El príncipe de los lobos ocultó a su pareja predestinada; ahora los lores quieren su corona, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La segunda cama
Hakon Aldenhoff abrió la puerta de la suite de la torre y encontró al único hombre al que había jurado no volver a ver.
Estaba sentado en la segunda cama.
Joren Hallgren se desataba una bota negra, sin ninguna prisa.
En dos años se había ensanchado de hombros, y la cicatriz que le cruzaba la ceja izquierda se había vuelto blanca.
Alzó la mirada y no pareció sorprendido.
—Su Alteza —dijo.
Hakon dejó caer el bolso, cruzó la habitación y lo estampó contra la pared, sujetándolo por el cuello.
El yeso se agrietó detrás de la cabeza de Joren.
—Lárgate —dijo Hakon.
Joren apoyó una mano sobre la muñeca de Hakon y se la torció.
Lo hizo girar hasta que el brazo de Hakon quedó retorcido a su espalda y su mejilla pegada a la pared.
La puerta se cerró de golpe con el resorte.
—No —dijo Joren, muy cerca de su oído.
Ni siquiera respiraba con dificultad.
De niño, Hakon había peleado con él cien veces en el patio de entrenamiento y había ganado tal vez veinte.
Empujó con todo su peso, pero no consiguió nada.
El cuerpo cálido a su espalda olía a humo de pino y lana.
Debajo de eso estaba un aroma que Hakon llevaba intentando olvidar desde la noche de su decimoctavo cumpleaños.
—Suéltame, Hallgren.
—Cuando termines.
—No he terminado —dijo Hakon.
—Entonces nos quedaremos aquí —dijo Joren— hasta que termines.
Hakon giró las caderas, encontró el espacio y le clavó el codo en las costillas a Joren.
Joren gruñó y lo soltó.
Se quedaron frente a frente, separados por un metro de suelo de piedra, y Hakon se dio cuenta de que le temblaban las manos.
Las de Joren no.
—Estabas en la Guardia del Norte —dijo Hakon—. Se suponía que te quedarías en la Guardia del Norte.
—Así era.
Metió la mano en el abrigo y sacó un papel doblado con un pesado sello rojo.
—Hasta que escribió tu padre.
Hakon se lo arrebató.
El sello era el del propio rey: un lobo negro rodeado por un anillo de doce estrellas.
Debajo, con la letra inclinada de su padre, había tres líneas.
El guardia juramentado Joren Hallgren será el guardaespaldas del príncipe heredero a partir de esta fecha.
Compartirá la suite Aldenhoff.
Me responde a mí y a nadie más.
Hakon lo leyó dos veces.
La letra de su padre llevaba un año temblando, y la última palabra se salía del borde de la página.
—No puede hacer esto.
—Es el rey.
—Está enfermo —dijo Hakon—. No sabe lo que hace.
—Sabe lo que hace —dijo Joren.
—Me pidió por mi nombre, frente al capitán de la Guardia.
—Entonces dile que no —dijo Hakon.
—No le digo que no.
—A mí sí me dijiste que no.
Las palabras se le escaparon antes de que Hakon pudiera detenerlas, y la habitación quedó en completo silencio.
Joren lo miró durante un largo instante.
Sus ojos seguían siendo del mismo color entre verde y marrón de siempre, y Hakon no lograba leer nada en ellos.
—Lo haré sencillo —dijo Joren.
—Dormiré en esa cama. Caminaré detrás de ti o a tu lado, según lo requiera el día.
—La puerta quedará sin llave. No te tocaré a menos que tenga que moverte.
—Acabas de hacerlo —dijo Hakon.
—Me atacaste.
—Volveré a hacerlo.
—Lo sé —dijo Joren—. Me decepcionaría que no lo hicieras.
Hakon tenía muchísimas ganas de golpearlo, y también de algo más, con la misma intensidad, lo cual era peor.
—¿Y lo demás? —dijo, odiando cómo sonaba.
—¿Lo demás?
—Esa noche.
El rostro de Joren no cambió.
—¿Qué noche, Su Alteza?
Hakon se quedó mirándolo.
Entonces entendió qué le estaba ofreciendo y por qué Joren lo había dicho con tanta calma, y apretó la mandíbula.
—Claro —dijo—. El vino.
—Que se quede en el vino —dijo Joren.
—De acuerdo.
—Bien —dijo Joren.
—Bien.
Ninguno de los dos se movió.
Una campana sonó en algún lugar de la academia, y Joren terminó de desatarse la bota y la dejó junto a la cama, al lado de la otra.
Hakon se comió de pie tres panecillos fríos de la cesta sobre el asiento de la ventana.
No quería sentarse cerca de la segunda cama.
Se desvistió en el baño con la puerta cerrada.
Salió con una camisa sencilla y pantalones para dormir, y Joren ya había apagado la lámpara.
La luz del fiordo apenas iluminaba la habitación, donde una figura alargada yacía inmóvil en la cama del fondo.
Hakon se metió bajo la manta y se acostó boca arriba.
Ninguno dijo una palabra.
Al cabo de un rato, Hakon sintió algo: un tenue calor en la parte baja de la cadera izquierda, donde siempre tenía la piel fría.
Apoyó la palma sobre ella, a través del algodón.
El calor se convirtió en un ardor lento.
Llevaba dos años diciéndose que la marca se había desvanecido.
Se incorporó.
La camisa se iluminaba desde abajo: una fina media luna plateada resplandecía a través de la tela.
Al otro lado de la habitación, Joren se había vuelto de costado para mirarlo.
La misma luz pálida se traslucía por la lana oscura a la altura de su cadera.
Se miraron a través de la oscuridad.
—Duérmete, Su Alteza —dijo Joren, con la voz temblorosa.