Dos mejores amigas, dos bebés, dos papás peligrosos, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: Dos Líneas Rosadas
Lexie y yo salimos de dos consultorios al mismo segundo, ambas leyendo un papel.
Nos detuvimos en medio del pasillo.
—No lo digas —dijo ella.
—Dilo tú primero.
—Positivo.
Volteé mi hoja para que pudiera ver la mía.
Positivo. Seis semanas.
Lexie miró mi papel, luego el suyo, luego a mí.
—Nos embarazamos al mismo tiempo —dijo—. Hacemos todo juntas, Trix. Esto no lo planeé.
Una enfermera pasó a nuestro lado con un carrito y nos felicitó a las dos.
Me senté en la banca de plástico antes de que mis rodillas decidieran por mí.
Lexie se sentó a mi lado con su blusa color lila y sus aretes grandes de plata balanceándose.
—Seis semanas —dijo—. Cuenta hacia atrás.
No tuve que hacerlo.
28 de marzo. El Baile de la Tregua en el Seaview.
Trabajé el turno de la tarde cargando champaña, luego me cambié a un vestido dorado prestado a medianoche y subí como invitada.
Lexie vestía de plata.
Teníamos una regla para esa noche. Sin nombres, sin números, sin arrepentimientos.
—Rompimos la de los arrepentimientos —dijo Lexie.
—Rompimos la del condón, al parecer.
Se rio y luego se tapó la boca, porque reírse en un pasillo lleno de embarazadas se sentía como un crimen.
Mi tipo llevaba una máscara negra y me hizo reír tanto que le derramé una bebida en la camisa.
El de ella apenas dijo diez palabras en toda la noche.
Las dos nos fuimos antes de que los nuestros despertaran.
Y las dos tomamos una pequeña cosa al salir, porque una chica tiene que pagar la renta.
La mía fue un gemelo de oro.
La de ella fue un encendedor de plata.
—Así que vamos a tener bebés —dijo Lexie—, con dos hombres a los que no podemos nombrar, y nuestro plan era empeñar sus cosas.
—No estamos avergonzadas —dije—. Estamos organizadas.
Esa era nuestra frase. La veníamos diciendo desde los diecinueve.
Éramos cazafortunas, en voz alta, a propósito.
Nadie nos había regalado nunca nada que no viniera con un hombre adjunto, así que planeábamos casarnos con dinero y no pedirle nada a nadie nunca más.
Casi siempre salíamos con hombres que manejaban autos rentados y mentían al respecto.
La sala de espera tenía un televisor atornillado en la esquina.
Pasaban las noticias locales con el volumen bajo.
Las palabras en la pantalla decían: TREGUA DEL SEAVIEW ROTA.
Lexie me agarró la muñeca.
La imagen cambió a un video granuloso del pasillo del piso del penthouse del Seaview.
Dos mujeres con máscaras caminaban hacia el elevador, tomadas de la mano y riéndose.
Una con lentejuelas doradas.
Una de plata.
La conductora dijo que la policía quería identificar a dos mujeres «relacionadas con un robo en el penthouse la noche de la mascarada de marzo».
—Trix —susurró Lexie—. Ese es mi trasero.
—Ese es todo mi cuerpo.
Luego pusieron dos fotos, lado a lado.
Ciro Vaccaro. Jefe de la familia Vaccaro, que manejaba el piso del Seaview.
Cillian Whalen. Jefe de la familia Whalen, que manejaba la seguridad del Seaview.
La conductora dijo que las dos familias habían compartido ese casino durante treinta años sin una guerra.
Ahora cada una culpaba a la otra por lo que faltaba.
Luego la conductora cortó a un hombre de cabello plateado afuera del casino, apartando un micrófono con una gran sonrisa cálida.
Rino Vaccaro. El tío que manejaba la sala de conteo y le decía cariño a cada mesera.
Una vez me dio propina en fichas de cien dólares y me preguntó si tenía novio.
Me quedé mirando la cara de Ciro Vaccaro.
Ojos oscuros. Una cicatriz atravesando su ceja izquierda.
Yo había besado esa ceja.
Busqué en mi bolso y saqué el gemelo.
Había una V grabada en el oro.
Lexie sacó el encendedor de su bolsa muy lentamente.
C.W.
—No —dijo ella.
—Sí.
—Dijimos ricos —dijo Lexie—. No dijimos acusados.
—Vamos a tener bebés de la mafia —dije—. Dos. De bandos rivales.
Una mujer al otro lado de la sala levantó la vista de su revista.
Le sonreí hasta que volvió a mirar hacia abajo.
Cada familia en Atlantic City conocía a alguien que le debía a los Vaccaro o a los Whalen.
Si alguna de las dos familias nos encontraba, querrían la cosa que no robamos.
Y cuando se enteraran de los bebés, también los querrían a ellos.
Yo no iba a criar a mi hijo para que cargara el arma de nadie.
—Levántate —dije.
—¿A dónde vamos?
—A la Avenida Atlantic.
La casa de empeño olía a polvo y a colonia vieja.
Puse el gemelo sobre el mostrador de vidrio primero, porque el oro es oro.
El prestamista lo tomó, lo volteó y vio la V.
Lo dejó.
—No en este pueblo —dijo—. Yo no toco oro de los Vaccaro.
Lo deslizó de vuelta hacia mí con un dedo.
Lexie y yo nos miramos.
Así que así de asustada estaba la gente.
Me fui a casa y saqué la caja de zapatos de debajo de mi cama.
Mi fondo de retiro.
Seis años de pulseras de tenis de hombres que estaban arrepentidos, aretes de hombres que se iban, y un anillo de un hombre que dijo que se casaría conmigo y se casó con una higienista dental en su lugar.
Nunca había vendido ni una sola pieza.
Solía abrir la caja en las noches malas solo para mirar.
La llevé de vuelta a la Avenida Atlantic y lo tiré todo sobre el mismo mostrador.
—¿Todo? —dijo el prestamista.
—Todo.
Me dio once mil cuatrocientos dólares.
Lexie me vio contarlos en el auto.
—Trix, esa es toda tu caja.
—Ahora es nuestra caja.
Compré dos boletos de ida a Niza en mi teléfono en el estacionamiento del Wawa.
—¿Francia? —dijo Lexie—. No hablamos francés.
—La mafia tampoco.
—Eso no es un dato real, Trixie.
—Los hombres ricos viven en Francia, Lex. De los buenos. Sin cargos judiciales.
Miró el encendedor en su mano durante un largo rato.
Luego lo guardó en su bolso en lugar de tirarlo a la basura.
—Está bien —dijo—. Está bien. Primero los bebés.
—Las mejores amigas siempre.
Empacamos en cuarenta minutos y dejamos ambos apartamentos con las luces encendidas.
El aeropuerto de Filadelfia estaba frío y olía a pretzels.
Nuestra puerta de embarque era la última al final de la terminal.
Llamaron a nuestro grupo de abordaje.
Lexie se puso de pie.
Entonces nuestros dos teléfonos vibraron al mismo tiempo.
Número desconocido.
Abrí el mío.
—Se llevó algo mío, señorita Plum.
Lexie giró su pantalla hacia mí con la mano temblorosa.
—Lexie. Mi encendedor. Necesitamos hablar. C.
Leí el mío de nuevo.
En el baile nunca le había dicho mi nombre.
Ni mi primer nombre.
Ni mi apellido.