Ace ! La reconquête du roi du golf, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Quatre pouces
Le cadreur a dit qu’il fallait plus de vert derrière le champion, alors Holt Brannigan a déplacé sa tondeuse.
C’était le 14e trou de Marsh Point, un lundi matin de fin octobre, et le Palmetto Classic devait avoir lieu dans dix jours.
Holt coupait le collier autour de ce green depuis cinq heures du matin.
À présent, une équipe de télévision se tenait sur le départ, projecteurs allumés, et Calvin Stratford se tenait devant elle.
Calvin était le tenant du titre. Il avait trente-cinq ans, était bronzé et souriant, et le nom de son sponsor était brodé sur sa poitrine, sa casquette et son gant.
— Ce trou compte beaucoup pour moi, a-t-il dit au journaliste.
— Il y a deux ans, le meilleur joueur que j’aie jamais vu l’a quitté avec quatre coups d’avance.
— Il a laissé son sac sur l’herbe, et j’ai remporté le titre par défaut.
— Honnêtement, on a tous eu de la peine pour lui.
Le journaliste lui a demandé où se trouvait ce joueur, maintenant.
Calvin s’est retourné et a repéré Holt près du bunker, appuyé sur un râteau, sa fille sur la hanche.
— Le voilà, a dit Calvin chaleureusement. Holt Brannigan, tout le monde. Trois fois vainqueur, et toujours en train d’entretenir le parcours.
Les projecteurs se sont tournés vers Holt.
Poppy était réveillée depuis quatre heures et portait des bottes de pluie jaunes ainsi qu’un casque antibruit.
Elle avait vingt-trois mois et n’aimait pas les lumières.
Elle a enfoui son visage contre le cou de son père.
Holt n’a rien dit.
Calvin a descendu la pente vers lui, suivi par l’équipe.
— Allez, Holt. Donnons-leur quelque chose à se mettre sous la dent.
— Trois mille dollars, en liquide, tirés de mon sac.
— Tu atteins ce green depuis le départ et ils sont à toi.
Holt a regardé le green.
Il se trouvait à cent quatre-vingt-douze yards, de l’autre côté d’un ruisseau soumis aux marées, avec un bunker à l’avant gauche et un drapeau planté juste derrière.
Personne parmi les jardiniers du parcours ne l’avait vu frapper une balle devant qui que ce soit depuis deux ans.
— Et si je rate ? a-t-il demandé.
Calvin a souri pour la caméra.
— Tu racontes aux gens chez eux ce que tu as dit à la famille de ta femme, ce jour-là.
— Tu le dis à voix haute : « J’abandonne. »
Quelqu’un dans l’équipe a ri.
Holt a senti son visage s’échauffer sous sa casquette.
Il a pensé au loyer du cottage, prélevé sur sa paie.
Il a pensé à la facture d’hôpital d’il y a deux novembres, qui avait englouti leurs économies, puis leur voiture.
Il devait trois mille cent dollars.
Il a pensé au visage de sa fille contre son cou.
— Donne-moi un club, a-t-il dit.
Le caddie de Calvin a sorti un fer 5 du sac et le lui a tendu, le grip en premier.
Holt l’a pris de la main gauche.
Il avait l’impression de tenir la main d’un étranger.
Bryn Sanderlin était déjà là.
Elle était venue depuis le hangar de maintenance, les bottes encore mouillées et la mâchoire crispée, sans dire un mot.
Elle a tendu les bras pour prendre Poppy.
Holt lui a passé sa fille.
Poppy a agrippé une poignée des cheveux noirs de Bryn, a dit « Bee » et s’est tue.
Holt s’est dirigé vers le départ.
L’équipe s’est dispersée autour de lui, et une centaine d’épouses de membres du club ont cessé de discuter sur la terrasse du clubhouse.
Il a posé la balle.
Ses mains tremblaient. Il est donc resté immobile jusqu’à ce qu’elles cessent.
Il n’a pensé à rien, comme Amos le lui avait appris quand il avait quatorze ans.
Il a frappé.
Le bruit était celui dont il se souvenait, un petit claquement net.
La balle s’est élevée au-dessus du ruisseau et s’est détachée sur le ciel blanc.
Elle est retombée à l’avant du green, a fait un bond et a roulé vers le drapeau.
Elle a dépassé le bunker, a incurvé sa trajectoire vers la gauche et s’est arrêtée.
Elle était à quatre pouces du trou.
Pendant une seconde, personne n’a fait un bruit.
Puis les jardiniers du parcours, une douzaine d’hommes et de femmes en polos verts, se sont mis à crier.
Le sourire de Calvin n’a pas bougé.
Il a fouillé dans son sac et a compté trente billets de cent dollars.
Il les a déposés un à un dans la paume de Holt.
— Magnifique, a-t-il dit assez fort pour le micro.
Puis il s’est penché vers lui, de sorte que seul Holt puisse l’entendre.
— Tu aurais dû rester dans la boue, mon vieux.
— Brannigan.
Le directeur général de Marsh Point descendait le chemin des voiturettes, le visage rouge.
C’était un homme en blazer bleu marine qui n’avait jamais appelé Holt par son prénom.
— Un événement organisé par un sponsor, avec un invité du sponsor, sur le domaine du club, et tu prends son argent, a-t-il dit. Tu es viré.
— C’est lui qui l’a parié, a dit Bryn.
— Et tu auras quitté le cottage des jardiniers d’ici dimanche, a dit le directeur général à Holt, comme si Bryn n’avait pas parlé.
Holt se tenait sur le départ du 14e trou avec trois mille dollars à la main et sans travail.
Il a repris Poppy des bras de Bryn et s’est dirigé vers le parking.
Bryn l’a rattrapé près de son pick-up utilitaire vert.
Elle ne lui a pas dit qu’elle était désolée.
Elle lui a montré son téléphone.
On y voyait un reçu du circuit pour les huit cents dollars de frais d’inscription au tournoi de qualification du Palmetto Classic, prévu lundi prochain.
Son nom y figurait.
L’horodatage indiquait 6 h 02, quatre heures avant qu’il ne prenne le club.