La mujer que él entregó ahora es su igual, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Haz las cuentas
Porter volvió a casa un viernes, después de un viaje de dos semanas, y me tuvo en su cama hasta casi las dos de la mañana.
Después me quedé ahí, demasiado cansada para moverme.
Se le estaban acabando los medicamentos para la úlcera, así que tomé el teléfono y abrí la aplicación de la farmacia.
Porter me subió la cobija hasta el hombro con una mano.
—Ya hiciste suficiente por esta noche. Dámelo, yo me encargo.
Me besó la sien y lo dijo con amabilidad; luego me quitó el teléfono de la mano.
Pensé que era lo más lindo que había hecho en todo el año.
Se lo permití. Se recostó contra la cabecera y apartó la pantalla de mí mientras escribía.
Cambió la dirección de entrega con el pulgar.
La nueva dirección no era la nuestra.
—¿De quién es esa casa?
—De Byron Costello. En Greenwich.
Lo miré. Su expresión no cambió mientras escribía.
—¿Por qué enviarían tus medicamentos a la casa de Byron Costello?
Porter me miró y sonrió, con una satisfacción discreta.
—Tash, ¿cuánto tiempo llevas conmigo?
Se me cerraron los dedos sobre la sábana.
—Cuatro años.
—Todo ese tiempo. —Soltó una risa breve y terminante—. Entonces ya es hora de cambiar.
No dije nada.
Me arrojó su propio teléfono sobre el estómago.
Tenía abierto un hilo de mensajes. El mensaje de arriba era de Byron Costello.
Byron: Te daré el proyecto del West Side. Con una condición. Termina con Natasha Brennan y mándamela esta noche.
Debajo, Porter había respondido.
Porter: Trato hecho.
La pantalla se apagó por inactividad. Me quedé mirándola.
—No me mires así —dijo Porter—. Costello no te hará daño.
—¿Por qué yo?
—Te pidió por tu nombre.
—No. ¿Por qué aceptaste?
Me miró, genuinamente desconcertado de que se lo preguntara.
—Llevo seis meses detrás de ese terreno. Lo único que me cuesta es algo que nunca puse por escrito. Haz las cuentas, Tash. Salgo ganando.
Y agregó: —¿Por qué no iba a aceptarlo?
Eso era todo.
Diez minutos antes había pronunciado mi nombre contra mi cabello.
Ahora me estaba entregando a otro hombre en lo que tarda en contestarse un mensaje.
Durante cuatro años me había esforzado por ser fácil de conservar.
Incluso había dejado que se quedara con la contraseña de mi correo del trabajo desde mi primer mes, porque dijo que así me ahorraba el desorden.
Sentí náuseas.
Había una bolsa de compras en la alfombra, junto a mis pies.
Dentro había una caja azul oscuro con un par de mancuernillas gris plateado.
Había mencionado que su par favorito estaba rayado.
Me había pasado semanas buscando unas iguales.
Pensaba dárselas esta noche.
Saqué la caja de la bolsa y la guardé en mi bolso.
Luego me puse de pie.
Ya había tomado una decisión, y podía resumirse en una frase sencilla. No iba a dejar que me entregaran.
—Está bien —dije.
Porter frunció el ceño.
—¿Eso es todo?
—Usted ya decidió, señor Aspinwall. ¿Qué más quiere que diga?
Se estremeció al oír el apellido. Nunca lo había llamado así en su propia cama.
Recogí del suelo mi ropa y me vestí, prenda por prenda.
—Tash. —Me tendió la mano y suavizó la voz—. Ven aquí. El trato ya está hecho. Al menos terminemos la noche.
—No ha empezado nada.
Me até el cinturón del vestido.
—Si ahora soy de Costello, usted no puede tocarme.
La tranquilidad desapareció de su rostro.
—Aprendes rápido —dijo.
—Tuve un buen maestro.
Lo dejé en la cama, con la mano todavía extendida.
El portero me preguntó si quería tomar el auto que Porter ya había pedido.
Había arreglado mi traslado antes de decirme adónde iba.
Le dije que no.
Paré un taxi en la calle y le di al conductor una dirección en Greenwich, Connecticut.
No iba como un regalo.
Iba porque quería verle la cara al hombre que podía mencionar a una mujer en un mensaje y conseguir que se la entregaran de inmediato.
La casa estaba al final de un largo camino de entrada, con una sola lámpara encendida en el porche.
No había ningún chofer esperándome. Nadie abrió una reja.
Subí los escalones y la puerta principal se abrió antes de que pudiera tocar.
Byron Costello estaba ahí, con las mangas de la camisa arremangadas y sin corbata. Era más alto que en las fotografías y una cicatriz pálida le cruzaba el dorso de la mano izquierda.
Miró por encima de mí, hacia el camino de entrada vacío.
—Viniste en taxi.
—No me entregaron —dije.
Algo en su rostro se relajó, apenas.
—Bien —dijo—. Entonces puedes responderme una pregunta antes de decidir si entras.
—¿Qué pregunta?
—¿Cuál de las propuestas de Porter Aspinwall escribiste tú?