La chica sin lobo que él marcó, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El vestido plateado
Mi padre se puso de pie entre la sopa y el asado, frente a sesenta personas, y yo alcé la mirada hacia él con una sonrisa.
Esa noche él mismo había llevado mi plato a la mesa y me había besado en la coronilla.
Golpeó su copa con el anillo de sello y anunció que la manada del sur había aceptado tomarme por esposa a mediados del invierno.
Conocía los antecedentes de su heredero.
La primavera pasada había mandado a un Beta al hospital por un lugar de estacionamiento.
Ni siquiera se había molestado en venir a cenar, y aun así todos los que estaban en las largas mesas aplaudieron.
Todas las velas del salón se habían apagado nueve días antes, cuando me acerqué a la piedra del despertar.
El anciano las volvió a encender y dijo que había sido una corriente de aire.
Luego le dijo a la manada que yo no tenía lobo, y mi padre dejó de mirarme.
Desde entonces había sido amable conmigo, con el cuidado de un hombre que manipula un vaso agrietado.
Mi madre estaba sentada a mi lado, con el vestido gris plateado doblado sobre el brazo.
Lo había colgado en mi clóset esa tarde y me había dicho que me lo probara más tarde.
—Solo será por un tiempo —dijo, y me dio unas palmaditas en la rodilla—. Tu padre te está protegiendo.
Había dicho las mismas palabras, en el mismo orden, durante el almuerzo.
Al otro lado de la mesa, Anson Greaves se inclinó hacia mí y me pidió prestada la pluma para el libro de visitas.
Tenía veintitrés años, era educado y era el visitante favorito de mi padre entre los de la manada Greaves.
Firmó con mi pluma de acero, la que tenía mis iniciales, y se la guardó en la chaqueta.
Estaba demasiado ocupada mirando la silla vacía del heredero Marlowe como para pedírsela de vuelta.
Puedo oler una mentira desde el otro lado de una habitación, y nunca se lo he dicho a nadie, porque se supone que una chica sin lobo no huele nada.
Cuando mi madre lo dijo por segunda vez, las palabras olieron a agrio.
Mi madre nunca había olido a agrio.
Así que me puse de pie.
—No —dije—. No me casaré con él.
El salón quedó tan silencioso que pude oír el fuego.
Mi padre pronunció mi nombre una vez, en voz baja, y el Beta junto a la puerta me agarró del brazo.
La ley de la manada le daba a un Alfa una sola respuesta para una hija que lo desafiara frente a testigos.
Quince azotes, en el patio, mientras toda la manada observaba desde el porche.
Mi padre asintió al Beta.
El termómetro del poste del porche marcaba doce grados bajo cero cuando me ataron las muñecas a la baranda.
Sesenta personas miraban desde el porche, y ninguna apartó la vista.
El cuarto azote me abrió la espalda por encima de la cintura.
Conté los demás en voz alta, para que todos supieran que seguía de pie.
Mi madre sostuvo mi abrigo todo el tiempo y nunca bajó los escalones.
Después, Anson Greaves me puso una taza de agua en las manos y me dijo que era valiente.
Tenía las manos cálidas y firmes, y me bebí toda el agua.
Me quedé boca abajo en la cama hasta que el pabellón quedó en silencio.
Mi tía Hedda vivía cinco kilómetros al norte, al otro lado de la frontera del territorio, y era la única persona que todavía me mandaba tarjetas de cumpleaños.
Me había aprendido su dirección de memoria el invierno en que mi padre la echó, y nunca la había usado.
Esta noche lo haría.
A medianoche, la voz de mi padre subió por la rejilla de ventilación desde su estudio.
—La chica Greaves empieza en la Academia Thornfield el viernes —dijo—. Para mediados del invierno, nadie recordará que alguna vez hubo otra chica llamada Freja Soderstrom.
—¿Y la que no tiene lobo? —preguntó el anciano.
—Para entonces será problema de un Marlowe —dijo mi padre.
Me puse las botas y la chaqueta, y tomé el dinero que llevaba dos años guardando en el colchón.
Mi ventana estaba en el segundo piso, y la nieve debajo era profunda.
Así que salí por ella.
Alguien estaba a punto de entrar en Thornfield con mi nombre, y yo pensaba llegar antes que ella.