Une seconde chance en amour, roman · Chapitre 1 sur 12
Chapitre 1 : Troisième rangée
Le dessin affiché sur le grand écran était le mien.
Je l’ai reconnu depuis l’autre bout de l’auditorium.
L’échangeur thermique était niché derrière le moteur comme une boîte à lunch, parce que je l’avais dessiné comme ça à deux heures du matin, sur la table de la cuisine de Prescott.
En dessous, en grosses lettres blanches, on pouvait lire : « Responsable de la conception : Prescott Hallworth. Partenaire : Sigrid Engstrom. »
Mon nom n’apparaissait nulle part.
J’étais assise au troisième rang, dans le sweat à capuche gris de Prescott.
Il m’avait demandé de venir. Il avait dit qu’il voulait que je sois là quand il gagnerait.
Sur le campus, tout le monde me connaissait comme la pauvre fille éperdument amoureuse de Prescott Hallworth.
Pendant trois ans, je lui avais apporté son café, réécrit ses comptes rendus de labo et attendu devant ses cours.
Les gens trouvaient ça drôle.
Ils trouvaient aussi que c’était logique, à cause de cette histoire.
En première année, j’étais passée à travers la glace du port, et Prescott m’en avait sortie.
C’était dans le journal étudiant. C’était la première chose qu’on racontait sur lui à tous les nouveaux.
Sur scène, il faisait défiler mes chiffres.
Trois hommes en vestes de la flotte Engstrom acquiesçaient à la table des juges.
M. Engstrom possédait sept minéraliers et la moitié du port, et sa fille Sigrid était au premier rang, vêtue de laine blanche.
Prescott termina. Les juges ne discutèrent presque pas.
M. Engstrom monta sur scène avec un énorme chèque en carton de vingt-cinq mille dollars et une offre d’emploi dans une chemise bleue.
Tout le monde se leva et applaudit.
J’applaudis moi aussi.
Je croyais encore qu’il prononcerait mon nom.
Prescott reprit le micro.
— Une dernière chose, dit-il avec un grand sourire.
L’écran changea.
C’était une photo de Sigrid, en train de rire sur un voilier, avec ces mots en lettres roses : « SIGRID, VEUX-TU ÊTRE À MOI ? »
La salle poussa des cris.
Sigrid plaqua les deux mains sur sa bouche et hocha la tête. Prescott sauta de scène et l’embrassa devant son père.
Puis il remonta les marches, toujours le micro à la main, et me regarda droit dans les yeux.
— Et Keira, dit-il. Merci d’être venue. Tu peux arrêter de me coller maintenant. Sérieusement. Rentre chez toi.
Trois cents personnes éclatèrent de rire.
Des téléphones se levèrent tout autour de moi.
Derrière moi, une fille chuchota : « Oh mon Dieu, elle va pleurer. »
— Filme ça, dit quelqu’un.
J’avais le visage en feu. Mes mains tremblaient sur mes genoux.
Je regardai le dessin à l’écran, derrière lui.
C’était toujours le mien.
Je me levai.
— C’est mon dessin, dis-je.
Ma voix porta plus fort que je ne l’avais voulu. Les rires s’arrêtèrent par endroits.
— J’en ai dessiné chaque page. Demandez-lui d’où viennent les chiffres du moteur dans le tableau trois.
Prescott rit dans le micro.
— Vous voyez ? C’est ça que je dois supporter.
Les gens rirent de nouveau, mais moins nombreux, cette fois.
M. Engstrom ne me regarda même pas.
— Mademoiselle, asseyez-vous ou partez.
Je retirai le sweat à capuche de Prescott par-dessus ma tête.
Mes cheveux s’accrochèrent à la fermeture éclair et je les dégageai d’un coup sec.
Je pliai le sweat en deux, puis encore en deux, et le déposai sur mon siège.
Puis je remontai l’allée en T-shirt, tandis que deux cents téléphones se tournaient pour me suivre.
Dehors, la neige tombait de travers, chassée par le vent qui venait du lac.
Je me tenais seule sur les marches du bâtiment des sciences de l’ingénieur, sans manteau, et le froid me semblait pur.
En contrebas de la colline, le port était noir et les lumières du pont levant clignotaient.
Il y avait un numéro dans mon téléphone que je n’avais jamais rappelé.
En janvier, l’ingénieure en chef de l’Astrid Engstrom m’avait proposé une place de cadette pour la saison de navigation.
Neuf mois à bord d’un minéralier de mille pieds. Des heures en salle des machines pour obtenir un brevet. Cent quatre-vingt-dix dollars par jour.
J’avais refusé.
Prescott voulait que je reste à Duluth pour son dernier semestre.
C’était le navire du père de Sigrid.
C’était aussi sur ce navire que j’avais trouvé les chiffres du tableau trois, parce que l’ingénieure en chef me les avait envoyés par courriel en personne.
J’appelai à 23 h 48.
Elle décrocha à la deuxième sonnerie.
— Mullane, dit-elle. Tu as changé d’avis ?
— La place est toujours libre ?
— Signe au bureau samedi. On appareille mardi à six heures du matin. Lars Holm est le second capitaine, il t’accueillera à bord. Je n’attends personne.
— Je serai là.
— Je le sais, dit-elle, puis elle raccrocha.
Kat était réveillée quand je rentrai dans notre chambre.
Elle avait déjà vu la vidéo. Tout le monde l’avait vue.
Elle me serra si fort que j’en eus mal aux côtes, puis me tint à bout de bras.
— Dis-moi que tu t’apprêtes à faire un truc complètement dingue.
— Je m’en vais.
— Tu le quittes ? Dieu merci. Tu pars où ?
— Partout, dis-je. Pendant neuf mois.
Elle me fixa. Puis elle sortit mon sac de voyage du haut du placard et le jeta sur le lit.
— Emporte tes bonnes chaussettes, dit-elle. Pas les mignonnes.
Au fond de mon placard, il y avait le manteau.
En toile noire épaisse, effilochée aux poignets, avec une brûlure sur celui de gauche.
C’était le manteau dont Prescott m’avait enveloppée sur la glace.
J’avais essayé de le lui rendre une fois. Il m’avait dit : « Garde-le », puis avait changé de sujet.
J’avais dormi dessous toutes les nuits pendant trois ans.
J’ai failli le laisser.
Puis je l’ai enfilé.
Mon téléphone vibra pendant que je faisais mes bagages.
Prescott : « Tu es où ? Il me faut les fichiers CAO de ton ordinateur pour les gens d’Engstrom, lundi. »
Prescott : « Ne fais pas ta dramatique, Keira. »
Prescott : « Tu sais que c’est moi qui t’ai sauvée, pas vrai ? Tu me dois bien ça. »
J’ai éteint le téléphone et l’ai glissé au fond du sac de voyage.
Mardi, à six heures moins le quart, j’ai marché jusqu’au quai minéralier dans l’obscurité.
L’Astrid Engstrom faisait plus de trois terrains de football de long.
Sa coque rouge s’élevait toujours plus haut dans la neige, et son nom était peint à la proue en lettres blanches plus grandes que moi.
Une passerelle en acier reliait le quai au pont.
Je l’ai gravie, le sac de voyage cognant contre mes jambes.
Un homme se tenait en haut, une planchette à pince à la main.
Il était grand, avait environ vingt-six ans, portait une veste de travail noire et avait les cheveux bruns et bouclés, couverts de neige.
— Ton nom ?
— Keira Mullane. Cadette mécanicienne.
Il l’a trouvée sur la liste et a coché la case.
Puis il a regardé mon manteau, sans détourner les yeux.
— Je peux voir ton col ?
Avant que je puisse répondre, il a tendu la main et en a rabattu le col.
À l’intérieur, sous le revers, un nom écrit au marqueur noir délavé apparaissait. Je n’avais jamais retourné le col assez loin pour le voir.
HOLM.
Il a effleuré les lettres du pouce.
— C’est mon manteau, a-t-il dit.