Treinta noches encadenada al Alfa que rechacé, novela · Capítulo 1 de 1
Capítulo 1: La red
El renegado al que había cazado durante once días dejó de correr en el momento en que me olió.
Era un lobo gris enorme, y estaba a mitad de camino del paso cuando la red de plata ya caía.
Debería haberlo atrapado en el aire.
Lo atrapó quieto.
El alambre bajó sobre sus hombros y su lomo, y la nieve silbó donde la plata tocó el pelaje.
No se resistió.
Giró la cabeza hacia la roca en la que yo estaba de pie, y sus ojos encontraron los míos a través de sesenta yardas de blanco arremolinado.
Ojos grises.
Los conocía.
Me había pasado siete años diciéndome que no.
—Guardiana —dijo el guardia a mi izquierda.
Llevaba un rifle con balas de plata, y había estado respirando demasiado fuerte desde que dejamos los camiones.
—Guardiana, ese es un tiro limpio.
—No es tuyo.
—El Orador dijo que si corría.
—No está corriendo.
El lobo se había echado de panza en la nieve.
Donde el alambre le cruzaba el cuerpo, el pelaje humeaba.
Aun así no había emitido ningún sonido.
Bajé de la roca con las manos y las botas.
Nadie me detuvo, porque yo era la Guardiana y esa era mi cacería.
Mis piernas no eran del todo mías.
A quince pies de él pude oler pelo quemado y pino.
Debajo había algo cálido y oscuro, como una casa en la que solía vivir.
Mi loba alzó la cabeza dentro de mí por primera vez en un año.
Le dije que se echara.
No lo hizo.
El lobo en la red tembló en un largo escalofrío de la nariz a la cola.
Luego su cuerpo se plegó y se estiró y se deshizo en un hombre.
Un hombre grande.
Yacía desnudo de costado en la nieve, con el alambre de plata cruzado sobre el pecho y los muslos.
Una línea de ampollas le subía por las costillas.
Estaba más delgado que a los veinticuatro.
Tenía el pelo negro y mojado y demasiado largo, y una barba corta que le ocultaba casi toda la mandíbula.
La cicatriz que le atravesaba la ceja derecha seguía igual.
—Sloane —dijo.
Su voz salió quebrada, como algo que no había usado en mucho tiempo.
No había oído a nadie decirlo así en siete años.
Detrás de mí los guardias bajaron de la roca, y oí quitar el seguro.
—Apártese, Guardiana. Es un renegado y dijo su nombre. Eso es un señuelo.
—Es un nombre —dije.
—Mató a Everett Pike.
—Sé lo que hizo.
También sabía lo que el Orador Osmund Pike me había prometido por terminarlo.
Diez años más de arriendo en el valle, para los cuarenta lobos de mi manada.
No me di la vuelta.
Me arrodillé en la nieve y levanté el borde de la red de su pecho con dos dedos enguantados.
La plata dejó su patrón atrás en rombos rojos y crudos.
Se puso rígido, apretó los dientes y me miró como si yo fuera lo único cálido en la montaña.
—No —dijo—. Te va a quemar los guantes.
—Cállate.
—Solo digo.
—He dicho que te calles, Harlow.
Me había quitado el guante antes de decidir nada.
Puse la palma desnuda plana sobre la piel quemada encima de su corazón.
Me dije que era para mantener la herida cerrada.
Su corazón golpeó contra mi mano.
Algo me atravesó el brazo como un cable vivo, pasó el codo y llegó a mi pecho.
Era calor.
Era un zumbido, bajo y alegre, una nota que había dejado de oír la noche en que dije las palabras en el fuego de pleno verano.
El vínculo.
Se suponía que estaba muerto de mi lado.
Se suponía que era una cicatriz.
Hizo un sonido tenso y roto en la garganta que voy a oír hasta que me muera.
Luego hundió la cara en mi muñeca como un animal hambriento.
Le arranqué la mano de vuelta.
Me puse el guante.
Mis dedos no se alineaban con el puño.
—Esposas —dije, a nadie.
Uno de los guardias me lanzó el par de plata, y las atrapé y no lo miré.
Volteé al hombre grande boca abajo.
Tuve cuidado.
Me quité la bufanda de lana gris del cuello.
La enrollé dos veces alrededor de cada muñeca por debajo del metal, para que la plata no tocara su piel.
El guardia detrás de mí dijo:
—Eso no es el protocolo.
—Es mi Vigilia.
—El Orador dijo...
—El Orador dijo que lo trajera vivo, que lo retuviera treinta noches y que lo terminara en la trigésima con mi propia mano.
Me puse de pie.
Mis rodillas no estaban firmes, y las bloqueé.
—Eso es lo que dice el mandato, y lo leí.
—Nadie lo toca más que yo, y nadie viene a la casa de la Vigilia hasta que termine.
—Pueden esperar en la puerta.
Los dos se miraron.
El más joven bajó el rifle primero.
Arrastré al hombre grande hasta las rodillas por la cadena, y vino sin un sonido.
Me quité el abrigo y lo dejé caer sobre sus hombros.
Le quedaba pequeño.
Cubría lo que importaba.
—Camina —dije.
Caminó.
Se apoyó en mí para subir la roca, pesado y caliente.
Cada lugar donde su piel tocaba la mía a través de la ropa se encendía como un fósforo.
En la cima nos golpeó el viento, y los camiones se veían pequeños y anaranjados sobre la nieve.
Se detuvo.
Levantó la cabeza, y su rostro quedó a un palmo del mío.
Tenía la barba cubierta de hielo.
—Todavía duermes del lado izquierdo —dijo.
Lo miré fijamente.
—El lado junto a la puerta. Siempre lo hiciste.
—¿Qué?
—Incluso esta noche. Te acostarás ahí, mirando a la pared, con una bota puesta.
Yo no le había contado eso a nadie.
Ni a Linus, ni a mi padre, ni al hombre que me había llevado a la cama tres años atrás en un hueco de escalera y al que había echado antes del amanecer.
Tenía la boca seca como el papel.
—Me has estado vigilando.
—No —dijo Thane Harlow, con mucha suavidad—. No te he estado vigilando, Sloane.
Los guardias subían detrás de nosotros con el rifle.
Él dijo, en voz baja, para que solo yo lo oyera: —Nunca he tenido que hacerlo.