El renacimiento de la Emperatriz malvada del linaje militar, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La copa
La copa era de porcelana azul y olía levemente a flor de ciruelo.
Tang Shuyao conocía ese olor.
Ella misma había ordenado que se sirviera a dos concubinas.
—Beba, Su Majestad —dijo el eunuco que sostenía la bandeja.
—Rápido, por favor. El Príncipe dice que debe hacerse antes de que los jinetes del norte lleguen a la puerta.
No la llamó Emperatriz. El título le había sido arrebatado al amanecer.
El patio de ejecución era pequeño y gris, con un muro alto por cada lado.
Su esposo estaba de pie en la plataforma cubierta, vestido de blanco y oro, con una manga sobre la nariz contra el frío.
Wei Chengjue había sido el Tercer Príncipe cuando ella se casó con él. Ahora era el Emperador.
Junto a él estaba su prima Jiang Wanrou, luciendo la corona de fénix que antes fuera de Shuyao.
Wanrou lloraba con gracia, como siempre lo hacía.
—Prima, solo es un sueño breve —dijo Wanrou—. El Emperador fue bondadoso.
Shuyao miró la seda blanca, el cuchillo y la copa dispuestos para que ella eligiera.
—¿Dónde están los huesos de mi padre? —preguntó.
—En las tumbas, por supuesto —dijo Wei con dulzura.
Estaba mintiendo, y siempre había sido bueno en eso.
A su padre le habían cortado la cabeza cuatro años atrás, por abrir la puerta del norte.
Ella le había dado a Wei el molde de tigre de bronce que la abría.
Su hermano había muerto esa misma mañana, con una pierna rota y sin nadie que lo cargara.
Ella había escrito la carta que mató al Marqués del Norte, y a cada casa que llevaba su nombre.
Lo había hecho todo por el hombre de blanco y oro, porque él dijo que mantendría a salvo a su familia.
—Fuiste útil —dijo Wei ahora, en voz baja, desde la plataforma—. No lo olvidaré.
Shuyao se rio.
Le salió áspera, y todos en el patio se estremecieron.
—Lo harás —dijo ella—. Siempre lo haces.
Se bebió la copa hasta el fondo.
El veneno sabía a ciruela, y luego a nada.
A lo lejos, algo pesado golpeó el muro del palacio, una y otra vez.
No vivió lo suficiente para saber qué era.
—Señorita. Señorita Shuyao. Los regalos del príncipe están en la puerta.
Unas manos le sacudían el hombro.
Shuyao abrió los ojos ante un techo de madera de peral tallada.
Era el techo de su habitación de niña, con la pequeña grieta sobre la cama que su nodriza siempre decía que era un dragón.
Se incorporó.
No le dolía el pecho, y la garganta no le ardía.
Sus manos eran pequeñas.
Las alzó en la luz gris del amanecer, diez dedos delgados con tinta en un pulgar.
—¿Señorita? —La criada retorcía una toalla—. Por favor, el Tercer Príncipe espera. La señora dice que se ponga el durazno.
El vestido durazno yacía sobre el biombo, el que había llevado el día que vio a Wei por primera vez.
Recordaba ese día. Había pensado que él parecía un poema.
—¿Qué fecha es? —preguntó Shuyao.
Su voz era aguda y clara, la de una niña.
La criada se lo dijo.
Tenía catorce años, y era la primavera en que su padre cabalgó hacia el norte por última vez.
Shuyao apartó las mantas y se puso de pie.
Las rodillas la sostuvieron.
Caminó hasta la ventana y miró hacia el patio.
Su hermano Zhengyu estaba allí, riendo, recostado contra una columna sobre sus dos piernas fuertes.
Estaba vivo.
Se aferró al marco de la ventana hasta que la madera dejó de moverse bajo sus dedos.
Luego se giró y le dijo a la criada: —No el durazno. El verde.
—El verde es para montar, señorita.
—Voy a montar.
Se vistió sola. Jamás en su vida lo había hecho con rapidez.
El patio de la puerta estaba lleno de gente cuando ella llegó.
Los sirvientes con los colores del príncipe sostenían cajas de laca roja en filas.
La casa estaba en semicírculo, su abuela al frente, su prima Wanrou medio paso detrás con un peine de perlas en el cabello.
Sobre un cojín de seda en las manos del mayordomo yacía un anillo de jade blanco, la prenda de compromiso.
—Señorita Tang —dijo el mayordomo, inclinándose—. Su Alteza le pide que lo acepte y que sea suya.
Los ojos de Wanrou fueron al jade, solo una vez, hambrientos.
Shuyao lo vio.
Se acercó, tomó el anillo del cojín y lo sopesó en la palma.
Era pesado y frío y muy fino.
Su abuela empezó a sonreír.
Shuyao pasó a su lado hacia la tinaja de piedra junto a la puerta, donde flotaban las hojas de loto, y abrió la mano.
El anillo cayó con un pequeño sonido limpio.
Nadie en el patio respiró.
—Dígale a Su Alteza —le dijo al mayordomo— que rechazo.
Detrás de las cajas de laca roja, se abrió la puerta de un carruaje.
Un hombre de blanco y oro descendió, sonriendo, y tenía dieciséis años y seguía siendo hermoso.
—Un decreto no se hunde en un estanque, señorita Tang —dijo Wei Chengjue.