El rival que me mató también recuerda, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El Último Corte
Lo último que Gang Woo-jin vio en su primera vida fue el rostro de Cheon Mu-yeol, y Mu-yeol parecía el que estaba muriendo.
Estaban en el Acantilado de los Nueve Vientos, y Woo-jin tenía treinta y seis años, y la guerra tenía diez.
Mu-yeol cortó alto, como siempre hacía cuando estaba cansado.
Woo-jin no levantó la guardia.
Nunca le había dicho a nadie por qué.
La hoja entró bajo sus costillas por el lado izquierdo, y estaba más caliente de lo que había esperado.
Entonces todo se volvió blanco y silencioso, y recordó haber pensado que el dolor era casi suave.
Despertó boca arriba en la sala de práctica de la secta de la Grulla de Hierro, con luz de sol en la cara.
Su mano ya estaba sobre su pecho.
No había ningún agujero allí.
Solo había un latido, fuerte y grosero y suyo.
—¡Hermano mayor!
Alguien le sacudía el hombro.
—Hermano mayor, te volviste a dormir en la estera, y el Juramento empieza en una hora.
Woo-jin giró la cabeza.
Pyo Jun-seo estaba en cuclillas a su lado, de cara redonda y veintidós años, con una bola de arroz en cada mano.
Jun-seo había muerto en la guerra cuando tenía veintiocho.
Woo-jin lo había cargado ladera abajo bajo la lluvia.
—Estás vivo —dijo Woo-jin.
—Casi —dijo Jun-seo—. No he comido.
Woo-jin se sentó muy despacio y se miró las manos.
Eran más jóvenes, sin la cicatriz en los nudillos de la izquierda, y los callos de la espada eran más suaves de lo que recordaba.
Un espejo de bronce colgaba de la pared junto a la puerta.
El hombre que había en él tenía veintiséis años, cabello castaño hasta la mandíbula y un cordón verde atado alrededor de la frente.
Tenía la cara de alguien que se creía mejor que todos, y Woo-jin había sido exactamente eso.
Se enderezó el cordón con dos dedos.
Le temblaban las manos, y fingió que no.
—¿Qué día es? —preguntó.
—El primer día de la Tregua de la Espada, obviamente. Llevas despierto desde el amanecer murmurando sobre el juego de pies.
La Tregua de la Espada.
Cada diez años, la Alianza Justa y los Caminos Exteriores deponían sus espadas durante veinte días en el monte Baegun.
Cada bando entrega al otro un campeón como prenda de que nadie romperá la paz.
Ese año, los Caminos Exteriores enviaban a la Hoja Hereje del Salón del Loto Carmesí.
Woo-jin sería su anfitrión.
Habían compartido casa durante esos veinte días la primera vez.
Nunca se habían tocado, y Woo-jin había pasado los nueve años siguientes deseando haberlo hecho.
Se levantó tan rápido que las rodillas le protestaron.
—¿Hermano mayor?
—Necesito estar en las escaleras de la puerta —dijo Woo-jin—. Ahora.
Las escaleras ya estaban llenas.
Estandartes verde azulado y blancos recorrían toda la puerta de la Grulla de Hierro, y nueve sectas se alineaban con sus colores a cada lado.
La niebla de la mañana subía desde el valle.
Su maestro le lanzó una mirada que decía que llegaba tarde y que lo hablarían después.
Woo-jin ocupó su lugar arriba, con su espada Grulla Fría al cinto, y mantuvo el rostro perfectamente inmóvil.
La procesión del Salón emergió de la niebla.
Estandartes negros, un loto rojo en cada uno.
Al frente, un hombre con una túnica negra abierta subió las escaleras solo.
Medía un metro noventa y tres, tenía la cabeza rapada y una cicatriz de quemadura en el lado derecho del cuello.
Bandas de tinta con escritura de oración le rodeaban ambos antebrazos.
Llevaba una hoja pesada envuelta en tela a la espalda.
Cuentas de madera le colgaban de la muñeca izquierda, y no miró a la multitud en absoluto.
Miró a Woo-jin.
Lo miró desde el escalón de abajo hasta el de arriba, y no parpadeó.
A Woo-jin se le secó la boca.
Ese hombre lo había matado, en lo que a su cuerpo respectaba, hacía unos minutos.
Cada hueso de Woo-jin decía que debería odiarlo.
Se quedó allí con el corazón desbocado y pensó, estúpidamente, que Mu-yeol se había vuelto más guapo.
Mu-yeol se detuvo un escalón más abajo.
Eso ponía sus ojos a la misma altura.
El Jefe de la Alianza pronunció las palabras del Juramento, y Woo-jin no oyó ninguna.
—Espadachín Gang —dijo Mu-yeol, con la voz que Woo-jin no había oído en diez años, suave y sin prisa.
—Hereje Cheon —dijo Woo-jin, y le salió casi firme.
La mano de Mu-yeol se levantó.
Era ancha y llena de cicatrices, con tinta hasta los nudillos, y la posó plana contra el lado izquierdo del pecho de Woo-jin.
Sobre su corazón.
Sobre el lugar donde Mu-yeol había clavado su espada.
Delante de nueve sectas, del maestro de Woo-jin y del Jefe de la Alianza, la mantuvo allí.
Su palma estaba caliente a través de dos capas de seda.
El pulso de Woo-jin saltó bajo ella, y supo que Mu-yeol también lo sentía.
Nadie en la multitud hizo un sonido, porque hasta donde podían ver, era una forma muy extraña de saludar a un anfitrión.
Mu-yeol se inclinó hacia delante hasta tener la boca junto al oído de Woo-jin.
—Está caliente —dijo, tan bajo que solo Woo-jin pudo oírlo—. También estaba caliente la última vez.
A Woo-jin casi se le doblaron las rodillas.
—Recuerdo cómo te maté, Espadachín Gang.
El pulgar de Mu-yeol se movió una vez, despacio, a lo largo de su clavícula.
—Me gustaría oír qué recuerdas tú.