Devenir l'âme sœur prédestinée du roi dragon sans héritier, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Quatre cents couronnes
Quatre cents couronnes d’or tintaient sur les genoux d’Odile tandis que la voiture cahotait en gravissant le col de Greywatch.
Linnea Ravenshaw était assise en face de sa belle-mère, dans une robe de mariée qu’elle n’avait pas choisie.
Elle avait vingt ans, et on l’avait vendue avant le petit déjeuner.
— Tu peux recompter si tu veux, dit Odile en glissant la bourse dans son manteau.
— Tu m’as vendue à un homme plus âgé que mon père.
— Je t’ai vendue à un baron qui possède un marais, un manoir et un pavillon de chasse où les courants d’air ne passent jamais.
— Ses deux dernières femmes sont enterrées derrière ce pavillon.
— Alors tu auras de la compagnie. Odile esquissa un sourire.
Linnea regarda par la fenêtre la neige qui tombait sur les pins noirs.
Son père était mort au printemps, et à l’automne, sa tannerie appartenait à Odile.
Les dettes avaient suivi.
L’offre du baron était arrivée en dernier, pliée dans un cadeau de venaison.
La voiture s’arrêta.
La porte s’ouvrit sur un mur de fourrure.
Godfrey Hask remplissait l’encadrement de la porte, avec sa barbe grise et ses bagues.
Il avait soixante et un ans, et regardait Linnea comme un boucher regarde un cochon.
— Elle est plus maigre que vous ne me l’aviez dit, lança-t-il à Odile.
— Votre cuisine la fera grossir, monseigneur.
Il grimpa à bord, et la voiture s’affaissa sur ses ressorts.
Il s’assit près de Linnea et posa une main lourde sur son genou.
— Nous n’attendrons pas le prêtre, dit-il. Les vœux ne sont que des mots. Je prendrai ce pour quoi j’ai payé ce soir.
— Enlevez votre main.
— Surveille ton ton.
Elle repoussa sa main.
Le revers de sa main s’abattit sur son visage dans un claquement sec.
Sa tête heurta le cadre de la fenêtre, et le monde devint blanc et assourdissant.
Odile ne leva même pas les yeux de son comptage.
Linnea sentit le goût du sang dans sa bouche.
Elle pensa à la tannerie et aux belles bottes de son père près du feu.
Elle pensa à sa mère, morte quand Linnea avait neuf ans, qui ne lui avait laissé qu’un rouleau d’outils de sculpture et un nom pour chacun d’eux.
Elle pensa, avec une grande clarté, que deux femmes étaient enterrées derrière ce pavillon.
Hask rit et tendit la main vers les lacets de son corsage.
Linnea lui enfonça le coude dans la gorge.
Il s’étouffa.
Elle donna un coup de pied dans la porte de la voiture des deux pieds, et celle-ci s’ouvrit à la volée sur la neige.
— Arrêtez-la ! hurla Odile.
Linnea sauta.
Elle atterrit sur l’épaule dans la congère et roula, et le froid lui coupa le souffle.
Derrière elle, la voiture s’arrêta ; des hommes criaient et un fouet claqua.
Elle courut.
La robe de mariée était en laine, et l’ourlet traînait.
Elle la déchira à mains nues jusqu’aux genoux et courut vers le haut de la pente, car la route en contrebas était pleine des cavaliers de Hask.
Les pins se refermèrent sur elle, et la neige se mit à tomber plus fort.
Ses chaussons furent trempés en une minute.
Un cavalier déboula à travers les arbres derrière elle, et elle entendit un homme crier : « Elle est montée vers la vieille grotte ! »
— Laissez-la ! dit une autre voix. La bête de Frostmere garde cette colline. Le froid s’en chargera.
La bête.
Tout le monde, à Skarreth, savait que le dragon argenté du duc dormait quelque part dans ces montagnes.
Personne n’était jamais revenu de ses recherches en racontant ce qu’il avait trouvé.
Linnea continua de grimper.
Ses mains étaient engourdies, sa lèvre fendue, et sa joue pulsait au rythme de son cœur.
Elle ne s’arrêta pas, car derrière elle se trouvait un pavillon avec une tombe derrière.
Le vent tomba.
Une ouverture noire s’ouvrait dans la roche devant elle, plus haute qu’une porte de grange.
De l’air chaud en sortait, avec une odeur de fumée et de pierre brûlante.
Elle trébucha à l’intérieur et tomba sur du sable chaud sous ses paumes.
Pendant un instant, elle resta immobile et se contenta de trembler.
La grotte était sombre, mais une faible lumière argentée courait le long des parois.
Son poignet lui faisait mal.
Elle repoussa sa manche déchirée.
Une fine ligne lumineuse avait commencé à briller sous sa peau, formant une rune qu’elle n’avait jamais vue.
Quelque chose d’énorme bougea dans l’obscurité.
Des écailles glissèrent sur la roche dans un bruissement.
Linnea releva la tête.
À trois mètres d’elle, un œil argenté, grand comme une assiette, s’était ouvert et la fixait droit dans les yeux.