Triunfar con lo que mi amiga ya no quería, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La bolsa de caridad
Camryn Ellingwood organizó la cena por su vigesimoprimer cumpleaños en un asador de Newbury Street, y yo no pagué nada.
Ese era el punto.
Todos en la larga mesa lo sabían, porque a Camryn le gustaba decirlo en voz alta.
—Susie es mi proyecto —le dijo al mesero, con una mano en mi hombro—. Se queda con todo lo que yo ya no quiero.
Todos en la mesa se rieron.
Yo también me reí, porque tenía una beca, dos turnos en el comedor universitario y una madre que trabajaba de noche en Worcester.
Reír era más barato que irme.
Bea estaba sentada frente a mí, con sus rizos rojos recogidos y la mandíbula tensa.
Había venido como mi acompañante y ni siquiera había probado el vino.
—Ignóralo —articulé sin voz.
Bea me respondió con una palabra que no significaba ignorar.
A las nueve, Camryn se puso de pie y dio un golpecito en su copa.
—Los regalos —dijo—. Pero al revés. Yo voy a regalar.
Un hombre con chaleco negro entró empujando un carrito con una funda para ropa y un sobre color crema encima.
Camryn levantó la funda por el gancho y la dejó balancearse.
—Susie, ven aquí.
Me puse de pie.
Mis zapatos tenían dos años y mi abrigo era de una venta benéfica de una iglesia.
Todos los teléfonos de la mesa ya estaban en alto.
—Este es el vestido Marchetti —dijo Camryn—. Lo usé una vez, para la gala. Una vez. Es tuyo.
Me apretó la funda contra el pecho.
Olía a su perfume.
—Y esto —dijo, alzando el sobre— es un puesto en Amesbury Capital. Diez semanas, pagadas, siete mil al mes.
Alguien soltó un jadeo.
—Mi madre me lo consiguió —dijo Camryn—. Pero las finanzas son tan aburridas y tendría que ver a mi ex todos los días.
La mesa estalló en carcajadas.
—Así que quédatelo, Susie. Te quedas con todo lo que no quiero, ¿no?
Lo dijo con dulzura.
Lo dijo como si fuera un regalo.
Miré los teléfonos, la mano de Bea aferrada al tenedor y el sobre.
Siete mil al mes era más de lo que mi madre ganaba en dos meses.
Sentía que la cara me ardía y que todos en la mesa esperaban ver qué clase de chica era.
La que lloraba o la que agarraba.
Sonreí.
—Gracias, Camryn —dije.
Luego le quité el sobre de la mano, le saqué el vestido del brazo y miré de frente al teléfono más cercano.
—Me lo quedo. Y también cualquier otra cosa de la que te canses.
Un instante de silencio.
Entonces Camryn se rio, y todos rieron con ella, porque pareció que yo seguía siendo su perrita.
No era eso lo que quería decir, pero dejé que lo creyeran.
Afuera, el frío me golpeó los dientes.
Bea azotó su bolso contra el capó de un auto estacionado.
—Le dijiste gracias —me espetó—. Se lo dijiste en la cara. Te llamó recolectora de cosas usadas delante de toda su hermandad.
—Sí.
—¡Y sonreíste!
—Me acaba de dar un puesto de siete mil dólares al mes, Bea.
Bea abrió la boca y volvió a cerrarla.
Abrí el sobre bajo la luz de la calle.
La carta estaba impresa en papel grueso, con un escudo azul marino.
Amesbury Capital. Puesto para analista estudiantil, diez semanas, remunerado. Fecha de inicio: mañana, 6:00 a. m.
Mañana.
Debajo había una dirección escrita a mano con tinta azul.
No era la oficina.
Era una calle residencial en South End.
—Qué raro —dijo Bea, leyendo por encima de mi brazo—. ¿Quién empieza a las seis en la casa de alguien?
—Alguien que quiere ver si me presento.
Mi teléfono vibró en el bolsillo.
Camryn.
«No te acostumbres. Todo lo que tiro, te toca usarlo un tiempo».
Lo leí de pie, bajo el frío, con su vestido sobre el brazo.
No me temblaban los pulgares.
Escribí: «Entonces sigue tirando».
Lo envié antes de poder pensarlo.
Bea se me quedó mirando.
—¿Quién eres? —dijo.
—Una chica que necesita siete mil dólares —dije—. Ayúdame a planchar esto.
No dormimos.
Bea planchó el vestido Marchetti sobre una toalla en el suelo de nuestro dormitorio, mientras yo buscaba Amesbury Capital en el teléfono.
Benedict Amesbury, treinta años, socio director.
Su padre había fundado la firma y había muerto dos años antes.
Había una foto suya en la inauguración de una obra: alto, de cabello oscuro y con una mirada gris que atravesaba la cámara.
Había una sola frase en una columna de sociedad de la primavera pasada.
«Amesbury está comprometido con Camryn Ellingwood, hija de la Fundación Ellingwood».
Me quedé muy quieta.
Ese era el ex que no quería ver todos los días.
Me había entregado la firma de su ex prometido.
—Susie —dijo Bea—. No vayas.
—¿Por qué no?
—Porque es una trampa.
—Puede ser —dije.
—Y aun así vas a ir.
—Voy a ir.
A las 5:40 a. m., estaba parada en una tranquila calle de casas de piedra rojiza en South End.
Llevaba el vestido Marchetti debajo del abrigo de la venta benéfica de la iglesia, con la carta en la mano.
La cuadra olía a nieve.
Había un número de latón en una puerta negra y nada más.
Toqué dos veces.
La puerta se abrió casi de inmediato.
Un hombre estaba allí, con la camisa arremangada hasta los codos, un café en una mano y un teléfono en la otra.
Cabello oscuro.
Ojos grises.
Un reloj con la correa de cuero agrietada.
Me miró un largo momento, luego miró la calle vacía a mis espaldas y después volvió a mirarme.
—No eres Camryn Ellingwood —dijo Benedict Amesbury.
—No —dije.
Algo cambió en su rostro, y no era decepción.
—Bien —dijo, y se hizo a un lado para dejarme entrar.