Lors d’une vente aux enchères caritative, mon mari a vendu sept jours de sa vie à ma meilleure amie, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Lot quatorze
Au gala caritatif de l’hôtel, le commissaire-priseur leva le lot quatorze et le présenta à trois cents personnes.
« Sept jours de la vie de Brett Tolbert, avec son équipe et son camion, chez le gagnant, jour et nuit. »
Mon mari se tenait sur le côté de la scène, dans son smoking noir, la fiche du lot à la main.
La salle l’applaudit.
J’étais assise à la table deux, ma pochette sur les genoux et un résultat d’analyse plié à l’intérieur.
J’avais fait le test le matin même et acheté une paire de chaussettes blanches pour bébé pendant ma pause déjeuner.
Je comptais le lui annoncer ce soir, après la vente, dans notre cuisine, avec les lumières tamisées.
Avant l’ouverture du lot, Lane Wenger était venu me souhaiter bonne chance pour le déménagement de mon atelier, au bar.
Lane possédait l’autre entreprise d’installation de la ville, et Brett lui en voulait depuis des années.
Il m’avait dit qu’il avait lu deux fois ma proposition pour l’hôtel Carrington et qu’il voulait voir les échantillons une fois terminés.
J’avais ri à une de ses remarques sur la moquette du Carrington.
Shelby s’était penchée vers nous et nous avait pris en photo avec son téléphone.
« Pour la page de l’atelier, avait-elle dit. Tu ne postes jamais rien, Mar. »
Shelby était ma meilleure amie depuis douze ans et elle était divorcée depuis cinq semaines.
Une heure plus tôt, elle m’avait fermé ma robe verte dans le dos et gardé ma pochette pendant que je me recoiffais.
À présent, elle était assise à côté de moi, sa palette sur les genoux, et me serrait la main.
« Le numéro cent quarante et un, annonça le commissaire-priseur. Mille ? »
Brett m’avait dit que le forfait concernait des réparations.
Deux semaines plus tôt, il m’avait montré la brochure autour d’un café, le pouce posé sur la ligne où il était écrit « aide à domicile ».
Il avait appelé ça un service rendu au comité.
Je retournai le programme imprimé et trouvai le résumé du contrat au dos.
Le gagnant devra fournir un hébergement sur place pendant sept jours complets.
Je le lus deux fois.
Un homme au fond leva sa palette pour mille, puis deux mille.
Brett promena son regard sur la salle sans regarder la table deux.
« Cinq mille ? » demanda le commissaire-priseur.
Shelby leva sa palette.
Je crus qu’elle faisait monter les enchères.
« Vingt-cinq mille, dit-elle, à crédit. »
Un murmure parcourut la salle.
Le commissaire-priseur lui demanda de confirmer. Elle hocha la tête, et il précisa que le crédit avait été placé par un donateur privé sur sa palette.
Il abattit son marteau.
« Adjugé à la dame en doré. Sept jours. »
Shelby plaqua ses mains sur sa bouche et éclata de rire.
« Je n’y crois pas, dit-elle. Mar, je n’y crois pas. »
Je me levai.
Je marchai jusqu’au pied de la scène, sous le regard de tous les téléphones de la salle.
Brett descendit les marches et je le retins par la manche.
« Dis-leur non, dis-je. Tu habites chez nous. »
« Lorena. »
« Le contrat dit que tu dois dormir là-bas. »
« Lâche mon bras. »
« Je déménage mon atelier demain. Tu m’as promis ton équipe. »
« Pas ici, dit-il à voix basse. »
Il écarta mes doigts de sa manche, un à un.
Son visage était calme, et il avait déjà pris une décision avant même de descendre les marches.
Derrière moi, quelqu’un dit : « Oh non », et quelqu’un d’autre : « C’est sa femme ? »
Un homme à la table voisine leva son téléphone encore plus haut.
Shelby vint se placer à côté de moi, une main dans mon dos.
« Mar, c’est pour la bonne cause, dit-elle. Il va passer toute la semaine à réparer des choses. »
« Il va dormir chez toi. »
« Dans la chambre d’amis, promis. Je t’enverrai une photo de ce qu’il aura construit chaque soir. »
Elle le dit avec une expression sincère et bienveillante.
Brett prit sa veste de smoking sur le dossier d’une chaise et l’enfila.
« Tu as été bien aimable avec Wenger, ce soir, dit-il. »
J’y vis un retour à leur vieille rivalité et n’insistai pas.
« Tu n’aurais pas dû m’agripper devant tout le monde, dit-il. »
Derrière lui, le commissaire-priseur était passé au lot quinze, un week-end dans une maison au bord d’un lac.
Je regardai mon mari.
Je touchai le fermoir de ma pochette, là où se trouvait le résultat.
Si je le sortais maintenant, devant tout le monde, il resterait.
Il resterait parce que trois cents personnes m’avaient vue lui saisir le bras, et il resterait avec le visage d’un homme qu’on force.
Je ne voulais pas que mon bébé soit la raison pour laquelle il restait.
Alors je ne lui dis rien.
Je refermai le fermoir et retournai à ma place.
À la fin de l’heure, le commissaire-priseur remercia un à un les donateurs de la soirée.
« Et un merci tout particulier au donateur anonyme qui a financé le crédit d’enchères de ce soir. »
Les gens se retournèrent sur leurs chaises pour chercher le donateur.
Brett regarda son assiette.
Il n’avait pas l’air surpris.