Derrière le masque : une romance de milliardaire, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le masque argenté
À onze heures, le bal masqué Starlight avait récolté quatre cent mille dollars pour les enfants brûlés.
Je me tenais derrière un rideau de l’hôtel Merriam, un casque sur les oreilles, et je n’avais rien mangé depuis le petit-déjeuner.
— Noëlle, la harpiste voudrait de l’eau, m’annonça le régisseur dans mon oreillette.
— Donnez-lui de l’eau, dis-je. Donnez-lui tout ce qu’elle veut.
J’avais passé six mois à préparer cette soirée.
Chaque invité portait un masque, et j’avais validé chacun d’eux, jusqu’à la dernière plume.
Je n’en portais pas, parce que la productrice doit circuler parmi les invités et ne peut pas être n’importe qui.
C’est pour ça que je l’ai remarqué.
Il se tenait seul près du mur nord, très grand, en costume noir et avec un simple masque argenté.
Il ne regardait pas les danseurs.
Il regardait les portes.
D’abord les portes principales, puis celles de la cuisine, puis la petite porte de service derrière le vestiaire.
Personne d’autre dans cette salle de bal ne savait que cette porte de service existait.
Je traversai la salle et m’arrêtai devant lui.
— Vous êtes perdu ? demandai-je. Le bar est de l’autre côté.
— Je sais où se trouve le bar.
Sa voix était grave et sèche, avec une pointe rauque.
— Alors, vous cherchez la sortie, dis-je.
— Toutes les sorties.
— Pourquoi ?
— J’aime savoir par où je sortirais.
Je ris, parce que je faisais la même chose dans chaque salle où j’avais travaillé.
— L’escalier de service derrière vous mène au quai de chargement, dis-je. L’escalier de secours se trouve à l’extrémité est. Le monte-charge se bloque.
— Il se bloque au quatrième, dit-il. Et au sixième.
— Vous connaissez cet hôtel.
— Racontez-moi quand même, dit-il. J’aime vous entendre le décrire.
J’aurais dû m’éloigner.
À la place, je suis restée et je lui ai décrit tout le bâtiment, étage par étage, pendant quarante minutes.
Il m’écoutait.
Vers minuit, un violon entama une valse lente et il me tendit une main gantée de noir.
— Dansez avec moi.
— Je travaille.
— Vous êtes à côté de moi, dit-il. C’est du travail.
Je posai ma main dans la sienne.
Il dansait sans jamais détourner les yeux de mon visage.
Sa main reposait à plat, chaude, contre ma colonne vertébrale, et ma peau se tendit jusqu’en bas.
— Je ne connais pas votre nom, dit-il à mon oreille.
— Tant mieux.
— Dites-le-moi.
— Ce soir, je n’appartiens à personne, dis-je.
Il se figea contre moi, puis je le sentis rire.
— Alors, n’appartiens à personne avec moi, dit-il. À l’étage.
J’avais de l’eau dans la main, et rien d’autre dans les veines.
Je savais exactement à quoi je disais oui.
— Le sixième étage, dis-je. J’ai la clé de la suite Wren.
— Le monte-charge se bloque au sixième.
— Alors, on prendra les escaliers.
Nous avons pris les escaliers.
Il montait derrière moi, la main sur la rampe, à côté de ma hanche sans me toucher, et je le sentais à chaque marche.
La suite Wren était sombre et sentait les lys des compositions florales que j’y avais entreposées.
Je refermai la porte et il était déjà sur moi avant que le verrou ne s’enclenche.
Il me plaqua contre le bois, retira ses gants un à un, puis sa main nue m’enveloppa la mâchoire.
— Le masque reste, dit-il tout près de ma bouche.
— D’accord, dis-je. Alors le mien aussi.
J’avais pris un demi-masque sur un plateau dans l’escalier.
Il m’embrassa à travers le bord de dentelle, avec force, et mes genoux fléchirent.
Sa bouche n’avait que le goût de la chaleur.
Je lui retirai sa veste des épaules et il baissa la fermeture éclair de ma robe le long de mon dos d’un seul geste.
— Magnifique, dit-il quand elle tomba.
Il le dit comme si ça lui faisait mal.
Je le poussai sur le lit et grimpai sur lui, en sous-vêtements et toujours masquée.
Il était étendu sous moi, grand et haletant, et il me regardait.
— Prends ton temps, dit-il.
— Non, dis-je. Je ne crois pas que je vais le faire.
Je déboutonnai sa chemise de mes mains tremblantes et l’embrassai au milieu de la poitrine.
Sa peau était chaude et ferme sous ma bouche, rugueuse d’un côté du cou, et il gémit quand j’atteignis sa ceinture.
— Doucement, dit-il d’une voix rauque. Je ris contre son ventre et il me retourna sous lui.
Il me déshabilla avec ses mains et sa bouche, lentement, sans rien laisser au hasard : d’abord mon soutien-gorge, puis ma culotte. Ensuite, il enfouit son visage entre mes cuisses et ne le releva pas avant longtemps.
Je lui tenais la tête à deux mains et je ne disais rien de cohérent.
Quand je jouis pour la première fois, je répétai « oui » trois fois dans l’oreiller, et il rit contre moi.
Puis il se plaça au-dessus de moi, sa queue dure et lourde contre ma hanche, et je tendis la main pour la prendre.
— Maintenant, dis-je. S’il te plaît. Maintenant.
Il me pénétra d’un seul mouvement lent et nous cessâmes tous les deux de respirer.
Il était gros.
Il me remplissait si complètement que je dus m’agripper à ses épaules et attendre que mon corps s’habitue à lui.
— Regarde-moi, dit-il.
Je regardai l’argenté.
Il se mit à bouger, profondément et régulièrement, puis perdit tout rythme.
J’enroulai mes jambes autour de son dos et accompagnai chacun de ses coups de reins ; la tête de lit cognait contre le mur, et je me fichais de savoir qui pouvait entendre.
— Plus fort, dis-je.
Il y alla plus fort.
Il m’agrippa la hanche et me pénétra avec des coups de reins jusqu’à ce que je tremble et le supplie. Puis il glissa la main entre nous et trouva mon clitoris du pouce. Je me déchirai autour de lui dans un cri que je n’avais jamais poussé de ma vie.
Il me suivit un instant plus tard, le visage enfoui dans mon cou, en jurant mon nom.
Nous recommençâmes avant le lever du soleil, plus lentement, le masque posé sur l’oreiller entre nos têtes, sans que personne ne dise un mot.
À cinq heures moins dix, je m’habillai dans le noir.
— Reste, dit-il depuis le lit.
— Je ne peux pas.
— Dis-moi qui tu es.
— À personne, répondis-je, puis je refermai la porte sur lui.
Lundi matin, j’entrai dans la tour Sorrell, suivie de mon équipe, et m’assis dans la salle de conférence du quarantième étage pour la réunion générale.
L’entreprise qui avait racheté mon agence deux mois plus tôt allait enfin nous présenter son propriétaire.
Personne ne l’avait jamais vu.
Deux cents personnes remplissaient la salle et bavardaient à voix basse.
Les lumières baissèrent et un grand homme franchit la porte latérale, vêtu d’un costume noir et d’un gant noir. Il se tenait dans l’ombre, le visage à demi tourné.
— Bonjour, dit-il.
Je cessai de respirer.
C’était la même voix grave et sèche, avec le même enrouement.
— Je m’appelle Elliott Sorrell, dit-il. Je suis propriétaire de cette entreprise.
Son regard parcourut la salle, rangée après rangée, puis se posa sur moi.
Il ne s’y attarda pas.
Il se porta sur la personne à côté de moi.