Tres multimillonarios me reclamaron esta noche, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El marcador
El vino del cenicero me corría por la cara mientras dos mujeres me sujetaban los brazos.
Así terminó la noche.
Todo había empezado con una llave de auto sobre una mesa de mármol.
Era el primer viernes del mes, lo que significaba que tocaba la cena del marcador.
Nuestro círculo la celebraba en un salón privado de un club exclusivo del SoHo, y cada chica llevaba algo para mostrar cómo le había ido ese mes.
Cressida Lyle, la reina de nuestro círculo, todavía me reservaba el asiento junto a la puerta.
Ella empezó y dejó sobre el mármol un llavero de fibra de carbono.
—Pagani Huayra Roadster —dijo—. Cuatro millones doscientos mil. Mi protector me lo regaló anoche.
—Solo llevas dos semanas saliendo con él —dijo la amiga sentada a su lado.
—El dinero no tiene nada que ver con cuánto tiempo te conoce un hombre —dijo Cressida—. Se trata de lo que vales.
Me miró al decirlo.
El lugar frente a mí estaba vacío.
Mi bolso colgaba de la silla: una bolsa de lona de una librería que me había costado nueve dólares.
—Lena, cariño —dijo Cressida, mientras me acercaba la canasta de pan—. Otra vez te saltaste el almuerzo. Come algo antes de mostrarnos lo que tienes este mes.
No le contesté.
La semana pasada, Christian Aldous había firmado a mi nombre la escritura de una propiedad en los Hamptons.
Dorian Faulk había terminado de renovar una isla en las Bahamas que había comprado a nombre de mi empresa.
Maddox Wynn había puesto a mi nombre el diez por ciento de su empresa, y valía más de mil millones de dólares.
Nunca les pedí nada a ninguno.
De todos modos, lo acepté, porque mi madre perdió nuestra casa el año en que un hombre dejó de pagarla, y nunca más volví a depender del techo de un solo hombre.
Cressida deslizó su teléfono por el mármol.
En la pantalla aparecía un hombre de unos cincuenta y tantos, con el cabello plateado ralo y una barriga que le tensaba la camisa.
—Conoce tu futuro —dijo—. Su esposa vive en Ginebra. Ocho mil al mes, un departamento en el East Side y una mesada.
—¿No le gustan solo las chicas menores de veintidós? —preguntó su amiga, encantada.
—Entonces ella se quita dos años —dijo Cressida—. En la oscuridad, él no se da cuenta.
La mesa estalló en risas.
Posey, la nueva, sentada a su lado, miró su plato y no se rio.
Un mensaje del hombre apareció sobre su foto: *¿El mismo diez por ciento que a la última chica?*
Cressida puso el teléfono boca abajo antes de que pudiera leer el resto.
—Tómalo como una tabla de salvación —dijo, con una voz tan amable—. Tienes una cara bonita y unos dos años más para aprovecharla.
—Si es tan buen partido, quédatelo —dije.
—Tengo a mi protector. No acepto sobras.
—Entonces no me las ofrezcas. Ya tengo a alguien.
—¿Ah, sí? ¿A quién? ¿Cuánto te suelta al mes?
—No es un solo hombre —dije—. Son tres.
La habitación quedó en silencio hasta que Cressida empezó a reírse.
—Nombres —dijo, secándose las lágrimas.
—Christian Aldous. Dorian Faulk. Maddox Wynn.
Entonces toda la mesa soltó un grito.
—Los tres hombres más intocables de la Costa Este —jadeó Cressida—, ¿y todos son tuyos? Llámalos. Ahora mismo, con el altavoz.
Sabía lo que me jugaba.
Cada uno de los tres creía que era el único hombre en mi vida, y llevaba un año asegurándome de que ninguno se enterara.
Una vez, Maddox había investigado los antecedentes de un compañero de trabajo que me acompañó hasta el vestíbulo, y a la mañana siguiente tenía sobre su escritorio el árbol genealógico entero del hombre.
Si se encontraban, no sería para discutir.
Llamé primero a Christian y dejé el teléfono boca arriba sobre el mármol.
La llamada pasó al buzón de voz.
El teléfono de Dorian sonó una y otra vez.
A la tercera llamada, el de Maddox sonó siete veces y se cortó.
—La santísima trinidad —dijo Cressida—, y los tres te colgaron al mismo tiempo.
—Están ocupados —dije—. Christian está en una reunión a puerta cerrada. Dorian está en un estreno. Maddox está cerrando una ronda de financiamiento.
—¿Cómo sabes eso?
—Anoche los tres me escribieron lo mismo. Mañana tengo la agenda llena, llámame el sábado.
Casi habían usado las mismas palabras, con minutos de diferencia.
Me había parecido una suerte.
En un año, ninguno me había preguntado dónde estaba las noches que no estaba con él.
—La verdad, es trágico —dijo Cressida, y sus amigas pusieron cara de tristeza.
Estaba cansada.
Cansada de los horarios, de las historias para encubrirme, de las mentiras que tenía que mantener en orden para tres hombres.
Tarde o temprano, se iban a enterar.
Si los tres se marchaban esa noche, aun así tenía suficiente para no volver a preocuparme por el dinero.
Les mandé mi ubicación a los tres con el mismo mensaje.
*Ven a buscarme en los próximos treinta minutos. Pasó algo. Lo resolvemos esta noche.*
Cressida puso un temporizador sobre la mesa.
—Si uno de ellos cruza esa puerta, el Pagani es tuyo y te llamaré reina —dijo—. Si no, te subes a esta mesa y les dices a todos que eres una mentirosa arruinada que se inventó tres sugar daddies.
—Trato hecho —dije.
No tenía ni idea.
No me daba miedo que no vinieran.
Me daba miedo que, una vez que llegaran, ninguno volviera a irse.
Veinte minutos después, su amiga soltó un jadeo al mirar el teléfono.
—El estreno todavía sigue. ¿Por qué Dorian Faulk acaba de mirar su teléfono y abandonar la alfombra roja?
Cressida le arrebató el teléfono y su rostro se quedó inmóvil por un segundo.
—Publicidad —dijo—. Tiene mil cosas que hacer cada noche.
Me agaché a buscar el bálsamo labial y el pie de su amiga se enganchó en la correa de mi bolso.
El bolso cayó sobre el parqué y todo se desparramó.
Una pesada llave de acero se detuvo junto al talón de Cressida, negra mate, con un escudo en la cabeza.
La recogió y la leyó.
—Seaward House —dijo despacio—. La propiedad de los Aldous en los Hamptons.
Extendí la mano—. Devuélvemela.
—Es un accesorio —dijo, y la dejó caer en su bolso antes de cerrar el broche de golpe—. Te la confisco antes de que intentes vender algo que no es tuyo.