoxi, y su voz salió mal.
—Siéntate.
—La catadora no se sienta a la mesa.
—A la catadora deben dolerle los pies. Seis años de pie sobre ellos. —Mingzhu miró el cojín al otro lado de la mesa y luego el rostro de Ruoxi—. Siéntate y toma un plato.
—Yo como en la cocina, después de usted.
—No mañana.
Ruoxi se quedó mirándola.
—Desde mañana —dijo Mingzhu, y tomó su copa—, comes en mi mesa, a mi lado.
Bebió el vino que Ruoxi había probado, con los ojos puestos en la boca de Ruoxi todo el tiempo.
—Los mismos platillos, Ruoxi —añadió—. Todos y cada uno.