Le souverain incognito, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Entrée des livraisons
Les Harlow avaient commandé quatre cents pivoines blanches et, à dix-huit heures, je les avais toutes livrées.
Je me tenais sur la pelouse de Magnolia Hall, un porte-bloc à la main et une facture de trente-huit mille dollars.
La semaine du mariage de Weston Harlow commençait ce soir par un gala réunissant six cents invités.
Ma boutique avait consacré trois mois à cette commande.
L’homme que j’avais engagé le matin même pour porter les caisses posait la dernière près de la fontaine.
Il s’appelait Dev et avait prononcé une dizaine de mots, tout au plus, de toute la journée.
Il était grand, portait une casquette de baseball enfoncée jusqu’aux yeux et un gilet de livraison Broadnax and Dina trop étroit aux épaules.
Il travaillait comme un homme à qui il ne fallait pas répéter les consignes.
— C’est la dernière, dit-il.
— Bien, dis-je. Maintenant, on se fait payer et on rentre.
Marguerite Harlow descendit les marches de la terrasse, vêtue d’un tailleur crème et de perles.
Elle avait soixante et un ans, présidait Harlow Holdings et ne m’avait jamais regardée une seule fois en me parlant.
Elle regarda plutôt les fleurs.
Elle prit une pivoine et la tint entre deux doigts.
— Elles sont abîmées, dit-elle.
— Elles ne sont pas abîmées, madame Harlow, dis-je. Elles viennent d’une ferme de Tifton et ont été coupées hier.
— Vous êtes en train de me contredire devant mes invités ?
Quelques invités s’étaient approchés avec leur champagne.
Marguerite laissa tomber la pivoine dans l’herbe et l’écrasa sous son talon.
— Ramassez-les toutes, dit-elle. Chaque pétale. Je ne veux pas que le mariage de mon fils commence avec des déchets.
Dev se figea à côté de moi.
Je le sentis plus que je ne le vis.
— Madame, dis-je, ma facture est payable à la livraison.
— Votre facture, dit Marguerite, sera réglée quand je jugerai le travail acceptable.
Weston Harlow arriva alors d’un pas nonchalant, un verre à la main et le père de sa fiancée à son bras.
Il avait trente ans, était blond et si satisfait de lui-même qu’on aurait eu envie de vérifier ses poches.
— Mère, il y a un problème avec le personnel ?
— Le personnel est en train de discuter d’argent.
Weston me détailla de haut en bas, puis regarda Dev.
— Toi, le livreur. Va déplacer ce camion, il bloque les voituriers.
Dev ne bougea pas.
Weston fouilla dans sa veste, en sortit un billet de vingt et le lui tendit entre deux doigts.
— Tiens. Pour te donner du mal. Allez, mon garçon.
Quelqu’un dans la foule rit.
Dev fixa le billet de vingt pendant un long moment.
Puis il le prit, le plia en deux et le glissa dans la poche de son gilet.
— Merci, monsieur, dit-il d’une voix si basse que j’en eus la chair de poule.
J’avais engagé un homme pour porter des fleurs.
Je ne savais pas pourquoi j’en avais la chair de poule, mais c’était le cas.
— Monsieur Harlow, dis-je, j’aimerais être payée et pouvoir partir.
— Alors ramassez les pétales, dit Weston en souriant à ses amis.
Alors je m’agenouillai sur cette pelouse mouillée, dans mon beau pantalon noir.
Je commençai à ramasser les pétales dans mon tablier.
Je me répétai que cela représentait trente-huit mille dollars.
Je me répétai que le loyer de la boutique était à payer vendredi.
Dev s’accroupit à côté de moi sans un mot et se mit à ramasser les pétales de ses grandes mains balafrées.
Quand je lui jetai un coup d’œil, sa mâchoire était crispée et il regardait le dos de Marguerite qui s’éloignait.
Ses yeux gris n’étaient pas ceux d’un livreur.
J’allais dire quelque chose quand une fille en robe de demoiselle d’honneur poussa un cri depuis la terrasse.
— Le collier ! Les perles d’Imogen ont disparu !
Toute la pelouse se tut.
L’expression de Weston changea, et je me souviendrai toujours de la vitesse à laquelle elle changea.
— La fleuriste était dans la maison cet après-midi, lança-t-il. Elle et son garçon ont transporté des cartons dans la suite nuptiale.
— Nous avons transporté des cartons par le couloir de service, dis-je en me relevant. Pas dans la suite.
— Fouillez le fourgon, dit Marguerite depuis la terrasse.
Deux adjoints en uniforme traversaient déjà la pelouse.
Je ne les avais pas remarqués.
J’aurais dû me demander pourquoi un gala nécessitait la présence d’adjoints du shérif à l’entrée.
Ils ouvrirent la porte coulissante de mon fourgon et l’un d’eux en ressortit avec un collier de perles à la main.
Les perles pendaient de sa main dans la lumière des lanternes.
Elles avaient été enveloppées dans une chute de ruban qui m’appartenait.
— Non, dis-je. Ce n’est pas à moi. Je n’ai jamais vu ça.
— Tournez-vous, madame, dit l’adjoint.
Le métal froid se referma autour de mes poignets.
Weston me sourit par-dessus son champagne.
Et à côté de moi, les mains toujours pleines de pétales, Dev dit tout bas : — C’est lui qui l’a mise là.
Je me tournai vers lui, stupéfaite.
— Je l’ai vu faire, dit Dev. À travers la vitre du fourgon, il y a une heure.
L’adjoint me poussa vers la voiture.
Le sourire de Weston vacilla une demi-seconde.
Puis Marguerite dit : — Emmenez aussi le garçon. C’est son complice.