La Luna fea que él nunca vio, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El llamado de la compañera
El Alfa de Lago de Hierro recorría el salón, y toda loba sin pareja contenía la respiración.
Yo no era una de ellas.
Estaba en la cocina, detrás de la ventanilla de servicio, con una cafetera de cuarenta tazas y la capucha bajada hasta las cejas.
Ahí era donde siempre me paraba en la Luna de Otoño.
Hace siete años, tres garras me abrieron la cara desde el rabillo del ojo derecho hasta la mandíbula.
Esa misma noche, mi cabello se volvió del color del plomo.
Desde entonces, la manada tenía un nombre para mí, y no era Tuuli.
Era la lavaplatos.
«Pobrecita», dijo una loba en la mesa larga, con la voz lo bastante alta para que se oyera. «Debería estar agradecida de que la dejen acercarse a la comida».
Alguien se rio.
Mantuve los ojos en la cafetera y las manos firmes.
A través de la ventanilla podía ver todo el salón, noventa lobos con sus mejores ropas bajo los faroles.
Niko Rautio caminaba entre ellos, lento y enorme, y ellos se apartaban a su paso.
Medía un metro noventa y cinco, con la cabeza rapada y una barba espesa y oscura, y llevaba tres años siendo Alfa.
Nunca había recorrido el Llamado de la Compañera.
Dos veces había encontrado una excusa para estar enfermo esa noche.
Este año, el presidente del Consejo se había puesto de pie frente a todos y había dicho que el Alfa lo recorrería o cedería el puesto.
Así que lo recorrió.
Se movía despacio, con la cabeza un poco baja, y no miraba a las mujeres a las que pasaba.
Miraba sus manos, y a veces sus bocas.
Sanna Aho estaba al frente con un abrigo blanco de cuello de piel, su cabello castaño miel ondulado.
Desde los doce años le habían dicho que sería la Luna.
Levantó la barbilla cuando él se acercó.
Pasó de largo junto a ella.
Un murmullo recorrió el salón.
Él siguió caminando.
Pasó la mesa larga, y a la loba que me había llamado pobrecita.
Entonces giró todo su cuerpo hacia la ventanilla de la cocina.
Dejé de respirar.
«Cedro», dijo, sin dirigirse a nadie. «Agua fría del lago».
Su voz era profunda, lenta y seca, y me bajó directo por la espalda.
Cruzó los últimos tres metros y se detuvo en la ventanilla, lo bastante cerca para que pudiera olerlo.
Humo de leña, lana mojada y piel cálida.
Sus ojos eran del azul pálido del hielo del lago, y se posaron en mi boca.
«Tuuli Harju», dijo.
Nunca lo había oído decir mi nombre.
No sabía que lo conociera.
«Dame tu mano».
No era una petición, y tampoco era cruel.
Era la voz de un hombre que ya había decidido.
Mi mano se levantó sola, mojada por el grifo de la cafetera.
La suya se cerró alrededor.
El calor me subió por el brazo hasta el pecho.
Algo profundo bajo mi esternón empezó a vibrar.
Cuando me giró la palma, una delgada media luna plateada brilló en el centro.
Una idéntica brillaba en la suya.
Nadie en el salón dijo una palabra.
Entonces, muy suavemente, alguien lo hizo.
«¿La lavaplatos?»
«¿Esa es su compañera? ¿Esa?»
«¿Has visto su cara? ¿Su cara de verdad?»
«Está ciego», susurró otra voz. «Tiene que estarlo. Nadie que la mirara lo haría».
El calor me subió por el cuello.
Niko no giró la cabeza hacia ninguno de ellos.
Mantuvo mi mano en la suya, y su pulgar empezó a trazar un círculo lento sobre la media luna.
Orvo Aho, el presidente del Consejo, se adelantó con su bigote blanco, su chaleco de piel de oveja y una sonrisa que se detenía en los dientes.
«Felicidades, Alfa», dijo. «Pero una Luna se elige a la luz. Hagamos que suban todos los faroles, para que la manada pueda ver lo que has escogido».
La risa de Sanna fue pequeña y perfecta.
Un chico corrió a lo largo de la pared y subió los faroles al máximo.
La luz dorada cayó sobre la ventanilla.
Orvo metió la mano por la abertura y me echó la capucha hacia atrás.
La manada vio mi cabello primero.
Luego vieron las cicatrices.
Lo oí en el silencio.
Mi cara ardía.
Me quedé ahí, expuesta a la luz, y miré al hombre que me había elegido.
Él me devolvió la mirada.
Su expresión no cambió.
No hubo ni un parpadeo ni una pizca de lástima.
Ni siquiera hubo sorpresa, solo una calma vacía.
La voz de Sanna cortó el salón, dulce como almíbar.
«Mírala, Niko. Mírala de verdad. Dinos que ves eso».
Él giró la cabeza hacia el sonido de su voz, despacio.
«Sé exactamente dónde estás parada, Sanna», dijo.
No era una respuesta.
Nadie lo notó salvo yo.
Dio la vuelta al extremo de la ventanilla, tomó el trapo de cocina de mi otra mano y lo dejó caer sobre la encimera.
Luego me enganchó la mano en el hueco de su codo y me sacó por el centro del salón.
Noventa lobos se apartaron para dejarnos pasar, y ninguno apartó la mirada de mi cara.
Pensé: está siendo amable.
Pensé: me verá a la luz del día y se arrepentirá.
El frío nos golpeó en el porche de la cabaña, oliendo a pino y a lago.
Se detuvo en el escalón superior y puso una mano grande sobre el costado de mi capucha, donde colgaba por mi espalda.
«No la uses», dijo.
Me quedé tiesa.
«No puedes decirme qué hacer con mi cara».
"No te estoy pidiendo nada sobre tu cara." Su pulgar rozó el borde de la tela. "Te apaga la voz."
Acababa de reclamarme frente a noventa personas.
De todo lo que pudo haber dicho después, eso fue lo más extraño.