La Donna Víbora: La justicia mafiosa de la madrastra, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El almuerzo
Mi esposo llevaba tres horas bajo tierra cuando su hermano se sentó en su silla.
El almuerzo se celebraba en nuestro comedor, en Fort Lee, con cuarenta personas y todas las persianas cerradas.
Yo estaba de pie junto al aparador, con mi vestido negro y un plato que no había tocado.
Carmine ocupó la cabecera de la mesa.
Tenía cincuenta y cinco años, las sienes plateadas y un diamante en el meñique que Aurelio siempre llamaba vulgar.
—Amigos —dijo Carmine, y el salón quedó en silencio de inmediato.
—Mi hermano era el mejor de nosotros y dejó esta casa sin nadie que la guiara.
Las cabezas asintieron a ambos lados de la larga mesa.
Conocía a todos los que estaban sentados allí.
Les había servido el café durante tres años.
—Esta noche los niños vendrán a mi casa —dijo Carmine—. Nico y Bianca deben estar con su familia.
Mis dedos se cerraron alrededor del borde del plato.
—Viviana estará bien atendida —continuó—. Un departamento en Hoboken. Una asignación mensual. Lo que necesite.
Me sonrió con la calidez de un sacerdote.
—Ya cumpliste con tu deber, querida. Ahora descansa.
Nadie le llevó la contraria.
Los capos miraron fijamente la ternera en sus platos, y los viejos estudiaron el vino.
Sentía que observaba cómo ardía una casa desde la calle.
Entonces Bianca se rio en algún lugar del pasillo, con la risa vivaz y mandona de una niña de siete años.
Uno de los primos de Carmine apareció en la puerta con su pequeña mano atrapada en el puño de él.
Llevaba el impermeable amarillo sobre el vestido de funeral porque se había negado a quitárselo.
—Quiero a Vivi —dijo, y tiró de su mano.
Él no la soltó.
Dejé el plato en el aparador con mucho cuidado.
Mi bolso estaba abierto junto al plato, y la pequeña .38 cromada que llevaba dentro había sido de mi padre.
Se ganaba la vida cobrando deudas y me enseñó a disparar cuando yo tenía doce años.
Saqué el arma.
Cuarenta personas la vieron, y el ruido de los tenedores cesó.
La copa de vino de Carmine estaba a unos ocho centímetros de su mano derecha, llena hasta el borde.
Le disparé.
La copa estalló y el vino tinto salpicó su puño blanco y se extendió por el mantel.
Una mujer gritó y luego se tapó la boca con la mano.
Carmine no se movió.
Miró su manga y luego me miró a mí.
—Suelta a mi hija —dije.
Se lo dije al primo, pero no aparté los ojos de Carmine.
El primo abrió la mano, y Bianca corrió por todo el salón y se estrelló contra mis piernas.
Mantuve el arma en alto con una mano y apoyé la otra en su cabello.
—Viviana. —La voz de Carmine era suave—. Estás alterada. Todos lo estamos.
—Estás sentado en la silla de mi esposo.
—Es la silla de la familia.
—Está tibia —dije—. Lleva tres días muerto.
Un capo cerca de la cabecera tosió en su servilleta.
Otro miró al techo.
Ninguno buscó un arma, y ninguno se levantó para ayudarme.
Solo Santo Lombardi, el chofer de Aurelio, estaba de pie junto a la puerta de la cocina, y miraba a Bianca en vez de al arma.
Un salón lleno de capos, y ni uno solo había acudido a mi lado.
—Nadie sacará a estos niños de esta casa —dije—. Nadie. Ni esta noche ni por votación.
Carmine apoyó la mano manchada sobre el mantel.
—Eres madrastra, Viviana. La ley no sabe quién eres.
—La ley tampoco sabe quién eres tú, y no estás aquí por la ley.
Algo se movió detrás de su sonrisa.
Fue fugaz, y era lo primero sincero que le veía en el rostro.
—Quédatelos esta noche —dijo, y levantó la mano de la copa como si fuera a despedir a un mesero.
No tenía ninguna copa en la mano, solo un tallo goteante.
Lo dejó sobre la mesa.
—Mañana veremos quién sigue a tu lado.
Retrocedí hasta salir del salón, con Bianca pegada a mi cadera.
El primo me vio irme, igual que el resto de los comensales.
La cargué escaleras arriba, pasando junto a una pared de fotografías en las que Aurelio sonreía en cada marco.
—Vivi, rompiste su copa —susurró Bianca contra mi cuello.
—Sí.
—Bien.
Me reí una vez, y la risa me salió quebrada.
La dejé en el pasillo, frente al cuarto de los niños, porque Nico había subido hacía una hora y dijo que quería estar solo.
—Ve a ponerte la pijama —le dije—. Voy a ver cómo está tu hermano.
Llamé a la puerta de Nico, pero nadie respondió.
La abrí.
La lámpara estaba encendida y su saco del uniforme escolar estaba sobre la cama.
La ventana estaba de par en par y la cortina se agitaba con el viento.
Nico había desaparecido.