Esta vez acepto la reclamación de tu hermano, novela · Capítulo 3 de 32
Capítulo 3: No soy un semental
—Vuelve a casa, cariño —dijo mi padre—. Lo hablaremos mañana.
—No —respondí—. Voy para allá.
Colgué antes de que pudiera discutir.
Él tenía el coche, así que tomé la lancha.
La pequeña embarcación estaba atada al final de nuestro muelle, como había estado cada verano de mi infancia.
Tiré de la cuerda tres veces antes de que el motor arrancara.
El sol se ponía detrás de la cresta, y el lago había tomado el color del estaño.
A mitad de camino, pude oler el palacio.
Humo de leña, venado asado, cuarenta lobos en un solo salón.
Mi loba alzó el hocico y dejó de tener miedo.
Amarre en el muelle del palacio.
Subí por el césped con mi vestido negro liso y mi cárdigan, con el rocío del lago en el cabello.
El lacayo de la puerta lateral abrió la boca.
Lo miré.
La cerró y sostuvo la puerta.
El gran salón era exactamente como lo recordaba.
La larga mesa de roble. Las astas sobre la chimenea. El Rey a la cabecera, corpulento y canoso, cortando su carne en pequeños trozos prolijos.
Sus cinco hijos a un lado.
La corte al otro.
Todas las cabezas se giraron cuando entré.
Mi padre se levantó a medias de su silla.
Piers estaba sentado a la derecha del Rey.
Dejó el tenedor y me miró sin expresión alguna.
Caminé a lo largo de la mesa hasta el extremo opuesto.
La última silla la ocupaba un muchacho alto con una camiseta gris, un codo apoyado en la mesa y un panecillo en la mano.
Tenía barro seco en las botas, hasta arriba de los cordones.
Cabello castaño oscuro despeinado. Ojos verdes.
Una cicatriz pálida a través de su ceja izquierda.
Era tan joven que dolía mirarlo.
La última vez que había visto ese rostro, tenía setenta años más y sangraba contra la puerta de mi celda.
Alzó la vista hacia mí y dejó de masticar.
—Oh, no —dijo.
Uno de los gemelos resopló en su vino.
—Príncipe Auden —dije.
Dejó el panecillo y se puso de pie, lo que tomó un momento, porque había mucho de él.
Se limpió la mano en los vaqueros y no me la ofreció.
—Señorita Fairlie. Estoy seguro de que es una persona encantadora.
—Lo soy, en realidad.
—Genial. Entonces entenderá.
Extendió las manos hacia la mesa, hacia la corte, hacia su padre.
—Con todo respeto a la Santa Doncella y a la Luna y a todos, no soy un semental.
El salón quedó en silencio.
El cuchillo de alguien raspó un plato.
—Bien —dije—. No estoy buscando uno.
Parpadeó.
—Entonces, ¿qué está buscando?
—A un hombre que sepa dónde está la enfermería.
Ambos gemelos perdieron el control a la vez.
El de la izquierda golpeó la mesa con tanta fuerza que los candelabros saltaron.
El de la derecha escondió la cara en su servilleta y aulló.
—Ay, es mala —dijo el gemelo izquierdo—. Auden, es mala. Cásate con ella.
—Cállate —dijo Auden, sin mirarlo.
Me estaba mirando a mí.
Sus fosas nasales se ensancharon una vez, y supe que estaba tomando mi olor.
Se lo permití.
—Ni siquiera me conoces —dijo.
—Sé que te ensuciaste las botas con ese barro arrastrando a alguien del camino de la colina esta tarde.
Alzó las cejas.
—¿Cómo?
—También lo tienes en las rodillas. Y hay sangre en tu puño que no es tuya.
Miró hacia abajo, a su puño.
Luego volvió a mirarme, más despacio esta vez.
A la cabecera de la mesa, el Rey emitió un sonido grave desde el pecho que pudo haber sido una risa.
Piers no se rió.
Su mano se había quedado plana sobre el mantel.
—Esta es mi oferta —dije—. Una semana.
—¿Una semana de qué?
—De conocerme. Si después de siete días sigues diciendo que no, volveré al expediente que está frente a esta mesa.
Los dedos de Piers se movieron sobre la tela.
Auden lo vio.
Lo vi verlo.
Sus ojos fueron de la mano de su hermano a mi rostro y se quedaron allí.
—Una semana —dijo.
—Una semana.
—Está bien. Pero tengo una condición.
—Dila.
—Estoy en la sala seis de cada siete días. No pienso tomarme una semana libre para ir a fiestas de té.
Cruzó los brazos.
—¿Quieres conocerme? Trabaja. A mi lado. Enfermería, seis de la mañana, desde mañana. Harás lo que la matrona te diga.
Podía sentir a toda la corte esperando que la Santa Doncella se ofendiera.
—¿Necesito traer algo? —pregunté.
Miró mis zapatos.
—Botas —dijo.
—Hecho.
Se sentó de nuevo y tomó su panecillo.
—Dijo hecho —susurró el gemelo derecho—. ¿La oíste? Hecho.
—La oí —dijo Auden, y dio un mordisco, y no volvió a mirarme.
Pero sus orejas se habían puesto rojas.
La enfermería era un ala baja de piedra detrás del palacio, con un jardín de hierbas a un lado y un olor a yodo y menta machacada.
Estuve allí a las seis menos cuarto.
La matrona me miró de arriba abajo, desde mi cabello recogido hasta mis botas de goma prestadas, y me entregó un delantal.
—Usted es la Doncella.
—Sí, señora.
—¿Sabe contar?
—Sí, señora.
—Almacén al final. Tráigame seis rollos de gasa y una caja de férulas. No toque nada con etiqueta roja.
Auden pasó junto a nosotras con un uniforme verde de cirujano, cargando una bandeja de instrumentos.
—Buenos días, Su Santidad —dijo.
—Buenos días, semental.
La comisura de los labios de la matrona se torció.
Bajé por el pasillo y encontré el almacén.
Estantes hasta el techo. Gasas. Férulas. Frascos de hierbas secas con etiquetas escritas a mano.
Encontré las gasas en el tercer estante.
Estiré la mano hacia ellas, y mi mano se detuvo en el aire.
En el estante de arriba, en una fila ordenada, había una línea de frascos pequeños.
Azul cobalto.
Corchos sellados con cera.
La boca se me llenó del sabor que había probado tres veces en mi primera vida.
Amargo. Metálico.
Las rodillas se me pusieron blandas.
Apoyé una mano en el estante para sostenerme.
Detrás de mí, la puerta se abrió.
—Ah —dijo una voz agradable y apergaminada que había oído junto a mi cama tres veces—. Debes de ser la chica nueva.