L’âme sœur prédestinée de Hayley, l’alpha, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : Sans freins
Dans le dernier tour de la course principale, ma pédale de frein s’est enfoncée jusqu’au plancher.
J’abordais le premier virage avec une demi-longueur de voiture d’avance.
Trois mille personnes étaient debout dans les gradins.
J’ai appuyé de nouveau sur la pédale. Rien. Elle s’est enfoncée.
Le mur fonçait sur moi à cent quarante-cinq kilomètres à l’heure.
J’ai passé la deuxième et laissé le moteur hurler.
L’arrière a dérapé, et je l’ai laissé faire.
Ma roue arrière droite a frôlé le béton et projeté une pluie d’étincelles par-dessus la clôture.
Je suis sortie du deuxième virage en travers, toujours en tête.
La #44 rouge était collée à mon pare-chocs. Cleve, mon cousin. Il était là depuis le début de la nuit.
Je n’ai plus touché à la pédale. J’ai parcouru le dernier demi-tour en jouant de l’accélérateur et du mur.
Le drapeau à damier s’est abaissé au-dessus de mon capot.
J’ai fini par m’arrêter au bout de la voie des stands en frottant mon flanc gauche contre la barrière de pneus.
Quand je suis sortie de la voiture, mes jambes tremblaient si fort que j’ai dû m’agripper au toit.
Myra est arrivée la première, sa casquette à l’envers et ses lunettes embuées.
— Tu étais en travers dans le deuxième virage. Tu n’as jamais été en travers dans le deuxième de toute ta vie.
— Je n’avais plus de freins.
Elle a cessé de sourire.
Je me suis allongée dans l’argile et j’ai glissé sous la voiture.
La conduite de frein avait été presque entièrement sectionnée. Une coupe nette. Un seul coup de lame, juste assez pour tenir cinquante tours.
Je suis ressortie avec la conduite dans le poing et de la terre dans mes tresses.
Le parking des stands était rempli des miens.
La plupart des membres de la meute de Kern River travaillent sur ce circuit le samedi soir. Les dépanneuses, les stands de restauration, l’entrée, les stands.
Ils étaient quarante à être venus me taper dans le dos.
Ils se sont tus en voyant mon visage.
J’ai brandi la conduite pour que tout le monde puisse la voir.
— Qui a touché à ma voiture ?
Personne n’a parlé.
Puis Cleve a retiré son casque et a ri.
C’est un grand gaillard, les cheveux blonds coupés ras, avec un cou comme un poteau de clôture.
— Ton équipe devient peut-être négligente, cousine. Une équipe de filles, une voiture de filles.
Myra s’est dirigée vers lui. Je lui ai posé la main sur le bras.
Je me suis approchée de Cleve, jusqu’à être assez près pour le sentir.
Du liquide de frein. Une odeur forte et douceâtre, sur toute sa main droite.
— C’est toi qui l’as coupée.
— Prouve-le.
Je n’avais pas besoin de le prouver. Je suis son alpha.
— À genoux, ai-je dit.
Le mot a traversé tous les loups du parking.
Les genoux de Cleve ont heurté l’argile.
Son visage est devenu rouge sombre. Il a résisté. Tout son corps tremblait à force de résister.
Il est resté à genoux.
— Tu es viré de mon équipe, ai-je dit. Tu dégages de ma voie des stands. Tu ne touches plus jamais à une voiture sur ce circuit.
Quelqu’un a sifflé doucement derrière moi.
Puis des applaudissements lents ont commencé, et j’ai su à qui appartenaient ces mains avant même de me retourner.
Mon oncle Lon se tenait près de sa Cadillac, vêtu d’une chemise à boutons-pression nacrés et de sa belle cravate bolo.
Il avait un livre en cuir sous le bras.
La Charte. La loi de notre meute, conservée depuis 1880 et quelques. Je ne l’avais pas vue hors du coffre-fort du club-house depuis les funérailles de mon père.
— C’est du joli, Hayley, a dit Lon. Ton père serait fier.
— Emmène ton fils loin de ma voie des stands, oncle Lon.
— Oh, je vais le faire. Mais d’abord, un petit rappel à l’ordre.
Il a ouvert le livre sur le capot de sa voiture.
— « Une alpha qui n’a pas d’âme sœur à la pleine lune des Moissons de sa deuxième année devra répondre à un défi de sang lancé par la lignée fondatrice », a-t-il lu.
Il a levé les yeux vers moi.
— C’est dans quatre semaines, ma belle. Tu as une âme sœur dont j’ignore l’existence ?
Quelques membres de la meute ont ri. Pas beaucoup.
Cleve s’est relevé. Ma voix l’avait libéré dès que j’avais cessé de le regarder.
Il a essuyé l’argile sur son jean.
— Je lance un défi, a-t-il dit. Lignée fondatrice. Dans l’arène. Sous forme de loup.
Il m’a souri en montrant toutes ses dents.
La main de Myra s’est refermée sur mon poignet.
C’est la seule qui le sait.
Je n’ai pas réussi à me transformer depuis la nuit où mon père est mort.
Deux ans. Pas un poil. Pas une griffe.
Si j’entrais dans l’arène avec Cleve, je le ferais sur deux jambes. Il m’arracherait la gorge devant tout le monde, et la meute serait obligée de dire que la loi l’y autorise.
— Alors ? a dit Lon. Tu vas lui répondre, alpha ?
J’ai ouvert la bouche.
Puis le vent a tourné, et je l’ai senti.
Le cèdre, l’huile moteur et l’eau froide des montagnes.
Les trois vieilles cicatrices dans mon dos se sont mises à brûler, comme si quelqu’un avait posé la main dessus.
Tous les loups du parking des stands se sont tournés vers l’entrée.
Un homme arrivait de l’obscurité.
Des cheveux noirs, en bataille à cause du vent. Une chemise blanche ouverte au col. Une fine chaîne en argent.
Il était plus grand que tous ceux qui se trouvaient sur ma voie des stands, et il ne les a pas regardés.
Il m’a regardée.
Dans ma poitrine, quelque chose qui dormait depuis deux ans a relevé la tête.
Ça a parlé avec une certitude absolue :
Âme sœur.
Je connaissais son visage. Tous les loups du parking connaissaient son visage.
Torrey Ossler. L’alpha de la meute de Greenhorn.
Lui et son frère Roddy construisaient la moitié des voitures rapides de cette vallée, et personne de mon côté de la montagne n’en achèterait une.
L’homme dont l’odeur m’imprégnait quand je m’étais réveillée sur la berge, à côté du corps de mon père.
— Ossler, a dit Lon d’une voix très douce. Tu ne manques pas de culot.
Torrey ne lui a même pas jeté un regard.
Il s’est arrêté à un bras de moi. Ma combinaison de pilote était nouée autour de ma taille, et mon débardeur laissait mon épaule nue.
Ses yeux gris se sont posés sur les cicatrices.
Trois longues lignes argentées sur mon omoplate.
Quelque chose a traversé son visage, et ce n’était pas du triomphe. Ça ressemblait à du chagrin.
— Ces cicatrices dans ton dos, a-t-il dit doucement, elles sont de mon fait.