Les regrets de l’Alpha : la septième fois, c’est pour toujours, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le septième papier
— Luna, l’Alpha Dorian a envoyé un nouvel accord de divorce.
Le Bêta se tenait au pied du lit, le dossier entre les mains.
Il prenait des précautions dans sa voix, car les six dernières fois, Rosalind avait déchiré les pages en deux avant de lui en rendre les morceaux.
Elle était allongée, calée contre trois oreillers, une couverture remontée jusqu’à la poitrine.
Elle était alitée depuis cinq mois, depuis cette nuit où elle avait maintenu la porte de la ventilation fermée et respiré le gaz destiné à toute la meute.
Deux cent douze loups avaient quitté cette salle vivants grâce à elle.
Son mari était venu une fois dans sa chambre depuis ce soir-là, s’était tenu une minute sur le seuil, puis était reparti.
De la musique montait du rez-de-chaussée de la maison de la meute. Quelqu’un riait, et c’était Dorian.
— Il est en bas avec Pippa, dit le Bêta. Il annonce à la meute qu’elle sera sa co-Luna à la Lune d’hiver.
— J’ai entendu les verres, dit Rosalind.
— Celui-ci dit qu’il reconsidérera le divorce si tu acceptes qu’elle soit à tes côtés. Il déglutit. Il a dit à la meute que tu serais d’accord. Il prétend que tu l’aimes trop pour aller jusqu’au bout.
Ça faisait sept papiers.
Rosalind regarda le dossier, puis la fenêtre, où les lumières de la salle des rassemblements brillaient sur la neige, en contrebas de la falaise.
Ce soir encore, les loups des cuisines avaient allumé sa bougie sur la longue table, comme ils le faisaient chaque soir.
Dorian leur avait ordonné deux fois d’arrêter, mais chaque soir, la bougie était allumée malgré tout.
Elle tendit la main. — Un stylo.
Le Bêta ne bougea pas. — Tu n’es pas obligée de répondre ce soir, Luna.
— Un stylo, s’il te plaît, Perrin.
Il en sortit un de sa veste et le déposa dans sa paume.
Elle ouvrit le dossier, tourna jusqu’à la dernière page et signa son nom en bas.
Elle ne lut pas les pages qui précédaient.
La plume crissa une fois sur le papier, puis le silence retomba dans la pièce.
Elle referma le dossier et le lui tendit.
Puis elle lui sourit avec douceur, parce que rien de tout cela n’était sa faute.
Perrin le prit d’une main tremblante. — Tu as signé.
— J’ai signé.
— Il va dire que tu bluffais.
— Alors, j’irai le lui dire en personne. Elle repoussa la couverture. Aide-moi à me lever.
— Tu n’as pas marché depuis des semaines.
— Alors, tu vas devoir me soutenir.
Il passa un bras autour d’elle et elle se leva.
Ses jambes tremblaient et sa poitrine la brûlait. Une quinte de toux la secoua ; elle s’y abandonna, le front appuyé contre l’épaule de Perrin.
Quand ce fut passé, elle prit son long manteau de laine au crochet et l’enfila par-dessus sa chemise de nuit.
Ils descendirent les escaliers marche après marche, et la musique gagnait en volume à chaque pas.
La grande salle était pleine de loups, un verre à la main.
Dorian Hartwell se tenait près de la cheminée, vêtu d’un manteau sombre, sa main gauche cicatrisée serrée autour d’un verre de vin.
Pippa Lowell se tenait tout près de lui, les joues rosies par le feu.
La musique s’interrompit quand le premier loup aperçut Rosalind dans l’escalier.
Trois cents visages se tournèrent vers elle.
Pippa fut la première à bouger.
Elle traversa la salle, ôta le châle crème de ses épaules et le posa sur celles de Rosalind.
— Tu vas prendre froid, dit-elle doucement. Tu ne devrais pas être sortie du lit.
— Merci, dit Rosalind. C’était gentil de sa part, et elle accepta le châle.
Les yeux gris de Dorian la détaillèrent des pieds nus jusqu’aux cheveux.
— Tu es descendue, dit-il. Bien. J’espérais que tu retrouverais la raison.
— Je suis venue te donner ça.
Elle leva les pages signées pour que toute la salle puisse voir son nom.
Il éclata de rire.
— Ça, c’est rapide, dit-il. Tu n’en as jamais signé un seul avant. Qui t’a poussée à le faire ?
— Personne.
— Tu ne peux pas le penser. Tu mourrais sans moi.
— J’ai failli mourir sans toi, dit Rosalind. Tu n’es même pas venu vérifier.
Personne dans la salle ne dit un mot.
Le sourire de Dorian se fit mince. — Ne fais pas de scène devant la meute.
— Tu as dit à la meute que j’accepterais qu’elle soit à mes côtés. Elle regarda Pippa, puis se tourna de nouveau vers lui. Je refuse.
Elle fit glisser l’alliance en or de son doigt. Elle s’en détacha facilement, tant elle avait maigri.
Elle s’approcha de la cheminée, la tint au-dessus de son verre de vin et la lâcha.
Elle tomba dans le verre avec un petit ploc.
Le vin rouge déborda du verre et coula sur sa main cicatrisée.
Dorian baissa les yeux vers sa main, puis les releva vers elle.
— Retourne te coucher, Rosalind, dit-il. D’ici la fin de la semaine, tu ramperas pour revenir.
— C’est le septième, dit-elle. Je ne ramperai pas pour revenir.
Alors elle partit.
Elle se retourna et se dirigea vers la porte d’entrée, Perrin à son coude.
Le froid lui fouetta le visage quand la porte s’ouvrit.
Derrière elle, Pippa parla d’une voix qui n’était pas censée porter plus loin que l’oreille de Dorian.
Pourtant, elle porta.
— Ça fait sept, dit Pippa. C’est terminé.
Dorian rit. — Quoi donc ?
Pippa ne lui répondit pas, et Rosalind ne se retourna pas.