La loba que no puede transformarse acaba de soltar un puñetazo, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: ¿Esa chica siquiera es una loba?
—¿Esa chica siquiera es una loba?
La voz era aguda y nasal, y resonó por todo el pasillo abarrotado.
Todas las cabezas de la fila de registro se volvieron hacia mí.
Mantuve la muñeca extendida sobre la mesa y la barbilla en alto.
La chica detrás de la mesa llevaba una sudadera polar del refugio con una placa que decía WYNNE.
Ya había acercado la nariz a una pulgada de mi muñeca tres veces.
Volvió a inhalar, frunció el ceño y se echó hacia atrás.
—Lo siento —dijo—. No percibo nada. Todo el mundo huele a algo, aunque solo sea a jabón.
—Lo sé —dije—. Nadie puede olerme. Los médicos, los maestros, los camareros, todos dicen lo mismo.
—¿Esa chica siquiera es una loba? —repitió la voz, más fuerte.
Era un amigo de mi primo, tres lugares atrás en la fila, junto con otros dos hombres de mi propia manada.
Les sonreía a ellos, no a mí.
No me di vuelta.
Tenía veinticuatro años y nunca me había transformado, ni con luna llena, ni en un campo, ni a solas en mi habitación con la puerta cerrada.
Había manejado cuatro horas hasta la Reunión de Otoño por una sola razón: obtener una placa con mi nombre.
Wynne me tocó el dorso de la mano y retiró los dedos de inmediato.
—Estás ardiendo. ¿Estás enferma?
—Siempre tengo las manos calientes —dije—. No uso guantes desde que era niña.
Afuera había menos siete grados y nevaba, y yo había venido caminando desde el estacionamiento con las manos descubiertas.
Una mano grande se posó en mi hombro, cálida a través de mi chaqueta azul.
—Aquí está —dijo el tío Bernard.
Olía a humo de leña y a los caramelos de menta que guardaba en el abrigo.
Era el Alfa de Ashgrove y me había criado desde que yo tenía nueve años. Anoche me había escrito: «Ven temprano, ponte la chaqueta azul, yo me encargo de la mesa».
Se me aflojaron los hombros.
Él estaba aquí, así que todo estaba bajo control.
Una anciana se levantó de una silla detrás de la mesa y se apoyó en su bastón.
Era la guardiana de aromas de mayor rango. Me tomó la muñeca con una mano seca y respiró sobre ella durante un largo rato.
—Nada, Bernard —dijo por fin—. El registro no acepta a una loba que las guardianas no puedan identificar. Nunca lo ha hecho.
Bernard suspiró y miró hacia el final de la fila.
—Entonces lo diré claramente, para que nadie se entere por boca de otro —dijo.
Su voz era suave, pero aun así llegó hasta la pared del fondo.
—Quiero a esta chica. La crié. Pero no voy a declarar un aroma ante siete manadas si nadie en este edificio puede percibirlo. Ashgrove borra a Larissa Aldren de su registro.
Un murmullo recorrió el pasillo y alguien se rio.
La pluma de Wynne se detuvo sobre la página.
—Tío —dije.
—Es lo más piadoso, cariño.
Sacó un papel doblado del bolsillo interior.
—Firma esta renuncia y conservarás tu habitación en mi casa. La cabaña de tu padre y su parte de las tierras volverán a la manada, donde alguien podrá cuidarlas.
El papel ya estaba escrito a máquina.
La fecha en la parte superior era del martes pasado, y pensé que eso significaba que él había querido estar preparado para mí.
Mi padre construyó esa cabaña con sus propias manos, y yo crecí en su porche hasta los nueve años.
—No voy a firmar —dije.
Guardé el papel en el bolsillo de mi chaqueta en lugar de dejarlo sobre la mesa.
—Ese es un papel de destierro, Aldren —dijo a mis espaldas la voz nasal—. Los desterrados no hacen fila.
Una mano se cerró sobre mi trenza.
—Fuera —dijo—. Ahora.
Así que me di vuelta y le pegué.
Fue un solo golpe, debajo de la oreja, con todas mis fuerzas.
Cayó a mis pies y se quedó allí.
Nadie en el pasillo hizo ruido.
Entonces, a mis espaldas, crujió un hueso.
Lo oí dos veces, húmedo y fuerte, y oí cómo se rasgaba la ropa.
Los otros dos hombres de Ashgrove habían caído de manos en medio del pasillo. Se les arqueaba la columna y les brotaba pelo a lo largo del cuello.
Sus garras abrieron surcos en las tablas del piso.
Me quedé de pie sobre el hombre al que había derribado, con los puños en alto y nada más, porque era lo único que tenía.
Nunca había podido hacer lo que ellos estaban haciendo.
El primer lobo, todavía medio humano, saltó.
Un hombre bajó las escaleras del refugio de dos en dos sin aminorar el paso.
Era alto, de cabello oscuro, llevaba un guante negro en la mano izquierda y caminó directo entre nosotros.
Agarró al lobo que saltaba por la mandíbula con esa mano enguantada y lo sostuvo en el aire.
Las patas traseras del lobo patearon una vez y quedaron inmóviles.
El pasillo también quedó inmóvil.
Los ojos del hombre eran verdes cuando miró al segundo lobo, y el segundo lobo se echó.
Entonces me miró.
Miró mi rostro y mis manos desnudas. La mano con la que sostenía en el aire a un lobo adulto no temblaba.
—Larissa Aldren —dijo.
Nunca lo había visto en mi vida y él sabía mi nombre.
—He vigilado esa puerta durante quince años —dijo Corbin Hayes.