Esta vez, me levanté en el salón de selección, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La tercera selección
El eunuco jefe desenrolló la carta que mataría al padre de Soyul, y ella pronunció en silencio la primera línea antes de que él la leyera.
«Al Comandante de la Guarnición del Norte.»
Su voz delgada llegó a cada rincón del Salón de la Luz Primaveral.
Soyul estaba arrodillada sobre un cojín de seda, con su chaqueta amarilla y su falda carmesí, una de las tres muchachas que quedaban en la selección de novia del rey.
Detrás del biombo de seda, en la tarima, estaba la Reina Viuda.
A lo largo de los muros estaban las familias, los padres con sus túnicas oficiales y las madres detrás de ellos.
Su padre estaba cerca de la puerta, con la barbilla en alto, corpulento y canoso, sonriéndole.
Todavía no lo sabía.
«Cuando falle el grano de invierno, marcha hacia el sur», leyó el eunuco. «Te abriré la Puerta del Sol Naciente.»
Un murmullo recorrió el salón.
«Firmado: Baek Sanghun, Ministro de Guerra.»
La sonrisa de su padre se detuvo.
Soyul ya había oído esa carta una vez.
La primera vez, se había arrodillado justo ahí y no había dicho nada.
Tacharon su nombre de los registros.
Sacaron a su padre por esa puerta encadenado, y murió de fiebre en el camino al exilio antes de que terminara el mes.
Una finalista no puede casarse con nadie más que con el rey.
Así que la convirtieron en consorte del rey del rango más bajo.
La pusieron en el Pabellón de la Luna, un pabellón pequeño y frío al fondo del palacio.
El rey nunca fue ni una vez.
Dos años después, con la primera nevada, bebió una taza de té de ciruela y murió en los escalones del pabellón.
El capitán de la guardia la sostenía.
Eso fue lo último que vio.
Entonces abrió los ojos esta mañana en su propia cama, con veintidós años otra vez, con el hanbok de selección extendido sobre el baúl.
Un hombre alto y delgado salió de la primera fila de funcionarios.
Jo Myeonghak, el Consejero Jefe de Estado, el propio hermano de la Reina Viuda, con su túnica roja y la grulla blanca en el pecho.
Golpeó su abanico de laca negra contra la palma de la mano.
—Su Alteza —dijo en voz baja—. La sangre de un traidor no puede sentarse junto al rey.
—Pido que se tache el nombre de la muchacha Baek y que se detenga al Ministro de Guerra.
—De acuerdo —dijo la voz detrás del biombo.
Los guardias se movieron hacia su padre.
Él no opuso resistencia.
Miró a Soyul.
Ella se puso de pie.
Las finalistas no se ponen de pie en el Salón de la Luz Primaveral.
Las finalistas no hablan.
Su voz salió más fuerte de lo que jamás la había oído.
—Su Alteza, pido que la carta se coloque junto a los registros de selección.
El salón quedó en silencio.
El Consejero Jo giró la cabeza lentamente.
—Siéntate, muchacha.
—Los registros fueron copiados esta mañana por el escriba del palacio —dijo Soyul—. Pido que Su Alteza mire ambos.
Detrás del biombo, nada se movió.
Un guardia estaba junto al pilar a su derecha.
Era muy alto y corpulento, con una túnica militar azul oscuro y una faja roja.
Su sombrero negro tenía un fleco rojo.
Tenía una cicatriz blanca y delgada que atravesaba su ceja izquierda.
Las rodillas de Soyul casi cedieron.
Había mirado esa cicatriz a través de los barrotes de una puerta durante dos inviernos.
—Capitán Kang —susurró, antes de poder contenerse.
Entonces la Reina Viuda rio, una risa corta y seca.
—Capitán Kang —dijo—. Trae ambos.
Él salió de junto al pilar.
Caminó hasta la mesa baja del escriba, tomó los largos registros de selección de las manos del escriba y luego tomó la carta del eunuco jefe.
El escriba era un hombre delgado de unos cuarenta años con tinta en los puños.
Su rostro había tomado el color del papel de arroz.
El capitán Kang llevó ambos a la tarima y se arrodilló.
Una dama de la corte levantó la esquina del biombo.
—¿Qué debo buscar, dama Baek? —preguntó la Reina Viuda.
—El carácter de norte, Su Alteza.
Soyul no miró al escriba.
—En la carta, Guarnición del Norte. En mi registro, el Barrio del Norte, donde está la casa de mi padre.
Esta mañana el escriba le había tendido su registro para que lo revisara.
Había visto el pequeño gancho entonces.
En el Pabellón de la Luna había leído la carta falsificada mil veces, a partir de la copia que le dieron para mantenerla callada.
Conocía cada trazo mejor que su propio rostro.
—El último trazo termina en un gancho —dijo—. Como la cola de un pez.
—Mi padre nunca ha hecho ese gancho en su vida. El escriba lo hace cada vez.
La dama de la corte sostuvo los dos papeles lado a lado.
La Reina Viuda se inclinó hacia adelante.
Estaba muy silencioso.
—Son iguales —dijo.
El escriba cayó de su banquillo.
—¡Yo solo la copié! —gritó—. ¡Su Alteza, solo copié lo que me dieron!
Dos guardias lo sujetaron de los brazos antes de que se levantara.
El salón estalló en ruido.
El Consejero Jo no se movió.
Golpeó su abanico una vez contra la palma y le sonrió a Soyul.
—Liberen al Ministro de Guerra —dijo la Reina Viuda—. Detengan al escriba. El nombre de la muchacha Baek se queda.
Su padre se cubrió los ojos con la mano.
—Una cosa más, Su Alteza —dijo Soyul.
Todas las cabezas se volvieron hacia ella.
—Mi nombre fue escrito esta mañana por la misma mano. Quisiera escribirlo de nuevo con la mía.
Alguien rio conmocionado.
La Reina Viuda guardó silencio un momento.
—Denle un pincel —dijo.
El capitán Kang se lo llevó a Soyul él mismo, con el rollo.
Ella se arrodilló y escribió Baek Soyul de su propia mano, junto a la del escriba.
Sus dedos no temblaron hasta que terminó.
Él tomó el rollo de vuelta.
Por un momento se quedó de pie sobre ella, bloqueando el salón, y habló tan bajo que solo ella pudo oírlo.
—Señorita Baek.
—Capitán.
—Dijo mi nombre en voz baja. Antes de que Su Alteza lo hiciera.
Su corazón latía con fuerza.
—Nunca nos han presentado —dijo él.
Soyul levantó la vista hacia él.
Sus ojos oscuros eran firmes, curiosos, vivos.
La última vez que había visto su rostro, ella estaba muriendo en sus brazos.