La decimotercera luna, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La decimotercera luna
Davin llevó la tabla del pan hasta la mesa por mí y luego me quitó la enredadera del brazo mientras yo cortaba el pan.
Estábamos en la mesa larga del antiguo claro de la cresta norte, donde toda la manada se reuniría al salir la luna.
Habían marcado trescientas posiciones en el pasto con piedras blancas.
La madre de la guarida estaba sentada en el extremo opuesto, junto a dos de los ancianos, comiendo papas asadas y fingiendo que no escuchaba.
Esta noche era la decimotercera luna llena desde que me habían cortado la enredadera en el antebrazo.
Esta noche, Davin debía acompañarme hasta el estrado de piedra lunar y pronunciar el juramento de unión.
Llevaba despierta desde las cuatro preparando el banquete y todavía tenía harina en la manga.
Mi mejor amiga dejó una canasta de panecillos a mi lado y me apretó el hombro.
—Está nervioso —susurró—. Deja que diga lo que tenga que decir. Después come algo, Brynn.
Todas las mañanas del año, ella dirigía conmigo la línea de servicio de la cocina.
Apartó su copa de vino sin probarlo, y pensé: nervios.
Davin se puso de pie en la cabecera de la mesa.
Le dio la vuelta a la mesa y se agachó junto a mi silla, para que yo no tuviera que alzar la mirada hacia él.
—Tengo que hacerlo antes de que llegue la manada —dijo—. Es más amable hacerlo en privado.
Me tomó la muñeca izquierda entre las manos.
La enredadera recorría la parte interna de mi antebrazo en trece espinas plateadas, una por cada luna que había esperado por él.
Apoyó el pulgar sobre la primera espina y pronunció en voz baja las palabras antiguas.
—Deshago lo que hice.
La plata se fue apagando, espina por espina, a lo largo de mi brazo, hasta que la enredadera quedó plana y desapareció bajo mi piel.
La pequeña media luna con la que había nacido, en la parte interna de mi muñeca, seguía exactamente en el mismo lugar.
Davin no la miró.
En el extremo opuesto de la mesa, Edda, la madre de la guarida, dejó el tenedor y observó mi muñeca durante un largo rato.
No dijo nada y volvió a sus papas.
—Listo —dijo Davin, y me soltó—. Ya está hecho y nadie salió lastimado.
Miré mi brazo desnudo.
—Lo hiciste antes de que yo dijera una palabra.
—Estoy intentando hacer esto más fácil para ti. —Mantuvo la voz baja y suave—. La ley dice que un Alfa puede liberar limpiamente a su Luna si ella pronuncia una palabra frente a la manada. Esta noche dices «liberada» y todos conservamos nuestra dignidad.
—Todos.
—Tú conservas tu puesto en la cocina. Conservas tu nombre. Yo conservo el mío.
Los dos ancianos habían dejado de comer.
Entonces entendí que los habían sentado en mi mesa a propósito, para que hubiera testigos cuando dijera que sí.
—¿Qué pasa si no lo digo? —pregunté.
La mandíbula de Davin se tensó—. Brynn.
—Conoces la ley mejor que yo. ¿Qué pasa?
—Una Luna prometida que sigue sin ser marcada después de la decimotercera luna constituye un juramento roto. —Lo dijo sin emoción—. El Consejo puede dictaminar al respecto.
—¿Sobre el juramento de quién?
No respondió.
—El tuyo —dije—. Deshiciste la enredadera sin que yo lo dijera. Si nunca lo digo, el juramento que rompiste seguirá roto, y será tuyo.
—¿Llevarías esto ante el Consejo? —Soltó una risa breve, incrédula—. ¿Por qué? Ni siquiera me amaste.
Durante trece lunas, había cargado las provisiones de invierno de esta manada para que su gente tuviera qué comer en enero.
Había estado a su lado en cada funeral y cada ceremonia de nombramiento.
Había dejado que su padre me abriera el brazo y ni una sola vez me había quejado del dolor.
—Me habría casado contigo —dije—. Esta noche habría subido contigo a ese estrado y habría sentido cada palabra.
Tomé el cuchillo del pan, lo dejé sobre la tabla y me puse de pie.
—Esto es lo que va a pasar. Al salir la luna, te pararás frente a trescientos lobos y les dirás lo mismo que acabas de decirme. No pronunciaré esa palabra. Dejaré que te vean no conseguirlo.
Davin se puso de pie frente a mí y, por un momento, pareció el chico que solía llevarme los libros por el sendero del este.
Luego, su expresión se endureció.
—Hay algo que deberías saber antes de hacerlo —dijo—. Quería decírtelo con delicadeza.
Sable había dejado de moverse a mi lado.
—Sable está esperando un hijo mío —dijo Davin—. Tiene ocho semanas. Es mío, y no permitiré que nazca de una Luna que no lo es.
Me volví y la miré.
Tenía una mano apoyada sobre el vientre, encima del suéter color crema que yo la había ayudado a elegir en septiembre.
No me miró.
Miró las piedras blancas en el pasto y no dijo que lo sentía.