Creían que mi compañero predestinado la había elegido a ella, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El vestido rojo
Tressa Hocking no paraba de hacer ondear esas faldas rojas por el piso del salón, como si ella misma las hubiera cosido.
Las había cosido yo.
Seis semanas de costura a mano. Un año ahorrando para la seda.
Mis iniciales estaban bordadas en el interior de la costura izquierda del corpiño, con hilo rojo, donde nadie las vería jamás.
A las cuatro de esa tarde, el vestido estaba en el maniquí junto a mi cama.
A las cuatro y cuarto, Tressa entró en mi taller con su padre y lo sacó del maniquí.
—Dos años de dobladillos —dijo—. Estamos a mano.
Intenté arrebatárselo.
Clement Hocking dijo: —Quietecita.
La voz de un Beta se te mete en la columna. Me quedé allí, con la mano extendida, mientras su hija se llevaba mi vestido al auto.
Al salir, dejó dos billetes de cien dólares sobre mi mostrador.
Ahora estaba de pie al fondo del viejo salón sindical, con el terciopelo verde de mi madre, que olía a la caja de cedro donde había pasado tres años.
Trescientos lobos se apiñaban junto a las paredes.
La Luna de la Cosecha asomaba por las ventanas altas.
—Lo está haciendo a propósito —dijo Kitto a mi lado—. Mírala. Está haciendo ondear la falda. Eso es hacerla ondear.
—Ya lo veo.
—Forraste esa falda para que se moviera así. Está usando tu física en tu contra.
En medio del salón, Cador Penhale se quitó la camisa por la cabeza.
El salón quedó en silencio.
Era nuestro Alfa desde hacía trece meses, desde que su padre murió en el astillero. Esa noche era su primera Elección.
También era el hombre que pasaba por delante del escaparate de mi taller todas las mañanas a las siete.
Durante el último mes, había empezado a caminar más despacio.
Nunca se lo había contado a nadie.
Se apoyó en las manos y la transformación lo recorrió.
El lobo que se incorporó era enorme, de pelaje marrón oscuro y gris en la garganta.
Alzó el hocico.
Todas las mujeres sin compañero predestinado de aquel salón contuvieron el aliento.
Yo también lo contuve.
Entonces algo en lo profundo de mi pecho se revolvió y tiró de mí.
Mi propio lobo despertó y se apretó contra mis costillas.
El enorme lobo echó a andar.
Recorrió todo el salón sin prisa, con la cabeza baja, pasando junto a los ancianos, las viudas y todas las mujeres sin compañero predestinado que estaban junto a las paredes.
Tressa volvió a hacer ondear las faldas.
Él fue directo hacia ella.
Apoyó el hocico en el dobladillo de mi seda roja y aspiró, larga y profundamente.
El salón estalló en voces.
—Ay, no —dijo Kitto—. Ay, no, no, no.
Tressa se rio y le puso la mano en la cabeza al lobo.
El lobo no la miró.
Levantó la cabeza por encima del hombro de ella y miró hacia el fondo del salón.
A mí.
Tenía los ojos dorados, y estaba confundido.
Sentí esa mirada sobre la piel.
Clement ya se estaba acercando. Llevaba en una mano la copa de la Elección y en la otra, una jarra de plata.
El lobo volvió a su forma humana. Cador se arrodilló sobre las tablas del piso, respirando con dificultad, desnudo de la cintura para arriba.
Clement le puso la copa en la mano y mantuvo la suya en el brazo de Cador.
—Sírvelo, hijo —dijo, sonriendo para los presentes—. Todos están mirando.
Cador volvió a mirarme desde el otro extremo del salón.
No me moví.
Quería ver qué haría.
Sirvió la bebida.
Le tendió la copa a Tressa, y ella bebió; los trescientos lobos brindaron.
Alguien empezó a aplaudir, y enseguida lo hizo todo el mundo.
Dejé mi vaso en el alféizar sin beber.
—Wenna —dijo Kitto—. ¿Adónde vas?
—Afuera. Antes de vomitarles encima a los ancianos.
La puerta trasera del salón daba al muelle de carga y a un viento que venía directo del lago Superior.
Me quedé allí hasta que dejaron de arderme los ojos.
La puerta se abrió de golpe detrás de mí.
Cador salió con sus jeans y una camisa de franela prestada, desabotonada, y descalzo sobre el concreto frío.
Se detuvo a dos metros de mí.
Aspiró una vez, despacio, igual que el lobo junto al dobladillo.
—Eres tú —dijo.
—Lo sé.
—El vestido olía a ti. Lo seguí. Ya estaba a medio camino de ella cuando lo entendí.
—Y después serviste la copa.
Se pasó una mano por la cara.
—Clement me tenía sujeto del brazo. Toda la manada estaba vitoreando. Las últimas palabras de mi padre fueron: «Mantén a Clement cerca, Wenna».
—Así que lo mantuviste cerca.
—Dame un mes —dijo—. La copa solo cuenta hasta el Rito. No digas nada hasta entonces. Lo arreglaré en la luna llena, discretamente, como debe ser.
Discretamente.
Pensé en mis iniciales bordadas en la costura del corpiño, donde nadie las vería jamás.
—Quieres que me quede al fondo del salón durante un mes —dije—, mientras ella lleva mi vestido y brinda contigo.
—No quiero humillar a la familia del Beta en mi primera noche.
—Lo sacaron del maniquí, Cador. Mientras su padre me inmovilizaba con su voz.
Su expresión cambió.
No lo sabía.
No importaba. Había servido la copa mirándome.
Pasé a su lado y volví a entrar.
El salón estaba lleno de ruido y sidra. Tressa acaparaba la atención en medio del piso, haciendo ondear esas faldas para un grupo de chicas.
Crucé directamente por el centro del grupo.
Kitto dijo mi nombre una sola vez, como una advertencia.
Las conversaciones se fueron apagando una por una a mi paso. La gente conoce a la costurera. Nadie espera verla en medio del salón.
Tressa me sonrió con la seda del color de mi lápiz labial puesta sobre el cuerpo.
—Wenna. ¿Querías arreglarme el dobladillo?
Algunos se rieron.
A mis espaldas, la puerta trasera se abrió y se cerró. No me di vuelta.
—Tu lobo eligió un vestido —dije, lo bastante fuerte para que me oyeran las paredes—. Tú elegiste su copa. Nadie en esta sala me eligió a mí.
Clement dio un paso al frente. —Ya basta, muchacha.
Me di vuelta.
Cador estaba parado justo dentro de la puerta, todavía con la camisa abierta.
—Yo, Lowenna Treloar —dije—, te rechazo, Cador Penhale.
Durante un segundo, no pasó nada.
Entonces Tressa estalló en carcajadas.
—¿Ella lo está rechazando? ¡Ni siquiera la eligió!
Las risas se extendieron por el salón.
De pronto, se detuvieron todas.
Al otro lado del salón, Cador emitió un sonido.
Las rodillas le golpearon el piso de madera.
Apoyó una mano en el suelo y se quedó así, con la cabeza gacha, respirando entre dientes.
Ya nadie se reía en ese salón.
En la mesa de los ancianos, una silla raspó el suelo.
Merryn Penhale, setenta y ocho años de la manada en una mujer menuda, se puso de pie y se quitó los anteojos de lectura.
—Solo hay una mujer viva —dijo— que puede poner de rodillas a mi nieto con una palabra.