El señor de la guerra de Wycliffe: El destronamiento de mi falsa pareja destinada, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La marca más cruel
—Elowen, dentro de unos días también voy a marcar a Verity Crane.
El alfa Roderick Grimshaw lo dijo con calidez, como si fueran buenas noticias, mientras yo seguía tendida sobre su pecho, desnuda y empapada en su sudor.
Primero había besado las marcas rojas de mis muñecas, con la misma ternura de siempre.
Me ardían los pulmones.
El colchón debajo de nosotros estaba mojado por los dos.
Durante dos horas me había mantenido las muñecas atadas al cabecero de roble con correas de cuero.
Había regresado de la guerra en la frontera hacía una semana y, desde entonces, todas las noches me había atado primero.
Me había dicho que era un año de deseo que por fin encontraba salida.
Me había dicho que, cuando apagaba la lámpara, se ponía brusco porque me había extrañado.
Ahora tenía su olor por toda la piel y él hablaba de otra mujer.
—Es la mejor general que tengo —dijo Roderick, acariciándome el pelo—. La manada necesita una segunda pareja destinada que sepa luchar.
No dije nada.
—No tienes por qué preocuparte —continuó—. Te quedarás aquí. Seguirás llevando las cuentas y nada va a cambiar.
Me dio una palmada en el hombro, justo sobre la marca de mordida que me había dejado un año atrás.
Las correas estaban flojas ahora.
No se había dado cuenta de que llevaba los últimos diez minutos trabajando el nudo de la izquierda con la uña del pulgar.
Me liberé la mano.
Roderick se puso rígido.
Apartó el brazo que me rodeaba, se bajó de la cama y se quedó de pie junto a la pared, observando mi mano.
Era lo mismo que había hecho la noche anterior, cuando se soltó una correa.
—Vuelve a ponerla.
—No.
Me desaté la otra muñeca y me incorporé.
Miró al suelo, luego a la puerta y después otra vez a mi cara.
—Elowen. Acuéstate.
—Repítelo —dije—. La parte de las cuentas.
Frunció el ceño.—Seguirás administrando el dinero de la manada. Lo has hecho todo el año. Nadie más sabe leer esos libros contables.
—Y vas a marcar a Verity.
—Dentro de unos días. En el Salón de la Luna, delante de todos. Es un honor para ella y algo bueno para la manada.
Recogí mi camisa del suelo.
Me temblaban las manos, pero no la voz.
—Roderick, ¿sabes cuánto costó la comida de la manada el invierno pasado?
Parpadeó.—Eso te lo dejo a ti.
—¿Sabes quién la pagó?
—El tesoro.
—El tesoro estaba vacío cuando te fuiste a la guerra —dije—. Lleva un año vacío.
Me puse la camisa por la cabeza.
—El tesoro soy yo.
Se rio una vez, breve y molesto.
—No seas dramática. El dinero antiguo de tu familia es asunto de la manada. Es la ley de pareja. Lo tuyo es mío.
—Entonces lo mío se va.
Me abroché los jeans.
—No puedes irte a ninguna parte —dijo Roderick—. Eres una omega, Elowen. Los Wycliffe están muertos. No tienes a nadie. ¿Quién crees que te va a recibir?
Lo dijo en voz baja, casi con dulzura.
Mi madre estaba enterrada en la colina, en una tumba que Hester Bell había cavado con sus propias manos.
Mi padre y mis hermanos yacían junto a ella.
No había llorado por ninguno de ellos.
Había encerrado lo que llevaba dentro para que mi madre descansara en paz, y había pasado tres años haciéndome pequeña.
Miré a Roderick, de pie junto a la pared, con mi olor todavía en él, y sentí que ese sello se resquebrajaba.
Así que me fui.
Recorrí descalza el pasillo oscuro, pasé por la cabaña donde todos dormían y llegué a la sala de contabilidad, al final del ala este.
La terminal de allí era mía.
Todo Greyhollow conocía la pantalla y nadie sabía la contraseña.
La escribí.
El pedido de grano de invierno de la manada estaba en cola para el pago.
También el contrato de combustible, las pensiones de las viudas de guerra y los medicamentos de la clínica.
Todos se pagaban con el fideicomiso Wycliffe, el dinero que mi padre había dejado a su única hija sobreviviente.
Abrí la página del fideicomiso e hice clic en «Congelar».
Luego cancelé cada pago, uno por uno, hasta que la pantalla mostró lo que Greyhollow realmente tenía.
Mil cien dólares.
Comida para diecinueve días.
Me recosté en la silla.
La cabaña estaba muy silenciosa y, por primera vez en tres años, algo dentro de mí se agitó y dio la vuelta.
Unas botas resonaron a toda prisa por el pasillo.
Colm Radley, el beta de Roderick, entró derrapando por la puerta, en camiseta y con el teléfono en la mano.
—Acaba de llamar el corredor de grano —dijo—. Rebotó el pago. ¿Qué hiciste?
—Dejé de pagar.
—Elowen, no puedes. —Se puso pálido—. El alfa va a perder la cabeza.
—Entonces más le vale aprender a contar.
Unos pasos pesados sonaron detrás de él, y Roderick apareció en la puerta con la camisa a medio abotonar.
—Deshazlo —dijo—. Ahora.
—No.
Se le tensó la mandíbula.
Cruzó la sala en tres zancadas y me agarró del brazo.
Afuera, en el patio, empezó a sonar la campana de la reja.
Dos tirones fuertes y luego uno.
Eso significaba que un desconocido había llegado a la reja y no estaba pidiendo permiso.
Roderick me soltó y se acercó a la ventana.
Un hombre alto montaba un caballo negro bajo la luz gris, con una docena de jinetes detrás.
Ya reconocía su olor, incluso a través del vidrio.
Humo, pino y hierro frío.
El hombre echó la cabeza hacia atrás y llamó a la residencia con una voz que resonó por todo el patio.
—Soy Dorian Stroud, de Stormreach. He venido a ver a la última hija de los generales Wycliffe.
Roderick apartó la mano de mi brazo.
Nadie había pronunciado ese nombre en Greyhollow en tres años.