El heredero rebelde y su novia de hielo, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Botas sobre el sofá
Griffin Oakes apoyó ambas botas sobre el sofá blanco de su madre antes de saludar a nadie.
Había aterrizado dos horas antes, después de pasar dos años en el extranjero, y se había vestido para la ocasión.
Tenía los jeans rotos en ambas rodillas.
Llevaba la gorra al revés.
Ocho tachuelas plateadas le recorrían el borde de la oreja izquierda, y las había contado en el taxi para asegurarse de que no se le hubiera caído ninguna.
Su padre le había enviado un mensaje desde la entrada: «El almuerzo es formal. Hay alguien aquí para conocerte».
Griffin había decidido en el avión que lo formal podía ser lo que él quisiera.
—Griffin —dijo su madre, Delphine, con la voz que usaba cuando los del servicio de catering se retrasaban—. Las botas.
—Son cómodas, mamá.
Su padre, Garrison Oakes, estaba de pie junto a la chimenea con un abogado y una carpeta.
Una anciana con bastón estaba sentada en el sillón, sorbiendo té y observando a Griffin sin parpadear.
Junto a la ventana había una mujer con un traje gris, las manos cruzadas frente a ella.
Parecía tener unos treinta y tres años. Llevaba el pelo recogido, bien pegado a la cabeza, y los zapatos impecables.
—Ella es Imogen Sutherland —dijo su padre—. Tu esposa. Y su abuela, Winifred.
Griffin se rio.
Nadie se rio con él.
El abogado abrió la carpeta y la giró hacia él.
En la página catorce había un acta de matrimonio. La firma era de Griffin.
—¿Yo firmé esto?
—En marzo, hace dos años —dijo el abogado—. En el aeropuerto.
Griffin recordaba el aeropuerto.
Su padre le había puesto un montón de papeles delante en la sala de embarque y le había dicho que eran un seguro de viaje.
Había firmado veintidós páginas con una pluma casi seca porque ya estaban por abordar su vuelo.
—Eso era el seguro —dijo.
—Era ambas cosas —dijo su padre.
Su madre se inclinó hacia él y le susurró rápidamente—: Ella dirige Sutherland Corp. Plancha sus sábanas. Por favor, no empeores las cosas.
Así que ella era la novia.
Una mujer que planchaba sus sábanas y un marido que no había comido otra cosa que fideos de gasolinera en seis semanas.
Griffin sacó un chicle del bolsillo, le quitó el envoltorio y lo mascó con la boca abierta.
Imogen cruzó la sala.
No se apresuró. Tomó una toalla doblada del brazo del sofá, levantó su bota izquierda con dos dedos y puso la toalla debajo.
Luego hizo lo mismo con la derecha.
—El cuero está teñido —dijo—. Va a manchar el cojín.
—Te compro un cojín nuevo —dijo Griffin, haciendo estallar el chicle.
—Preferiría que no lo hicieras.
Volvió junto a la ventana.
Bien. Ronda dos.
La empleada doméstica los llamó a almorzar, y la mesa tenía doce puestos y un mantel blanco de lino.
Griffin se sentó y se limpió ambas manos en la parte delantera de la sudadera con capucha; luego las frotó contra el mantel.
Su madre cerró los ojos.
Imogen sacó de su chaqueta una pequeña libreta de cuero y un lápiz dorado, y anotó algo.
Griffin sacó de su bolso de viaje la taza abollada de esmalte rojo y la puso sobre el lino.
La había llevado en el bolso por once países. Tenía el borde desportillado y el interior manchado de marrón.
La empleada doméstica intentó llevársela con una bandeja.
—Déjala —dijo Imogen, sin levantar la vista—. Se le permite tener una cosa sucia en esta casa.
Ronda tres.
Griffin se subió a la silla y alzó la taza sobre el asado.
—Por mi esposa —anunció—. Sea quien sea.
Se tambaleó.
Imogen dejó el lápiz, se puso de pie y dio un golpecito con un tenedor en su vaso de agua.
Toda la mesa quedó en silencio.
—Mi esposo lleva noventa minutos en casa —dijo—. Quisiera que constara en actas su puntuación.
Abrió la libreta.
—Botas en el sofá: dos puntos. Masticar chicle con la boca abierta: uno y medio. Limpiarse las manos en mi mantel: dos. Pararse sobre una silla durante un almuerzo formal: tres.
Levantó la vista.
—Eso da ocho y medio sobre diez. Diez es lo peor. Está mejorando.
Griffin se bajó de la silla.
—¿Me estás poniendo una nota?
—A todas las personas de mi vida les pongo una nota, señor Oakes. Así ahorro tiempo.
Su padre se aclaró la garganta.
—Siéntate. Hay una página quince.
El abogado pasó otra hoja. —El matrimonio debe durar sesenta días bajo el mismo techo. Si termina antes, tu fideicomiso pasa a tu primo Tobias.
Griffin se quedó mirando la hoja.
No quería una esposa. No quería un techo. Quería, con muchas ganas, su propio dinero.
Así que la respuesta era sencilla.
Sería tan repugnante que Imogen Sutherland solicitara el divorcio primero.
—Sesenta días —dijo Imogen, y cerró la libreta—. Haré airear la habitación de huéspedes.
—Que sea el garaje —dijo Griffin.
—La habitación de huéspedes tiene una cerradura mejor.
No sonrió. Él había estado seguro de que lo haría.
La anciana del bastón ya se había terminado el té. Cuando los demás empezaron a dispersarse y las sillas rechinaron al apartarse, le puso una mano en el brazo.
—No te lo tomes tan a pecho, querido —dijo—. Ella te eligió a ti.
Griffin se volvió hacia ella. —¿Para qué me eligió?
—Abuela —dijo Imogen desde la puerta—. El auto está esperando.