Las protecciones mágicas no mienten, y nosotros tampoco, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: La luz la eligió
La luz de las protecciones mágicas abandonó la lámpara sobre el estrado y fue directo a la muñeca de Draconia Malfia.
Ella no bajó la mirada.
Todos los estudiantes de primer año del salón se volvieron a mirarla.
Estaban sentados en filas bajo el techo abovedado, todos de dieciocho años o apenas mayores.
Mantuvo la vista fija en el director del colegio.
—Draconia Malfia —leyó, a partir del nombre que el hilo había escrito en el aire—. Las protecciones mágicas te han elegido para la guardia.
Un murmullo recorrió las filas y no cesó.
Ningún Malfia había hecho la guardia desde que se firmó el Acuerdo.
Cada otoño, su familia pagaba una multa al colegio para que siguiera siendo así.
Un estudiante elegido podía negarse una vez, y Draconia llevaba la negativa preparada en el bolsillo.
Estaba doblada y escrita con la letra de su padre.
Si las protecciones mágicas te nombran, niégate. No dejes que te lean.
Negarse le costaba a la casa su puesto en la junta directiva del colegio.
Los Malfia ocupaban uno de los nueve puestos, y era el último lugar donde el apellido todavía contaba para algo.
Su padre prefería perder el puesto antes que verla atada a alguien.
Draconia prefería hacer la guardia antes que ver cómo perdían el puesto.
—Acepto —dijo.
Su voz salió plana y clara, tal como había practicado.
Al otro lado del salón, un segundo hilo de luz abandonó la lámpara y fue a la muñeca de un muchacho.
—Harry Peverell —leyó el director del colegio, y el murmullo se convirtió en alboroto.
Draconia sabía por qué.
Todos los estudiantes de primer año habían pasado junto a la ventana este esa mañana.
Era un alto panel de vidrio de colores que mostraba a un Peverell con ambas manos en alto, sosteniendo el cielo sobre el colegio.
Tenía un flequillo largo que le caía sobre los lentes.
El verdadero estaba de pie en la fila nueve, con un flequillo largo que le caía sobre los lentes.
A él tampoco parecía gustarle la ventana.
—Los dos al estrado —dijo el director del colegio—. Saquen las varitas. Las cruzarán.
Draconia bajó por el pasillo con la barbilla en alto.
Vivienne Crabbe estaba en la cuarta fila, con la boca abierta.
Georgina Goyle tenía una mano en la manga de Vivienne para mantenerla sentada.
Draconia llegó al estrado al mismo tiempo que él.
Lo recorrió con la mirada de arriba abajo, despacio, porque todo el salón los observaba y era mejor ser quien lo hacía.
—Te hicieron más bajo que en la ventana —dijo.
Harry Peverell la miró por encima de los lentes.
—A ti te hicieron más escandalosa que en tu expediente —dijo—. Decía que eras tímida.
Alguien en el salón soltó una carcajada y se calló.
Draconia sintió que su rostro se mantenía exactamente como lo había dispuesto.
—Las varitas —repitió el director del colegio.
Su varita era de fresno, pálida y recta.
La de él era oscura y un poco torcida, y cuando la extendió, las puntas se encontraron en el aire entre ambos.
Una luz plateada recorrió ambas varitas y subió hasta el techo.
Era el color que tenían las protecciones mágicas cuando dos personas se mantenían firmes, y ella lo esperaba.
Estaba tranquila.
Llevaba tres semanas tranquila y pensaba seguir así durante cuatro años.
Entonces, la plata se calentó.
Se volvió del color de la llama de una vela y siguió cambiando hasta que toda su varita se volvió dorada.
El dorado trepó por las paredes, y todas las ventanas del salón se iluminaron con ese resplandor.
Nadie habló.
—Las protecciones mágicas muestran lo que sienten —dijo el director del colegio, dirigiéndose al salón, no a ella—. Siempre lo han hecho. Se lo muestran a todos los que están en la sala.
El brazo con la varita de Draconia permaneció perfectamente inmóvil.
Se aseguró de ello, y al dorado no le importó.
—Draconia —susurró Vivienne desde la cuarta fila, lo bastante fuerte para que su voz llegara hasta la pared del fondo—. Es dorado.
Draconia miró el dorado y luego, porque no pudo evitarlo, la otra varita.
La luz de él era tenue e irregular.
Parpadeó en blanco en la punta y se apagó un poco; volvió a parpadear y se mantuvo encendida.
Harry Peverell no estaba mirando al salón.
Estaba mirando su luz.
—Aquí hace frío —dijo Draconia, lo bastante fuerte para que la oyeran las primeras filas—. Las lámparas están fallando.
Él apartó los ojos de la varita, los posó en su rostro y no volvió a apartarlos.
—El frío es azul —dijo en voz baja, solo para ella.
Entonces bajó la varita, y el dorado siguió ardiendo en todas las ventanas.