Compartimos un demonio interior y una cama, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La puerta se rompe
El sello había resistido durante cuatrocientos años, y se rompió con el cántico de Fang Jinghan.
Estaba de pie ante la Puerta de los Lamentos, la noche de la luna oscura, con la espada clavada en la piedra frente a él.
Intentó no mirar al hombre del otro lado del estanque negro.
Luo Yanchen, maestro de la secta del Loto Escarlata, estaba en la orilla opuesta, con su propia espada clavada.
Las sectas justas lo llamaban el Demonio de las Brasas.
Jinghan había luchado contra él diecinueve veces en diez años, y conocía su juego de pies mejor que los cánticos de su propia secta.
—Llegas tarde, inmortal de la espada Fang —dijo Luo al otro lado del agua.
—Mi maestro está enfermo —dijo Jinghan—. Me envió a mí.
—Siempre está enfermo cuando el trabajo es aburrido.
—Creí que tus ancianos enviarían a alguien con modales.
—Me enviaron a mí.
Jinghan casi sonrió, y odió haber estado a punto de hacerlo.
Entonces, la anciana guardiana de la puerta hizo sonar su campana, y los dos hombres comenzaron el cántico.
Era el cántico de sellado más antiguo del mundo, entonado por dos voces que se turnaban.
Una voz debía ser justa y la otra demoníaca, para que aquello que yacía bajo la Puerta oyera a ambas y siguiera dormido.
La voz de Jinghan era serena y la de Luo, grave; durante doce versos, se entrelazaron.
Al decimotercer verso, el estanque negro empezó a hervir.
—Fang Jinghan —dijo Luo con mucha calma—. Algo anda mal con tu parte.
—Mi parte no tiene nada de malo.
—Entonces es la mía.
Las piedras de la Puerta se resquebrajaron desde arriba.
Una luz roja brotó del estanque, húmeda y furiosa.
No se dirigió al cielo.
Fue directo hacia los dos hombres.
Algo golpeó a Jinghan en el pecho, y oyó caer su espada.
Estaba de rodillas entre los escombros, sin poder respirar, y sentía un segundo corazón latiéndole dentro de las costillas.
Latía demasiado rápido para ser suyo.
Unas manos se cerraron sobre su muñeca.
Luo había cruzado el estanque roto de dos zancadas y se había arrodillado frente a él; la trenza le ondeaba y el rostro se le había puesto gris.
—No te muevas —dijo Luo.
Le apoyó la palma sobre el pecho a Jinghan.
La mano era enorme y caliente, y le cubría todo el esternón a Jinghan a través de la seda blanca.
La luz roja fluía de un lado a otro entre ambos, subía por el brazo de Luo y entraba en el pecho de Jinghan.
El latido salvaje en las costillas de Jinghan se fue calmando hasta acompasarse con el que sentía bajo la mano de Luo.
Ahora, ambos corazones latían al mismo ritmo.
—¿Lo sientes? —preguntó Luo.
—Sí.
—¿Es tuyo o mío?
—No lo sé —dijo Jinghan, y la voz se le quebró al decirlo.
Los ojos de Luo eran castaños y estaban muy cerca.
Tenía una cicatriz en la barbilla que Jinghan le había hecho en el séptimo duelo.
Jinghan nunca había estado lo bastante cerca como para verla tan bien.
La mano de Luo no se movió, y Jinghan no quería que lo hiciera.
Hacía años que nadie lo tocaba así.
En la Cumbre de las Nubes, los discípulos se inclinaban y mantenían las manos dentro de las mangas, y Jinghan se había repetido durante mucho tiempo que no le importaba.
Ahora no se lo repitió.
La anciana guardiana de la puerta avanzó cojeando sobre las piedras rotas, con la campana en el puño.
Miró a los dos hombres.
—Dos corazones —dijo—. No quería uno solo. Quería un par.
—¿Qué es? —preguntó Luo.
—Lo que siempre ha sido. Un demonio interior. Ahora está dentro de los dos.
—Entonces sáquelo.
—No puedo. Está cosido a ustedes.
Golpeó la muñeca de Luo con la campana y luego la de Jinghan.
—Duerme cuando sus corazones están unidos. Eso dice el antiguo registro.
—¿Unidos cómo? —preguntó Jinghan.
—Piel con piel, qi con qi, desde el anochecer hasta que cante el primer gallo.
Jinghan se puso rígido.
—¿Quiere decir que cultivemos juntos?
—Quiero decir cultivo dual —dijo la guardiana—. Todas las noches.
Jinghan mantuvo el rostro impasible.
La Cumbre de las Nubes enseñaba que el cultivo dual era un camino para los débiles, que se recorría a oscuras, propio de quienes no podían sentarse a solas con su propio qi.
La Cumbre de las Nubes tampoco le había dicho nunca a su inmortal de la espada qué hacer con las manos o con la boca.
Jinghan había pasado años fingiendo que nunca se lo preguntaba.
—No —dijo Jinghan.
—Entonces despertará al salir la luna —dijo la guardiana—. Y los dos estarán muertos al amanecer.
La luna aún no había salido.
Poco después, un fino borde blanco asomó sobre el Acantilado Rojo, y aquello que Jinghan tenía en el pecho despertó con un rugido.
No era la voz de un demonio.
Era solo dolor: inmenso, ardiente y voraz, como si estuvieran exprimiéndole todas las venas del cuerpo.
Luo emitió un sonido a su lado y se dobló por la cintura.
Un loto rojo ardía en la túnica de Luo, sobre su corazón.
Jinghan bajó la mirada y vio el mismo loto brillando a través de su propia seda blanca, los mismos pétalos, la misma luz.
—Inmortal de la espada Fang —dijo Luo entre dientes—, preferiría que no murieras.
Estaba temblando.
Tenía la mano sobre la de Jinghan, encima del pecho de este, y no lo soltaba.
Jinghan pensó en los diecinueve duelos y en que nunca le había preguntado por qué Luo siempre sonreía cuando ganaba.
—Entonces quítate la túnica —dijo.