Des triplés avec le milliardaire, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le troisième battement de cœur
L’échographiste déplaça la sonde, et j’éclatai de rire.
Sur l’écran, il y avait un battement de cœur, rapide comme celui d’un colibri.
Puis elle déplaça la sonde d’un centimètre et demi, et il y en eut un autre.
Puis un troisième, caché derrière les deux premiers.
— Trois ? dis-je. Il est censé n’y en avoir qu’un.
L’échographiste ne répondit pas.
Elle fixait l’écran, la bouche légèrement entrouverte.
Je suis auxiliaire hospitalière. J’ai vu une centaine de médecins se figer juste avant d’annoncer une mauvaise nouvelle.
— Je vais chercher la Dre Sayre, dit-elle.
Elle quitta la pièce sans me regarder.
Je restai allongée, le ventre couvert de gel froid, et comptai de nouveau les battements.
Toujours trois.
J’étais enceinte de huit semaines et je portais l’enfant d’un couple que j’avais rencontré deux fois.
C’étaient des gens gentils et nerveux, qui avaient déjà peint la chambre de bébé.
Ingrid Sayre entra d’un pas rapide, ferma la porte et tourna l’écran vers le mur.
Elle dirige la clinique de fertilité Halden Family, et, lors de toutes mes visites, je ne l’avais jamais vue avec un cheveu de travers.
Aujourd’hui, une mèche sombre s’était échappée.
— Letty, pourriez-vous venir dans mon bureau, s’il vous plaît ? dit-elle. Vous seule.
Je m’essuyai le ventre avec une serviette en papier et la suivis dans le couloir.
Son bureau avait une longue fenêtre et un bureau en verre vide.
Elle ne s’assit pas.
— Il y a eu une erreur le jour du transfert, dit-elle. Les embryons implantés en vous n’appartenaient pas au couple.
J’eus les mains glacées.
— À qui appartiennent-ils ?
— À un autre patient. Je ne peux pas vous en dire davantage avant de lui avoir parlé.
— Et ils sont trois.
— Oui.
Je m’assis parce que mes genoux me le demandaient.
Je pensai à la table de la cuisine de ma mère, couverte de factures marquées d’un tampon rouge.
Je pensai aux quatre-vingt-dix mille dollars que j’avais accepté de rembourser pour sauver sa maison.
Ingrid ouvrit un tiroir et posa un chèque sur le bureau en verre.
Il était à mon nom.
Le montant était de deux cent mille dollars.
— La clinique assume l’entière responsabilité, dit-elle. Nous pouvons interrompre la grossesse ce soir, ici, en toute discrétion. Vous gardez le chèque et les honoraires initiaux, et personne n’en saura jamais rien.
Je fixai le montant pendant un long moment.
Je ne vais pas mentir. C’était plus d’argent que quiconque dans ma famille n’en avait jamais vu.
Puis le troisième battement de cœur vacilla dans mon esprit, petit et obstiné.
— Ce soir, dis-je.
— Un médecin est prêt à intervenir.
— Vous voulez dire les bébés que vous venez de m’implanter par erreur.
— Letty, c’est la solution la plus généreuse pour tout le monde.
— Sauf pour eux.
Je repoussai le chèque sur le verre du bout du doigt.
— Non.
Elle ne cilla pas. — Prenez le temps de penser à la maison de votre mère, s’il vous plaît.
Je relevai brusquement la tête.
Je ne lui avais jamais parlé de la maison de ma mère.
— C’est dans votre dossier, dit Ingrid à voix basse. Je vous en prie. Réfléchissez.
Je me levai.
— J’ai réfléchi, dis-je. Donnez-moi mon dossier et dites à l’homme à qui ils appartiennent que je l’attendrai dans le hall.
Elle me tendit le dossier sans un mot.
Je le pris et me dirigeai vers la porte.
Sur le seuil, je regardai derrière moi, sans comprendre ce que je voyais.
Ingrid Sayre avait les yeux fermés et une main à plat sur la poitrine.
Ses épaules s’affaissèrent tandis qu’elle expirait lentement.
Puis elle me vit l’observer et redevint la directrice.
Je descendis le couloir, mon dossier plaqué contre la poitrine et une main sur le ventre.
Une femme à l’accueil me dévisagea, puis détourna rapidement le regard.
J’étais presque arrivée à la porte tournante quand elle se mit à tourner.
Deux hommes en costume sombre entrèrent, portant de minces mallettes en cuir.
Un troisième homme marchait entre eux.
Il était grand, peut-être trente-cinq ans, avec des cheveux sombres et des yeux gris si fatigués qu’ils semblaient meurtris.
Son manteau avait probablement coûté plus cher que ma voiture.
Il s’arrêta en me voyant.
Il regarda mon visage, puis ma main sur mon ventre, et quelque chose passa dans son expression, quelque chose que je ne savais pas nommer.
— Mademoiselle Penhale ? dit-il.
— Qui êtes-vous ?
— Nathan Corwin.
Sa voix était grave et parfaitement calme, mais pas ses mains.
— Ce sont mes embryons, dit-il. Les trois derniers que ma femme et moi ayons jamais conçus.
Il déglutit.
— Elle est morte il y a deux ans.