El CEO Hombre Lobo y Su Novio Embarazado, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Dos líneas rosas
Hace seis semanas, Perry Mulvaney se acostó con un hombre lobo.
Esa mañana, la prueba que tenía en la mano decía que estaba embarazado.
Era hombre. Tenía veinticinco años. Enseñaba claqué.
Perry se sentó sobre la tapa cerrada del inodoro en el estudio de su madre y volvió a leer la ventanita.
Dos líneas rosas.
Al otro lado de la puerta, once niños de siete años hacían shuffle-ball-change en once tempos diferentes.
Su hermana tocó una vez y entró de todos modos.
Brianne miró la prueba. Luego lo miró a él.
—Bueno —dijo—. O está defectuosa, o tu novio del contrato tan elegante tiene que explicar unas cuantas cosas.
—Está defectuosa.
—El domingo te comiste un bistec crudo sobre el fregadero, Perry.
—Tenía hambre.
—Le gruñiste al cartero.
Sí, lo había hecho. El hombre había tocado el timbre dos veces.
Brianne no sabía qué era Garret Burkhart.
Perry sí.
La página nueve del contrato lo decía en letras claras, encima del espacio donde había firmado.
Noventa días siendo el humano que el Alfa de la manada Lakeshore había elegido. Cenas, galas, una mano en su espalda en público.
Después, una ruptura fingida en la gala de la Luna de la Cosecha, frente a trescientos hombres lobo.
Doscientos mil dólares.
La primera mitad había pagado este estudio.
La segunda mitad era un cheque que Garret había dejado en la encimera de la cocina de Perry la mañana después de la gala.
La mañana después de aquella noche que no estaba incluida en el contrato.
Todavía estaba doblado en la billetera de Perry. Nunca lo había cobrado.
—Encárgate de la clase de las cuatro —le dijo a Brianne.
—¿Adónde vas?
—Al centro.
—¿Con tus zapatos de claqué?
No se los cambió.
El guardia de la Torre Burkhart en Wacker Drive reconoció a Perry por las galas de los últimos noventa días. Lo dejó pasar sin decir palabra.
El piso sesenta olía a cedro.
Eso era nuevo. Seis semanas antes, solo había olido a alfombra.
Perry podía oír voces detrás de las puertas de la sala de juntas. Podía oír el clic de una pluma. Podía oír el reloj de alguien.
Abrió las dos puertas de par en par.
Una docena de personas alzaron la vista de una larga mesa negra.
Garret estaba sentado en la cabecera, con traje y corbata negros.
Sus ojos grises se posaron en Perry y se volvieron inexpresivos.
—Señor Mulvaney —dijo—. Usted no trabaja aquí.
—Necesito cinco minutos. A solas.
—No.
A la derecha de Garret, su primo Rodney se recostó en la silla y se rio.
Cabello rubio ceniza, bronceado de golf y una colonia que casi se podía saborear.
—Miren quién volvió. El chico de alquiler. —Sonrió a los demás—. ¿Qué pasa, cariño? ¿Ya te lo gastaste todo?
Una mujer cerca de la ventana soltó una risita burlona.
A Perry le ardió la cara.
Sacó la prueba del bolsillo y la puso sobre la mesa, delante de Garret.
Nadie habló.
Garret la miró largo rato.
—¿Qué es esto?
—Sabes lo que es.
—Los humanos no pueden gestar. —Su voz era muy baja—. Ni los hombres ni las mujeres. No con alguien como nosotros.
—Díselo a la prueba.
Rodney la tomó entre dos dedos, como si estuviera sucia.
—Cinco dólares en Walgreens. Puedo comprar diez que digan lo que quieras. —La lanzó de vuelta—. Esta es la estafa, Garret. Ha tenido seis semanas para inventársela.
Perry esperó a que Garret le dijera que se callara.
Durante noventa días, Garret les había dicho a todos los que miraban mal a Perry que se callaran.
No lo hizo.
Se puso de pie, se abotonó el saco y miró a Perry.
—¿Cuánto quieres esta vez?
La sala quedó tan silenciosa que Perry volvió a oír el reloj.
Seis semanas antes, Garret había sostenido el rostro de Perry entre las manos en su cocina y había dicho su nombre.
Ahora, una sala llena de gente observaba cómo le ponían precio a Perry.
Abrió la billetera.
Sacó el cheque de caja. Cien mil dólares, a nombre de Perry Mulvaney.
Doblado en cuatro. Nunca cobrado.
Lo levantó para que todos en la mesa vieran el monto.
Luego lo rompió por la mitad.
Después volvió a romperlo por la mitad.
Dejó caer los pedazos sobre la mesa, delante de Garret.
—Nada —dijo Perry—. No quiero nada de ti. Me quedaré con mi bebé y lo criaré yo solo.
Rodney empezó a decir algo.
—Tú no tienes derecho a hablarme —dijo Perry.
Rodney cerró la boca.
Perry se dio la vuelta y salió con sus zapatos de claqué; cada paso resonó en el mármol.
A sus espaldas, una silla cayó al suelo.
No miró atrás.
Lloró en la línea azul hasta Irving Park.
Luego se lavó la cara en el baño del estudio y dio la clase de principiantes adultos del martes por la noche.
Seis mujeres y un cartero jubilado, todos pésimos, todos felices.
—Talón, punta y paso —indicó—. Los brazos no son parte del claqué, señor.
Todos se rieron.
Las manos casi habían dejado de temblarle.
A las ocho y cuarto, un auto negro se detuvo frente a la ventana y se quedó ahí.
Sonó la campanilla sobre la puerta.
Una anciana entró, dejando atrás el frío.
Cabello plateado en un corte bob. Perlas. Un abrigo color camel. Un bastón negro en el que no se apoyaba.
Bajo el otro brazo llevaba un libro del tamaño de una Biblia de iglesia, encuadernado en cuero marrón agrietado.
Los alumnos adultos dejaron de bailar claqué.
Perry la conocía de todas las cenas de la manada. Ella nunca había pronunciado su nombre.
Dolores Burkhart. La abuela de Garret.
—Señor Mulvaney —dijo—. Tenemos que hablar de mi bisnieto.
—La clase todavía no termina.
—Entonces pueden escuchar.
Dejó el libro sobre el escritorio de recepción de Brianne y lo abrió en una página marcada con una cinta roja.
—Seis lobos en esa sala de juntas olieron el aroma después de que te fuiste. Mi nieto tiró su silla. —Golpeó la página con un dedo—. Cuando la luna elige a un humano para Alfa, el humano puede gestar. Ya ocurrió una vez, en 1843.
Brianne salió de la oficina con un trapeador en la mano.
—¿Perry? ¿Quién es ella?
Dolores ni siquiera la miró.
—Un cachorro nacido de la luna es el heredero del Alfa. Nuestra ley dice que la manada lo cría en nuestra casa desde el día en que nace. Al portador se le paga y luego queda libre.
Cerró el libro.
—No es suyo, señor Mulvaney —dijo—. Nunca lo fue.