Ahorcaron a mis padres como traidores, ahora el príncipe necesita mi corazón, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El Cristal
La copa golpeó las losas a mis pies y estalló, y el sobrino del Regente dijo: —Recógelo, Madoc.
Me detuve con el jarro de vino apoyado en la cadera.
Trescientos lobos comían en las largas mesas del gran salón.
Era el banquete de otoño, la única noche del año en que las chicas de cocina sacaban la comida con delantales limpios.
Nadie se giró.
Nadie lo hacía nunca cuando se trataba de mí.
—Con las manos —dijo el sobrino—. Sin el paño. Una cría de traidor no merece un paño.
Tenía veintiséis años y estaba sentado con las botas apoyadas en el travesaño de una silla que no era suya.
Sus amigos en la mesa se rieron.
El hombre a su lado miró su plato, porque su plato era lo más seguro en la sala.
Dejé el jarro en el suelo.
Desde que colgaron a mis padres, cualquiera en la fortaleza que quisiera tirarle algo a la hija de los traidores había tenido permiso para hacerlo.
Sopa, casi siempre.
Una vez, una bota.
Me arrodillé sobre las losas y empecé por el trozo más grande.
El cristal era grueso y me cortó hondo a través de la yema del pulgar en el primer intento.
No me estremecí, y no miré el fragmento.
Lo miré a él.
Recogí el siguiente trozo, y el siguiente, y la sangre me corrió por la muñeca hasta la manga.
Su sonrisa se fue afinando cada vez que yo no apartaba la mirada.
Cuando tuve todos los fragmentos en la palma izquierda, me puse de pie.
Caminé a lo largo de la mesa, pasando por el lugar del propio Regente.
Me detuve frente al sobrino.
Entonces volqué el cristal sobre el lino blanco junto a su plato, con un poco de mi sangre encima.
—Se le cayó algo, mi señor —dije.
Alguien jadeó.
El sobrino empujó su silla hacia atrás, y su mano se levantó.
Todos los fuegos del salón se apagaron a la vez.
Los tres hogares se redujeron a brasas rojas, y las velas a lo largo del estrado se inclinaron y se quedaron planas.
El frío llegó desde la escalera norte, y era el frío de una habitación que ha estado cerrada mucho tiempo.
Trescientos lobos callaron y luego, mesa por mesa, se levantaron e inclinaron la cabeza.
No entendí hasta que me di la vuelta.
Un hombre estaba de pie en el escalón inferior de la escalera de la torre.
Era alto y delgado, con un abrigo oscuro y el cuello abierto, y su cabello negro le caía más allá de los hombros.
Su mano izquierda colgaba a su costado.
Venas negras recorrían el dorso y se extendían bajo su puño, abultadas y gruesas, y se movían cuando él respiraba.
Todos en la Manada de la Corona sabían quién era.
El príncipe Cadoc Gwynfor no había bajado por esa escalera en diez años.
Tenía doscientos doce años y no podía morir, y todo el valle lo llamaba el Príncipe Hueco.
Cruzó el salón en línea recta.
No miró al sobrino ni al Regente, que ahora estaba de pie con la servilleta en la mano.
Miró mi mano izquierda.
Se detuvo a un brazo de distancia y dijo, con una voz que no se había usado mucho: —Estás sangrando.
—Es cristal —dije—. Estoy bien.
—¿Puedo?
Debería haber dicho que no.
En cambio, le tendí la mano, porque quería ver qué haría.
Tomó mi muñeca con su mano mala.
Mi sangre corrió sobre el dorso de sus dedos, y las líneas negras en su piel se retrajeron.
Subieron por su muñeca un ancho de dedo, y luego otro.
Una mujer cerca del estrado gritó.
Los ojos grises del príncipe se alzaron hasta los míos, y tenían un anillo dorado alrededor de la pupila.
—¿Quién es ella? —dijo, sin apartar la mirada.
—Señor príncipe —dijo el Regente, con su voz suave, mientras bajaba del estrado—. No debería salir de sus habitaciones. Ella no es nadie. Una chica de cocina. Bronwen Madoc, la hija de los Madoc.
—Madoc —dijo el príncipe.
Lo dijo despacio, y su mandíbula se tensó en la última letra.
Retiré mi mano de la suya.
—Sé lo que crees que es esto —dije—. He oído lo que dicen las viejas sobre la hija del traidor y el Príncipe Hueco.
—Entonces sabes que no he venido a hacerte daño.
—Sé que has venido a usarme.
El salón podía oír cada palabra.
Descubrí que no me importaba.
—No soy una llave ni soy una cura —dije—. Puedes tener mi sangre cuando alguien me haya leído la sentencia de mis padres en voz alta, en este salón, con todos ellos escuchando.
—No es necesario —dijo el Regente.
—Diez años —dije—. Nadie me lo ha dicho nunca en la cara.
El príncipe no miró al Regente.
—Tráelo —dijo.
Un mayordomo salió corriendo.
Tomó mucho tiempo, y durante todo ese tiempo nadie se sentó.
El mayordomo regresó con una hoja doblada dentro de un estuche de cuero rojo.
El príncipe la tomó y la abrió con su mano buena.
La leyó donde estaba.
Observé su rostro mientras lo hacía, y lo vi quedarse quieto desde la boca hacia arriba.
Al pie de la página había un sello en cera negra, una cabeza de lobo en un anillo.
Giró el papel para que la luz de las antorchas cayera sobre él.
—Ese es mi sello —dijo.
—Entonces fuiste tú —dije.
Sus ojos volvieron a los míos.
—Sí —dijo el Príncipe Hueco—. Yo lo firmé.