La Fiancée assassin de l’héritier mafieux, roman · Chapitre 1 sur 9
Chapitre 1 : La dernière nuit avant
Celia se glissa par la fenêtre de l’escalier de secours comme de l’huile dans une fissure, ses bottes silencieuses sur le parquet, l’air humide du printemps en ville s’engouffrant derrière elle.
Le penthouse était plongé dans le noir, à l’exception d’une fine lame de lumière sous une porte, tout au bout du couloir.
Son couteau était déjà sorti. Son poids reposait dans sa paume comme s’il y avait poussé au fil de douze années.
La voix du courtier grésillait dans son oreillette : c’était la même qui lui avait donné l’adresse, le plan des lieux et la photo d’un homme aux cheveux de jais et aux yeux noisette.
— Deux heures du matin, avait dit le courtier. Il dormira. Fais ça proprement.
Elle traversa le salon sans un bruit, passa devant un canapé en cuir et un échiquier en pleine partie, dont les pièces, taillées dans une matière pâle, accrochaient la lumière de la rue.
Son cœur battait lentement, régulièrement. C’était toujours comme ça avant un meurtre.
C’était cette part d’elle qui avait survécu à douze années d’entraînement. Celle qui n’hésitait jamais.
Elle arriva devant la porte de la chambre et découvrit qu’elle était déjà ouverte.
Il était assis dans le noir, sur une chaise près de la fenêtre, torse nu, à la regarder.
— Tu es en avance, dit James Ray.
Elle traversa la pièce avant même qu’il ait fini sa phrase, son corps mû par ses réflexes d’entraînement. Elle le saisit par l’épaule, fit basculer la chaise et leva son couteau sous sa mâchoire d’un seul mouvement qui s’acheva alors qu’elle le chevauchait au sol.
Son dos heurta le tapis et elle se retrouva au-dessus de lui, les genoux lui immobilisant les bras, la lame effleurant la peau tendre au-dessus de son pouls.
Il ne se débattit pas.
Il ne tressaillit pas.
Il leva vers elle ses yeux noisette, où se reflétait la lumière de la fenêtre, et ils n’exprimaient pas la moindre peur.
— Tu n’es pas surpris, dit-elle.
— Non, dit-il.
Sa voix était basse et posée, comme celle d’un homme qui commande un café, et non d’un homme avec un couteau sous la gorge.
L’oreillette grésilla. — Point sur la situation.
Elle l’ignora. Son pouce trouva le point de pression sous sa mâchoire et elle appuya juste assez pour qu’il le sente.
— Tu sais pourquoi je suis là.
— Je sais pourquoi tu crois être là, dit-il.
Un froid la traversa. Ce n’était pas de la peur. C’était le premier frisson d’un piège qu’elle n’avait pas vu venir.
Elle avait sécurisé l’immeuble. Compté les gardes. Repéré toutes les sorties.
— Qui a commandité le coup ? demanda-t-elle.
— Tu ne seras pas payée pour celui-là, dit-il. Le courtier ne donne plus signe de vie. Ton client s’impatiente. On t’a envoyée exécuter un contrat déjà compromis.
Sa prise sur le couteau ne faiblit pas.
— Tu mens.
— Je ne mens pas, dit-il. C’est inefficace.
Il bougea sous elle, à peine, et elle sentit sa chaleur à travers son équipement tactique, les muscles durs de son torse contre ses cuisses.
Elle appuya plus fort avec la lame. Une fine ligne rouge apparut sur sa peau.
Il ne cilla pas.
— Tu cours depuis longtemps, Celia Hargrove, dit-il.
Son vrai nom.
Sa main s’immobilisa.
Le monde bascula, l’espace d’une seconde, et elle le força à reprendre sa place.
Personne ne connaissait ce nom. Elle l’avait enterré à dix-neuf ans, avec l’empire de son père et la famille qui l’avait reniée pour sauver sa peau.
— Comment tu connais ce nom ?
— Je le connais depuis sept ans, dit-il.
Sept ans.
Sept ans plus tôt, elle s’entraînait dans un sous-sol du Queens, apprenant à briser le bras d’un homme en trois endroits. Elle n’était personne. Elle n’avait aucune importance.
— Je veille sur toi depuis tout ce temps, dit-il. De loin. En silence. Tu n’aurais jamais dû voir mon visage.
Le couteau trembla dans sa main.
— Tu mens, répéta-t-elle, mais sa voix se brisa sur le deuxième mot.
— Non, dit-il. Je sais qu’il y a un chat sur l’escalier de secours que tu refuses de nommer. Je sais que tu bois ton café noir. Je sais que tu cours avant l’aube.
Chaque détail la frappa comme un coup en plein sternum.
— Tu as fait partie de ma vie.
— J’ai été dans les espaces autour, dit-il. À te protéger. À te tenir à l’écart des tirs croisés.
— Pourquoi ?
— Parce que tu n’es pas une simple tueuse à gages, dit-il. Tu es l’héritière exilée d’un empire commercial que ma famille a contribué à détruire. Et ça fait sept ans que j’essaie de réparer ça.
L’empire de son père. Le rival qui l’avait écrasé. La famille qui l’avait chassée pour protéger ce qu’il en restait.
Ray.
— C’est ta famille qui m’a fait ça, dit-elle.
— C’est mon oncle qui t’a fait ça, dit-il. Prentice Ray. Le même homme qui a donné l’ordre permanent de me tuer. Le même qui t’a engagée ce soir.
L’oreillette grésilla de nouveau. — Point sur la situation. Tu as la cible ?
Elle leva sa main libre et retira l’oreillette. Elle rebondit sur le sol et se tut.
— Tu me dis que l’homme qui m’a payée pour te tuer est aussi celui qui a détruit ma famille.
— Je te dis que nous avons le même ennemi, dit-il. Et que j’attends depuis longtemps la nuit où tu viendrais enfin à moi.
— Tu attends.
— J’attends, répéta-t-il. Parce que je savais qu’au moment où tu apprendrais la vérité, tu cesserais de me voir comme une cible et commencerais à me voir comme un moyen de reprendre ta place.
Sa mâchoire se crispa. « Tu crois que je vais te faire confiance ? »
« Je crois que tu vas me laisser te montrer quelque chose, dit-il. Il y a un morceau de corde rouge sur la table près de la fenêtre. Une corde d’escalade de la trousse que j’emporte avec moi. La même trousse dont je me suis servi pour grimper l’escalier de secours d’un sous-sol dans le Queens, il y a sept ans, afin de m’assurer que tu rentrais chez toi saine et sauve. »
Elle jeta un coup d’œil à la table. La corde était là, fine et rouge, enroulée comme un serpent endormi.
« Tu as grimpé le long de mon escalier de secours. »
« Tous les soirs pendant un mois, dit-il. Jusqu’à ce que je sois sûr que les hommes qui te suivaient avaient renoncé. »
Sa respiration était courte. Sa poitrine se serrait.
Il n’avait pas peur d’elle. Il n’en avait jamais eu peur.
Il attendait cette nuit précise.
Le couteau lui semblait étrange, à présent, dans sa main. Lourd. Absurde.
« Tu aurais dû les laisser me tuer, dit-elle. »
« Je ne pouvais pas, dit-il. J’avais déjà vu ton visage. J’avais déjà vu la façon dont tu te battais. Tu n’étais pas destinée à devenir un fantôme, Celia. Tu étais destinée à devenir une reine. »
Sa main s’ouvrit.
Le couteau tomba.
Il cliqueta sur le parquet, fit un tour sur lui-même et s’immobilisa entre eux.
Il ne le regarda pas. Il la regarda, elle.
Puis il bougea, lentement et délibérément, et elle ne l’arrêta pas.
Il se redressa, le poids de Celia se déplaçant sur ses cuisses, et lui saisit le poignet.
Ses doigts se refermèrent sur le tatouage du serpent, chauds et assurés, et elle ne se dégagea pas.
Derrière lui, la porte de la chambre était ouverte, l’obscurité à l’intérieur en attente.
Il se leva, l’entraînant avec lui, la main toujours posée sur son poignet.
« Reste, dit-il. Laisse-moi te montrer ce qu’on pourrait être, tous les deux. »
Elle ne répondit pas.
Elle ne bougea pas.
Et il fit un pas de plus vers elle, la main tendue vers son autre poignet, sans jamais la quitter des yeux.