Guide de domination insulaire pour introvertis, roman · Chapitre 1 sur 2
Chapitre 1 : Salut, je ne vais pas m’éterniser
Le soleil lui tapait dans les yeux, et ce n’était pas normal, parce que la tente de Maren Ostrow était orientée vers l’ouest.
Elle resta immobile et fit sa liste, comme toujours avant de bouger.
Son avant-bras gauche était ouvert de tout son long, du poignet au coude.
Elle avait mal aux côtes de ce côté chaque fois qu’elle inspirait.
Sa tente avait disparu.
Sa caméra était posée dans la terre à trente centimètres de sa tête, et son petit voyant rouge était toujours allumé.
Maren orienta l’objectif vers son propre visage et dit ce qu’elle disait au début de chaque vidéo.
« Salut. Je ne vais pas m’éterniser. »
Elle se redressa lentement.
Le sol sous elle était couvert de gravier et d’aiguilles de pin, et légèrement incliné.
Elle rampa sur six mètres jusqu’à l’endroit où le sol s’arrêtait.
Il n’y avait pas de canyon en contrebas.
Il y avait un tapis blanc et plat de nuages, très loin en dessous, sur lequel le soleil semblait posé.
Des morceaux de son canyon flottaient dans les airs tout autour.
Des pans de roche rouge coiffés d’arbres dérivaient lentement les uns près des autres, et certains laissaient échapper de la fumée.
Maren contempla le spectacle un moment.
Puis elle s’éloigna de la falaise en rampant et vérifia son sac.
Il était sous un pin, toujours fermé.
Filtre à eau, hachette, bâche, quatre repas lyophilisés, fiches plastifiées, marqueur, panneau solaire, tablette.
Et le compteur à clics dans la poche latérale, ce petit compteur en métal dont elle s’était servie un jour pour recenser les oiseaux.
Maintenant, elle s’en servait pour les gens.
Trois conversations par jour, un clic chacune, et quand elle arrivait à trois, c’était fini jusqu’au matin.
Le compteur affichait zéro, alors, pour l’instant, la matinée se passait bien.
Elle banda son bras avec une sangle de bâche et alluma la tablette.
Il n’y avait pas de réseau, mais la page de sa chaîne était toujours enregistrée à l’écran.
Sa dernière vidéo était tout en haut, et juste en dessous se trouvait le même commentaire que sous toutes les vidéos qu’elle avait publiées.
quietbear : Ne t’approche pas du bord, Maren. Je suis sérieux.
Elle appuya sur le pouce levé, parce qu’elle le faisait toujours.
Ça ne servait à rien sans réseau.
Elle appuya quand même.
« Allô ? »
La voix venait de l’extrémité nord de l’île. C’était une voix de femme, et elle portait loin.
« Allô ! Il y a quelqu’un sur cette île ? »
Maren posa la tablette et se glissa sans un bruit derrière un rocher.
Une longue planche grise enjambait le vide entre son île et une île plus grande.
Neuf personnes la traversaient en file indienne, chacune agrippée au tee-shirt de la personne devant elle.
La femme en tête avait dans les soixante-cinq ans, une carrure imposante et une démarche tranquille. Elle portait un tablier taché de sauce.
« Je vois ton trépied, ma belle ! » cria la femme. « Et tu saignes du bras. »
Maren sortit de sa cachette. « Bonjour. »
C’était le premier clic, qu’elle fit du pouce dans sa poche.
« Dot Hendry, dit la femme. Trente ans à la cantine scolaire. Tu as de l’eau ? »
« J’ai une source. Elle est à moi. »
« Bien sûr. On peut en avoir un peu ? »
« Non. »
Dot la regarda avec bienveillance.
Elle avait manifestement déjà dit non à dix mille élèves de CM1 qui réclamaient une deuxième part de dessert.
« Ma belle, je vais être honnête, ce n’était pas une vraie réponse. »
« Au revoir », dit Maren.
Elle s’éloigna.
Derrière elle, neuf personnes quittèrent la planche et mirent le pied sur son île.
Elle atteignit les pins avant qu’un jeune homme dégingandé, vêtu d’un tee-shirt Redfork Rapids, ne la rattrape en courant, les deux mains tendues.
« Tu es Maren Alone, dit-il. Tu es Maren Alone ! J’ai vu tous les épisodes. Moi, c’est Teddy. »
« D’accord. »
« Je peux porter ça pour toi ? »
Il désigna son sac.
Il avait dix-neuf ans, peut-être, et il tremblait.
« Ça va. Au revoir. »
« D’accord. Bien sûr. Au revoir. »
Ça faisait deux, et il n’était même pas huit heures.
Elle entendit l’eau avant d’arriver.
Lorsqu’elle contourna les rochers, six personnes étaient agenouillées près de sa source et buvaient dans leurs mains.
Dot se tenait au-dessus d’elles, une louche à la main, qu’elle avait apportée en traversant la planche.
« Doucement, dit Dot. De petites gorgées. Personne ne va vomir dans l’eau de la dame. »
Un homme au crâne brûlé par le soleil leva les yeux vers Maren.
Il avait le visage trempé et pleurait.
« Merci », dit-il.
Maren avait choisi de passer trois jours seule dans l’arrière-pays.
Elle savait exactement quoi faire face à un serpent à sonnette, et absolument rien face à ça.
« De rien », dit-elle.
Elle ne dit pas au revoir, parce qu’elle ne voulait pas que ce soit la troisième.
Il continua à la remercier, et ça finit quand même par faire la troisième.
Le compteur cliqueta dans sa poche.
Son pouce l’avait fait sans qu’on le lui demande.
C’était toutes les conversations qu’elle aurait pour la journée, et la journée venait à peine de commencer.
Neuf personnes étaient assises près de sa source, et elles n’étaient pas près de partir.
Elle sortit son marqueur et une fiche plastifiée, puis y écrivit en lettres capitales.
RÈGLE 1. NE PAS PARLER À LA DAME AVANT MIDI.
Elle la regarda.
Ce n’était pas suffisant.
Les gens avaient besoin de règles, se dit-elle, de beaucoup de règles, écrites noir sur blanc, pour que personne n’ait plus jamais à lui demander quoi que ce soit.
Maren décida qu’elle dirigerait elle-même cette île.
« C’est bon signe, dit Dot en lisant par-dessus son épaule. Une personne qui fait des panneaux, c’est une personne qui reste. »
« Je ne reste pas. J’habite ici. »
« Mmh-mmh. »
Dot lui prit la carte des mains et la leva vers le soleil.
— Et ma belle, tu devrais le savoir : il y en a cent trente autres derrière nous. Ils traverseront avant la nuit.
Le compteur affichait quatre.
Maren ne se souvenait pas d’avoir appuyé dessus.