Guide de domination insulaire pour introvertie, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Salut, je ne vais pas m’éterniser
Le soleil lui tapait dans les yeux, et ce n’était pas normal, parce que la tente de Katja Ostrow était tournée vers l’ouest.
Elle resta immobile et fit sa liste, comme toujours avant de bouger.
Son avant-bras gauche était ouvert de part en part, du poignet au coude.
Les côtes de ce côté lui faisaient mal chaque fois qu’elle inspirait.
Sa tente avait disparu.
Son appareil photo était posé dans la terre, à trente centimètres de sa tête, et son petit voyant rouge était encore allumé.
Katja tourna l’objectif vers son visage et prononça la phrase qu’elle disait au début de chaque vidéo.
— Salut. Je ne vais pas m’éterniser.
Elle se redressa lentement.
Le sol sous elle était couvert de gravier et d’aiguilles de pin, et légèrement incliné.
Elle rampa sur six mètres jusqu’à l’endroit où le sol s’arrêtait.
Il n’y avait pas de canyon en contrebas.
Il y avait un sol plat et blanc de nuages, très loin en dessous, sur lequel le soleil reposait.
Des morceaux de son canyon flottaient dans les airs tout autour d’elle.
Des pans de roche rouge coiffés d’arbres dérivaient les uns devant les autres, très lentement, et de la fumée s’élevait de certains.
Katja contempla le spectacle un moment.
Puis elle rampa pour s’éloigner du bord et vérifia son sac.
Il se trouvait sous un pin, toujours fermé.
Un filtre à eau, une hachette, une bâche, quatre repas lyophilisés, des fiches plastifiées, un feutre, un panneau solaire, sa tablette.
Et le compteur manuel dans la poche latérale, le petit compteur en métal dont elle s’était autrefois servie pour recenser les oiseaux.
Maintenant, elle s’en servait pour les gens.
Trois conversations par jour, un clic chacune, et dès qu’elle arrivait à trois, elle était tranquille jusqu’au matin.
Le compteur affichait zéro, alors la matinée se passait bien jusque-là.
Elle banda son bras avec une sangle de bâche et alluma la tablette.
Il n’y avait pas de réseau, mais la page de sa chaîne était toujours enregistrée à l’écran.
Sa dernière vidéo était tout en haut, et juste en dessous se trouvait le même commentaire que sous toutes les vidéos qu’elle avait publiées.
quietbear : Reste loin du bord, Katja. Je suis sérieux.
Elle appuya sur le pouce levé, comme toujours.
Sans réseau, ça ne faisait rien.
Elle appuya quand même.
— Il y a quelqu’un ?
La voix venait du côté nord de l’île. C’était une voix de femme, et elle portait loin.
— Hé ! Il y a quelqu’un sur celle-ci ?
Katja posa la tablette et se glissa sans un bruit derrière un rocher.
Une longue planche grise enjambait le vide entre son île et une autre, plus grande.
Neuf personnes la traversaient en file indienne, chacune tenant la chemise de la personne devant elle.
La femme de tête avait dans les soixante-cinq ans, était corpulente et d’un calme imperturbable, et portait un tablier taché de sauce.
— Je vois ton trépied, ma belle, lança la femme. Et tu saignes du bras.
Katja sortit de sa cachette. — Bonjour.
C’était le premier clic, qu’elle fit du pouce dans sa poche.
— Dot Hendry, dit la femme. Cantine scolaire, trente ans. Tu as de l’eau ?
— J’ai une source. Elle est à moi.
— Bien sûr. On peut en prendre ?
— Non.
Dot la regarda avec bienveillance.
Elle avait visiblement déjà dit non à dix mille élèves de CM1 qui en redemandaient.
— Ma belle, je vais être franche, ce n’était pas une vraie réponse.
— Au revoir, dit Katja.
Elle s’éloigna.
Derrière elle, neuf personnes quittèrent la planche et mirent le pied sur son île.
Elle arriva jusqu’aux pins avant qu’un jeune homme maigrichon, vêtu d’un tee-shirt des Redfork Rapids, ne la rattrape en courant, les deux mains tendues.
— Tu es Katja Alone, dit-il. Tu es Katja Alone ! J’ai vu tous les épisodes. Moi, c’est Teddy.
— D’accord.
— Je peux porter ça pour toi ?
Il désigna son sac.
Il avait dix-neuf ans, peut-être, et il tremblait.
— Ça va. Au revoir.
— Oui. Bien sûr. Au revoir.
Ça faisait deux, et il n’était même pas huit heures.
Elle entendit l’eau avant d’arriver.
Quand elle contourna les rochers, six personnes étaient agenouillées près de sa source et buvaient dans le creux de leurs mains.
Dot se tenait au-dessus d’elles, une louche qu’elle avait apportée en traversant la planche à la main.
— Doucement, dit Dot. De petites gorgées. Personne ne vomit dans l’eau de la dame.
Un homme au crâne brûlé par le soleil leva les yeux vers Katja.
Il avait le visage trempé et pleurait.
— Merci, dit-il.
Katja était partie seule dans l’arrière-pays pour trois jours, exprès.
Elle savait exactement quoi faire face à un crotale, et absolument rien face à ça.
— Je vous en prie, dit-elle.
Elle ne dit pas au revoir, parce qu’elle ne voulait pas que ce soit le troisième.
Il continua de la remercier, et ça finit quand même par faire le troisième.
Le compteur cliqueta dans sa poche.
Son pouce l’avait actionné sans qu’on le lui demande.
C’était toutes les conversations qu’elle aurait de la journée, et la journée ne faisait que commencer.
Neuf personnes étaient assises près de sa source, et elles n’étaient pas près de partir.
Elle sortit son feutre et une fiche plastifiée, puis écrivit en grosses lettres.
RÈGLE N° 1. NE PAS PARLER À LA DAME AVANT MIDI.
Elle la regarda.
Ce n’était pas suffisant.
Les gens avaient besoin de règles, pensa-t-elle, de beaucoup de règles, écrites noir sur blanc, pour que plus personne n’ait jamais à lui demander quoi que ce soit.
Katja décida qu’elle dirigerait elle-même cette île.
— C’est bon signe, dit Dot en lisant par-dessus son épaule. Quelqu’un qui fait des panneaux, c’est quelqu’un qui reste.
— Je ne reste pas. J’habite ici.
— Hum-hum.
Dot lui prit la carte des mains et la leva vers le soleil.
— Et ma belle, tu devrais le savoir. Il y en a cent trente de plus derrière nous. Ils traverseront avant la nuit.
Le compteur affichait quatre.
Katja ne se souvenait pas d’avoir appuyé dessus.