Rejetée et divorcée, Luna devient médecin célèbre, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : Clause quatorze
J’ai signé les papiers du divorce le jour de notre troisième anniversaire de mariage.
Emerson Kenley n’a pas levé les yeux de son ordinateur portable.
— Laisse l’alliance sur la table, a-t-il dit. Trina emménage demain.
Trina Galvin.
Son ancienne petite amie de fac.
Trois millions d’abonnés qui l’appelaient le Dr Trina.
J’avais été sa femme secrète sous contrat pendant trois ans, et maintenant, la femme qui allait me remplacer avait un nom, un visage et une date d’emménagement.
Le stylo tremblait dans ma main.
J’ai quand même signé toutes les pages.
Ce qu’Emerson ignorait, c’est que je m’étais évanouie sur le sol de la salle de bains ce matin-là.
Le test que j’avais caché dans la poche de mon manteau affichait deux lignes roses.
J’ai posé mon alliance sur la table en marbre blanc.
Elle a fait un tout petit bruit.
Il a continué à taper.
Trois ans à gérer sa maison de Delancey Street.
Trois ans à préparer les déjeuners de sa mère, à siéger aux conseils de ses œuvres caritatives, à écouter ses avis sur mes chaussures.
Trois ans à cuisiner absolument tout ce qu’il mangeait.
— Ton assistante peut récupérer les papiers, ai-je dit.
— Mm.
— Joyeux anniversaire, Emerson.
Ça l’a fait lever les yeux.
Il m’a regardée en fronçant les sourcils.
— C’était aujourd’hui ?
— Oui.
— Eh bien. Il a baissé les yeux. Ma mère a fait virer le solde ce matin. Deux cent mille. Tu t’en es bien tirée, Luna.
Je suis allée dans la cuisine chercher mes affaires.
Je n’en avais presque pas.
La cuisine était la seule pièce de la maison où je m’étais jamais sentie chez moi.
Quelqu’un y était passé.
Six cartons étaient empilés devant la porte de mon garde-manger.
KENLEY x DR. TRINA. LE RÉÉQUILIBRAGE CARNIVORE.
Une feuille plastifiée était fixée au réfrigérateur avec du ruban doré.
JOUR 1 : faux-filet, 570 g. Six œufs. Aucun glucide. Jeûner jusqu’à midi.
JOUR 2 : faux-filet, 570 g. Bouillon d’os. Quatre boissons protéinées.
Les trente jours ne prévoyaient que du steak, des œufs et des boissons protéinées.
J’ai senti mes mains se glacer.
J’ai décroché la feuille du réfrigérateur et l’ai rapportée dans la salle à manger.
— Tu comptes vraiment faire ça ?
— On va filmer ça pour le lancement, a dit Emerson. Trente jours. Je serai le visage de la campagne. C’est une entreprise de protéines, Luna. Je mange des protéines.
— Pas comme ça. Tu ne peux pas.
Il a enfin refermé son ordinateur portable.
— Pardon ?
— Tu te souviens du Maine ? ai-je dit. De notre lune de miel ? Du homard et du steak ? Tu as vomi dans la voiture et tu ne savais plus quel jour on était.
— J’avais une migraine.
— Ton taux d’ammoniaque était trois fois supérieur à la limite. C’est moi qui l’ai mesuré aux urgences. Je t’ai dit ce que je pensais que c’était. Je t’ai supplié de faire une prise de sang.
Il a ri.
C’était le même rire qu’au Maine.
— Je vends de la poudre protéinée. Je ne suis pas allergique à mon propre produit.
— Ce n’est pas une allergie. Ton corps n’arrive pas à éliminer les déchets produits par les protéines. Ils s’accumulent dans ton sang et atteignent ton cerveau.
— Et mes maux de tête ont disparu, a-t-il dit. Parce que c’étaient des migraines. Parce que j’ai pris les médicaments.
Il n’y avait jamais eu de médicaments.
Il y avait eu moi, à cinq heures du matin, avec une balance de cuisine et un crayon.
Quarante grammes de protéines par jour. Du riz, du pain, des pommes de terre, des fruits. Et jamais un petit-déjeuner sauté.
Trois ans de repas pesés au gramme près, et il croyait simplement qu’ils étaient bons.
— Emerson. Je t’en prie. Ne mange pas ce qui est écrit sur cette feuille.
Il s’est levé et a boutonné sa veste.
— Trina est médecin, a-t-il dit. Toi, tu étais la cuisinière de ma maison. Laisse les avis médicaux à Trina.
Je l’ai regardé un long moment.
Je l’avais aimé pendant presque ces trois années.
Je ne l’ai pas dit.
J’ai posé la feuille plastifiée face contre la table en marbre, à côté de mon alliance.
Puis je suis retournée dans la cuisine et j’ai pris une chose sur l’étagère.
Un carnet à spirale à couverture bleu pâle.
Trois ans de repas, notés en grammes, au crayon.
Je l’ai glissé dans mon sac avec la photo de ma mère et je suis sortie.
Veronica Kenley se tenait dans le hall d’entrée.
Elle était entrée sans y être invitée, comme toujours, ses perles au cou et sa canne passée au poignet.
Elle a regardé ma valise.
Elle a regardé ma main gauche nue.
— Bien, a-t-elle dit. Tu as toujours été raisonnable.
— Au revoir, Veronica.
— Docteure Mayhew. Elle a souri. C’est ainsi que tu recommenceras à te faire appeler, j’imagine.
— C’est ce que je suis.
— Vraiment ? Elle a tapé sa canne contre le sol. Lis ta copie du contrat en chemin, ma chère. En entier.
Je ne lui ai pas répondu.
La porte s’est refermée derrière moi sur trois années.
Il pleuvait sur Delancey Street.
Je suis montée dans le premier taxi qui s’est arrêté et j’ai donné au chauffeur le nom d’un hôtel que je n’avais pas les moyens de payer.
Ma main s’est portée à la poche de mon manteau.
Le test y était toujours.
Le contrat aussi, plié en trois, la copie dont je n’avais jamais lu au-delà de la première page.
J’avais vingt-six ans et ma mère avait besoin d’une infirmière de nuit.
J’avais signé là où l’avocat de Veronica m’avait dit de signer.
Le taxi s’est arrêté à un feu sur Walnut Street.
J’ai déplié les pages sous la fenêtre et les ai lues, ligne par ligne.
Durée. Rémunération. Confidentialité.
La clause quatorze faisait deux lignes.
Tout enfant conçu pendant la durée du présent accord sera élevé au sein du foyer Kenley.
La mère pourra lui rendre visite à la discrétion de la famille.