El heredero indómito y su novia de hielo, novela · Capítulo 1 de 3
Capítulo 1: Botas sobre el sofá
Griffin Oakes apoyó las dos botas sobre el sofá blanco de su madre antes de saludar a nadie.
Había aterrizado dos horas antes, después de pasar dos años en el extranjero, y se había vestido para la ocasión.
Sus jeans estaban rotos en ambas rodillas.
Llevaba la gorra al revés.
Ocho tachuelas plateadas bordeaban la parte superior de su oreja izquierda, y las había contado en el taxi para asegurarse de que no se le hubiera caído ninguna.
Su padre le había enviado un mensaje desde la puerta principal: «El almuerzo es formal. Hay alguien aquí para conocerte».
Griffin había decidido en el avión que formal podía ser lo que a él se le antojara.
—Griffin —dijo su madre, Delphine, con la voz que usaba cuando se retrasaba el servicio de catering—. Las botas.
—Son cómodas, mamá.
Su padre, Walter Oakes, estaba junto a la chimenea con un abogado y una carpeta.
Una anciana con bastón estaba sentada en un sillón, tomando té y observando a Griffin sin parpadear.
Junto a la ventana había una mujer con un traje gris y las manos cruzadas frente a ella.
Parecía tener unos treinta y tres años. Llevaba el cabello recogido y los zapatos impecables.
—Ella es Imogen Sutherland —dijo su padre—. Tu esposa. Y su abuela, Winifred.
Griffin soltó una carcajada.
Nadie se rio con él.
El abogado abrió la carpeta y la giró hacia él.
La página catorce era un certificado de matrimonio. La firma era de Griffin.
—¿Yo firmé esto?
—En marzo, hace dos años —dijo el abogado—. En el aeropuerto.
Griffin recordaba el aeropuerto.
Su padre le había puesto una pila de papeles delante en la sala de embarque y le había dicho que eran un seguro de viaje.
Había firmado veintidós páginas con un bolígrafo casi sin tinta porque estaban por empezar a abordar su vuelo.
—Eso era el seguro —dijo.
—Era ambas cosas —dijo su padre.
Su madre se inclinó hacia él y le susurró rápidamente: —Ella dirige Sutherland Corp. Plancha sus sábanas. Por favor, no empeores las cosas.
Así que esa era la novia.
Una mujer que planchaba sus sábanas y un esposo que no había comido más que fideos de gasolinera en seis semanas.
Griffin sacó un chicle del bolsillo, lo desenvolvió y lo masticó con la boca abierta.
Imogen cruzó la sala.
No se apresuró. Tomó una toalla doblada del brazo del sofá, levantó su bota izquierda con dos dedos y puso la toalla debajo.
Luego hizo lo mismo con la derecha.
—El cuero está teñido —dijo—. Manchará el cojín.
—Te compro un cojín nuevo —dijo Griffin, haciendo estallar el chicle.
—Preferiría que no lo hicieras.
Volvió junto a la ventana.
Bien. Ronda dos.
La empleada doméstica los llamó a almorzar. La mesa tenía doce puestos y un mantel de lino blanco.
Griffin se sentó y se limpió ambas manos en la parte delantera de la sudadera; luego las pasó por el mantel.
Su madre cerró los ojos.
Imogen sacó de su chaqueta una pequeña libreta de cuero y un lápiz dorado, y anotó algo.
Griffin sacó de su bolsa de viaje la taza abollada de esmalte rojo y la puso sobre el lino.
La había llevado en la bolsa por once países. El borde estaba desportillado y el interior, manchado de marrón.
La empleada doméstica extendió la mano para retirarla con una bandeja.
—Déjela —dijo Imogen sin levantar la vista—. Tiene permitido tener una cosa sucia en esta casa.
Ronda tres.
Griffin se subió a la silla y alzó la taza sobre el asado.
—Por mi esposa —anunció—. Sea quien sea.
Se tambaleó.
Imogen dejó el lápiz, se puso de pie y golpeó su vaso de agua con un tenedor.
Toda la mesa quedó en silencio.
—Mi esposo lleva noventa minutos en casa —dijo—. Quisiera que quedara constancia de su puntuación.
Abrió la libreta.
—Botas sobre el sofá: dos puntos. Masticar chicle con la boca abierta: uno y medio. Limpiarse las manos en mi mantel: dos. Pararse en una silla durante un almuerzo formal: tres.
Levantó la vista.
—Eso da ocho y medio sobre diez. Diez es lo peor. Está mejorando.
Griffin se bajó de la silla.
—¿Me estás calificando?
—Califico a todos en mi vida, señor Oakes. Así ahorro tiempo.
Su padre se aclaró la garganta.
—Siéntate. Hay una página quince.
El abogado pasó otra hoja. —El matrimonio debe mantenerse durante sesenta días bajo el mismo techo. Si termina antes, tu fideicomiso pasará a tu primo Tobias.
Griffin miró fijamente la hoja.
No quería una esposa. No quería un techo. Quería, con todas sus fuerzas, su propio dinero.
Así que la respuesta era sencilla.
Sería tan repugnante que Imogen Sutherland solicitara el divorcio primero.
—Sesenta días —dijo Imogen y cerró la libreta—. Haré que preparen la habitación de huéspedes.
—Que sea el garaje —dijo Griffin.
—La habitación de huéspedes tiene una cerradura mejor.
No sonrió. Él estaba seguro de que lo haría.
La anciana del bastón había terminado el té. Cuando la reunión empezó a disolverse y las sillas chirriaron al apartarse, le puso una mano en el brazo.
—No te lo tomes tan a pecho, querido —dijo—. Ella misma te eligió.
Griffin se volvió hacia ella. —¿Para qué me eligió?
—Abuela —dijo Imogen desde la puerta—. El auto está esperando.