Piégée par le bébé du milliardaire, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le prix à payer
La femme du service financier a fait glisser une boîte de mouchoirs sur le bureau avant même que j’aie prononcé un mot.
C’est comme ça que j’ai compris que c’était grave.
— Mademoiselle Hruska, le comité a approuvé le traitement de votre sœur mardi matin, a-t-elle dit.
— C’est une bonne nouvelle, ai-je dit, parce que je voulais que ce soit le cas.
— Le créneau pour l’essai clinique est réservé jusqu’à vendredi, dix-sept heures.
— Et l’acompte ?
— Quatre cent dix mille dollars.
J’avais onze cents dollars sur mon compte courant et une Honda avec un essieu fendu.
J’ai posé à plat sur le bureau les deux refus de prise en charge de Mila.
— La compagnie affirme que le traitement est expérimental, ai-je dit. L’hôpital dit que c’est sa seule option.
— Je sais. Je suis désolée. Je les ai appelés moi-même.
— Et si je vous remboursais sur quarante ans ?
Elle m’a regardée avec une vraie compassion, ce qui était pire qu’un non.
— Nous ne pouvons pas réserver un créneau avec un échéancier de paiement, mademoiselle Hruska.
— Alors, qu’est-ce que je fais ?
— J’aimerais le savoir.
Ma sœur a dix-neuf ans.
Elle est chauve sous un bonnet jaune et dessine des petits personnages sur ses bras avec un stylo à bille.
C’était sa deuxième rechute, et les médecins avaient cessé d’employer le mot « guérison ».
Je suis sortie de ce bureau, les mâchoires si serrées que j’en avais mal aux dents.
Dans le couloir, il y avait un distributeur automatique et une rangée de chaises en plastique. Je me suis assise sur la dernière et j’ai fixé mes chaussures.
J’avais encore mon uniforme de serveuse de restaurant, parce que j’étais venue directement après le coup de feu du déjeuner.
Un homme était assis trois chaises plus loin, son téléphone devant les yeux, sans rien lire.
Il portait un costume gris anthracite, les manches retroussées, et une brillante cicatrice de brûlure lui courait le long de l’intérieur de l’avant-bras gauche.
Je l’avais remarqué en entrant.
Lui aussi m’avait remarquée, et je détestais ça.
— Je suis désolé, a-t-il dit. Je n’essayais pas d’écouter.
— Alors, vous n’auriez pas dû vous asseoir dans un couloir avec des murs.
— Quatre cent dix mille dollars d’ici vendredi.
— Vous écoutiez.
— Mon grand-père a un rendez-vous en cardiologie à l’étage. Ça fait deux heures que je suis là.
Il s’est levé et a avancé d’une chaise, sans s’approcher davantage.
Il était grand et mince, avec des cheveux noirs grisonnants aux tempes et des yeux si sombres que je n’en distinguais pas les pupilles.
Il n’avait pas l’air d’un homme à qui on disait souvent non.
— Je m’appelle Gavin Brennick, a-t-il dit. Je dirige Brennick Glass.
Je connaissais ce nom.
Il était gravé sous toutes les assiettes de mon restaurant.
— Félicitations, ai-je dit. Moi, c’est Vera, et je suis occupée.
— Je peux payer l’acompte aujourd’hui.
J’ai ri, une seule fois, d’un rire affreux.
— En échange de quoi ?
— D’un bébé.
Je me suis levée si brusquement que la chaise a raclé le sol.
— Si vous êtes sur le point de dire ce que je crois que vous allez dire, il y a un distributeur juste là, et il vend du café chaud.
— Non.
Il l’a dit d’un ton neutre, sans chaleur.
— Ça se ferait dans une clinique et avec un avocat. J’ai besoin d’une femme pour porter mon enfant. Je ne vous toucherai pas, et le contrat ne vous demande rien de tel.
— Pourquoi moi ?
— Parce que je vous ai vue essayer de financer un essai clinique avec quarante ans de votre vie, sans rien demander pour vous-même.
— Ce n’est pas une réponse.
— Les autres femmes que j’ai reçues m’ont d’abord parlé d’argent.
Je me suis lentement rassis, parce que mes genoux ne me portaient plus.
— Il y a autre chose, ai-je dit.
— Il y a autre chose.
— Dites-le.
— Mon grand-père a quatre-vingt-quatre ans et il ne cédera pas ses parts à un homme qui n’a personne à sa table. Il faut qu’il croie que toi et moi sommes ensemble.
— Une fausse petite amie et un vrai bébé.
— Oui.
— Pendant combien de temps ?
— Jusqu’à la naissance.
J’ai pensé aux bras de ma sœur et à ses petits dessins au stylo.
J’ai pensé à vendredi, dix-sept heures.
— L’hôpital est payé avant que je signe quoi que ce soit, ai-je dit. Directement. Pas à moi.
— D’accord.
— Si je me retire, l’argent reste dépensé. Vous ne pourrez pas reprendre à Mila son créneau.
— D’accord.
— Et je ne suis ni votre amie ni votre petite amie. Je jouerai le rôle de votre petite amie devant votre famille, et je le jouerai bien.
— D’accord.
— Une dernière règle.
— Laquelle ?
— Personne ne tombe amoureux.
Il a incliné la tête.
— Je porte votre bébé, je vous le remets, je prends ce que l’avocat aura inscrit dans le contrat et je rentre chez moi avec mon cœur à la place où je l’ai laissé. Quiconque enfreint cette règle perd l’argent prévu à la naissance.
— Ça, a dit Gavin Brennick, c’est la chose la plus facile que vous me demanderez jamais.
Il m’a tendu la main, et j’ai regardé sa cicatrice de brûlure avant de la prendre.
Sa paume était chaude et sèche, et il n’a pas prolongé le contact.
— Donnez-moi le numéro de compte de votre sœur, a-t-il dit.
Je l’ai écrit au dos de la deuxième lettre de refus, avec le stylo de mon tablier, puis j’ai ajouté mon numéro de téléphone en dessous.
Il en a pris une photo et a descendu le couloir, déjà en train de parler au téléphone.
Je suis restée assise sur la chaise en plastique, sans respirer.
Vingt minutes plus tard, la conseillère financière est sortie de son bureau, ses lunettes de lecture remontées dans les cheveux.
— Mademoiselle Hruska, a-t-elle dit, la voix tremblante. L’acompte vient d’être versé. En totalité.
J’ai enfoui mon visage dans mes mains, en plein couloir, devant un distributeur automatique.
Mon téléphone a vibré contre mon genou.
C’était un numéro inconnu.
« Dimanche, à dix-huit heures, à Sewickley. Mon grand-père veut te rencontrer. Tu es ma petite amie depuis huit mois. Mets quelque chose qui ne te donne pas l’air d’une serveuse. »