La ruptura del vínculo con el alfa despiadado, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Diez conexiones sin respuesta
Le envié a Ronan diez conexiones mentales desde la parte trasera de una ambulancia, y no respondió ninguna.
La primera decía que había habido un accidente.
La cuarta decía que estaba sangrando.
La décima decía por favor.
Cada una salió por la conexión de la manada y chocó contra algo cerrado.
Un camión se había pasado la señal de alto en la carretera del condado y había hundido el lado del conductor de mi auto.
Tenía once semanas de embarazo, y la única persona que lo sabía era la sanadora de nuestra manada.
Había planeado contárselo a Ronan durante la cena de su abuelo, donde no podría marcharse.
A las siete de la mañana siguiente, un médico se sentó al pie de mi cama y me dijo que había perdido al cachorro.
Cuando ella se fue, entró una enfermera para tomarme la presión.
—Tu esposo está arriba —dijo—. En el cuarto piso. Lleva aquí toda la noche.
Por un segundo sentí alivio, y después me avergoncé de ello.
Me puse el viejo abrigo gris de mi padre sobre la bata del hospital y subí en el ascensor.
El ala VIP tenía alfombra y un jarrón con lirios en el puesto de enfermería.
A través del vidrio de la última habitación, vi a Ronan sentado en una silla junto a la cama.
Sostenía la mano de Mirelle Foxworth y le acariciaba los nudillos con el pulgar.
Mirelle había sido su primer amor, y hacía cuatro meses había regresado a Stonebrook, sola y embarazada.
Ella me vio primero.
—¡Ivy! —Se llevó la mano libre al pecho—. Ay, gracias a Dios. Ronan me dijo que estabas herida. Le rogué que se quedara conmigo, solo fue una hora, ya estaba a punto de ir contigo.
Lo dijo con tanta dulzura que casi se lo agradecí.
La ambulancia me había recogido a las once de la noche anterior, y ahora eran las siete.
Ronan se puso de pie, pero no le soltó la mano hasta estar erguido.
Una enfermera se interpuso en la puerta.
—Señora, a esta ala solo puede entrar la familia.
—Soy su esposa —dije.
Ella revisó el portapapeles.
—En la lista de familiares de la señorita Foxworth solo figura el señor Hargrove. Nadie más. Lo siento.
—Es un error —dijo Mirelle—. Lo arreglaré, Ivy, te lo prometo.
No lo arregló.
Ronan salió al pasillo y dejó la puerta medio cerrada tras él.
Miró mi abrigo, mis tobillos desnudos y la pulsera de plástico que llevaba en la muñeca, y no vio nada.
—Ahora no, Ivy —dijo—. Vete a casa. Enviaré el auto.
—Te envié diez conexiones.
—Cerré la conexión para que nada llegara a la habitación de Mirelle.
—Diez —dije.
—Entonces las habría oído.
Volvió a entrar.
La enfermera me acompañó hasta el primer piso, tomándome del codo, y fue amable conmigo, lo cual era peor.
De vuelta en la casa grande, fui al clóset del dormitorio y aparté mis abrigos de invierno.
Detrás de ellos, dentro de una bolsa de compras de una tienda de Cedar Hollow, estaban las cosas que había comprado a escondidas.
Un gorro amarillo. Una manta gris. Seis calcetines diminutos, doblados en pares.
Me senté en el suelo del clóset y apreté un calcetín en el puño hasta que la costura se me marcó en la palma.
Ronan me encontró allí a las cuatro, todavía con la misma camisa.
—El abuelo espera que vayas a la cena mensual —dijo—. Ponte el vestido verde.
El primer domingo de cada mes, Godfrey mandaba su auto por mí y me sentaba a su derecha.
Él mismo me servía el vino.
Nunca había pronunciado el nombre de Gordon, ni siquiera en el funeral de mi padre.
Era la única persona de esa familia que alguna vez había sido amable conmigo, y por eso iba.
Era la pareja de Ronan porque mi padre le debía una muerte a su familia, y llevaba dos años pagando esa deuda.
Me puse el vestido verde y no dije nada.
Ronan condujo.
En el semáforo de la carretera, pasamos por el lugar donde mi auto seguía en la zanja, rodeado de vidrios rotos que brillaban.
Ronan ni siquiera giró la cabeza.
La pantalla de su teléfono se encendió sobre el tablero con el nombre de Mirelle.
—Hola —dijo, y la voz se le volvió grave de una forma que nunca había usado conmigo—. Respira. Despacio. Ya voy. No te levantes.
Terminó la llamada y puso la direccional.
—Tengo que volver —dijo—. El chofer del abuelo te recogerá en la próxima parada.
Se orilló en la banquina de grava, a tres metros de mi auto destrozado.
Miré sus manos en el volante y luego miré los vidrios en la zanja.
Mi loba, que llevaba un día gimiendo, se quedó en silencio y se apartó del vínculo.
—Está bien —dije.
Abrí la puerta.
—Ivy, son dos minutos —dijo.
Así que bajé.
Las llantas lanzaron grava cuando se fue.
Me quedé de pie en la banquina, con el vestido verde y una mano apoyada sobre el vientre vacío, y abrí la conexión de la manada solo para una persona.
—Hazel, soy Ivy —dije—. Presenta el Derecho de la Luna.
Es el único derecho que la ley de la manada le concede a una Luna que ha perdido un cachorro: puede pedirle al Consejo que rompa su vínculo.
Tardó apenas medio suspiro en responder.
—¿Estás segura?
—Sí.
—Entonces no te limites a presentarla —dijo Hazel—. Dilo en la mesa de su abuelo, donde nadie pueda enterrarlo.