Habitación equivocada: acostándome con el tío de mi prometido, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: La suite equivocada
Entré a la suite equivocada del último piso del hotel Kinsella con un pastel de cumpleaños en las manos y la voz de mi prometido llegando a través de la pared.
La puerta estaba sostenida con un carrito de servicio a la habitación.
Pensé que era la suya.
Ryland me había dicho la suite de la esquina en el piso veinte, y esta era una suite de la esquina en el piso veinte.
Todavía llevaba mi ropa de trabajo de Chicago.
Peluca castaña corta. Gafas redondas sin graduación. Impermeable beige. Zapatos negros planos.
Mi trabajo es hospedarme en hoteles de lujo y ser la huésped de la que nadie se acuerda.
Ryland nunca me había visto así. Quería ver su cara.
Mi hermana Dell había horneado el pastel esa tarde en la propia cocina del hotel Kinsella, dos pisos bajo el lobby. De chocolate, su favorito.
Había un hombre en el escritorio junto a la ventana.
No era Ryland.
Era mayor, en mangas de camisa, con canas en las sienes y un bolígrafo en la mano.
Me miró.
—Lo siento —dije—. Me equivoqué de habitación.
Entonces oí a una mujer reír al otro lado de la puerta de comunicación.
La puerta no estaba cerrada con pestillo. Se había abierto un poco.
—Feliz cumpleaños a ti —cantó la mujer, baja y lenta.
Conocía esa voz.
Había compartido escritorio con ella durante cuatro años.
Keely Vickery. Mi mejor amiga en la Guía Meridian.
El hombre del escritorio dejó el bolígrafo.
—Dilo otra vez —dijo Ryland—. Di cinco estrellas.
—Cinco estrellas —ronroneó Keely—. Cincuenta mil dólares de cinco estrellas.
Ryland se rió.
Me quedé muy quieta con la caja del pastel contra el pecho.
Keely era la inspectora de la reseña del Kinsella.
La Guía mantiene esas fechas bajo llave. Ni siquiera yo podía verlas. Me habían bloqueado el archivo el día que le dije a mi editor que estaba comprometida con un Kinsella.
—¿Cómo conseguiste siquiera mis fechas? —preguntó Keely.
—Por el portátil de Romy —dijo Ryland—. Su contraseña es mi cumpleaños.
Los dos se rieron de eso.
—Si alguien pregunta alguna vez —dijo Keely—, fue su inicio de sesión, no el mío.
—Entonces fue su inicio de sesión.
—Perderá su trabajo.
—Estará agradecida —dijo Ryland—. No tendrá que trabajar. Ahora ven aquí.
El hombre del escritorio me estaba mirando ahora.
No a la peluca.
A mi cara.
Dejé la caja del pastel sobre su alfombra.
Había una bandeja de plata en el carrito de servicio con cuatro chocolates encima.
La levanté.
El hombre se incorporó a medias de su silla. —¿Qué está haciendo?
—Arreglo de habitación —dije.
Empujé la puerta de comunicación y la atravesé.
La otra suite era el espejo de la primera.
Champán en la mesa de centro. Dos copas. Un sobre bancario, abultado, con R.K. escrito en marcador negro.
Junto a él yacía una pequeña libreta negra.
Conocía esa libreta. Todo inspector lleva una. La mía estaba en mi bolso.
Ryland estaba de pie en la barra en una bata del hotel, de espaldas a mí.
Keely estaba apoyada en el marco de la puerta del dormitorio con la otra bata, su cabello rubio suelto.
—Servicio de arreglo de habitación —dije, con mi voz lenta de Jane.
Ryland no se dio la vuelta.
—Déjalas en la mesa.
Dejé la bandeja encima de la libreta.
Saqué mi teléfono del bolsillo del abrigo y tomé una foto del sobre.
Keely estaba ocupada mirando a Ryland.
Ryland hurgó en el bolsillo de la bata y me tendió un billete de veinte por detrás sin mirar.
Lo tomé.
—Gracias, señor.
Recogí la bandeja de nuevo.
La libreta vino con ella, plana bajo la plata.
Salí por la puerta principal de la 2002 y la dejé cerrarse detrás de mí.
Mis manos no temblaron hasta el pasillo.
En el hueco del ascensor abrí la libreta en la última página.
La letra redonda y prolija de Keely.
Suite 2002. R.K. 50.
Oí abrirse la puerta de la 2001 detrás de mí.
El hombre del escritorio salió al pasillo en calcetines.
Se detuvo a dos metros.
Miró la bandeja, la libreta en mi mano y mis zapatos negros planos.
—Nuestras camareras no usan cuero italiano —dijo.
—Son de segunda mano.
—También son los zapatos de una mujer que se hospeda en hoteles para vivir. —Asintió hacia la libreta—. Esa es una libreta de inspectora de Meridian.
La sostuve contra mi pecho.
—No la va a conseguir.
—No la pedí.
—¿Qué quiere?
Tomó aire y lo soltó despacio.
—Oí lo que usted oyó.
—Entonces sabe quién está ahí dentro.
—Sé exactamente quién está ahí dentro. —Su mandíbula se movió—. ¿Cómo se llama?
Mi nombre real era el que se estaban riendo a través de esa pared.
—Jane —dije.
—¿Solo Jane?
—Solo Jane.
Casi sonrió.
—Volé desde Londres esta tarde. Nadie en este edificio sabe que estoy aquí. Ni la recepción, ni él.
Miré los números de bronce de la 2002.
—¿Quién es usted?
—Colm Kinsella.
Conocía el nombre. Nunca había visto la cara.
El tío de Ryland.
El director ejecutivo. El único hombre del que Ryland bajaba la voz al hablar.
—Ese es mi sobrino —dijo Colm—. Y ese es mi hotel el que está vendiendo.
La risa de Ryland llegó débilmente a través de la pared.
El anillo de compromiso en mi dedo se sentía lo bastante pesado como para jalarme el brazo hacia abajo.
Metí la mano en el bolsillo del abrigo, sobre el billete de veinte.
Colm sacó una tarjeta del bolsillo de la camisa y me la tendió.
—Esté en mi oficina mañana a las siete —dijo—. En el entrepiso, al final del pasillo.
—¿Por qué haría yo eso?
—Porque necesito a alguien que me diga la verdad sobre este edificio. —Miró mi peluca y mis gafas, y luego mis ojos—. Necesito a una mujer a la que mi sobrino no mire dos veces.