Mon frère milliardaire m’a donné une carte vide. Maintenant, je fais les poubelles. Merci pour tout cet amour., roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La carte refusée
Le terminal du réfectoire a bipé, et la caissière a regardé la carte noire que je tenais à la main.
— Refusée, a-t-elle dit. C’est la troisième fois.
La file derrière moi s’est tue.
La soupe coûtait quatre dollars et cinquante cents.
Mes parents valaient plus que toute l’université réunie, et je n’arrivais pas à m’acheter une soupe.
— Je vais la reposer, ai-je dit en repoussant le bol sur le comptoir.
Un garçon derrière moi a lancé assez fort pour que tout le monde entende : « C’est la fille du milliardaire. Celle dont parle le journal du campus. »
Son ami a ri. « Peut-être qu’elle économise. »
Je suis sortie, le visage en feu et le ventre vide.
Caleb m’avait donné cette carte trois semaines plus tôt, lors de mon dîner de bienvenue, en disant que papa voulait que je l’aie.
Je n’avais pas réussi à m’en servir une seule fois.
Je ne l’avais dit à personne.
Mes parents avaient pleuré quand ils m’avaient ramenée à la maison, et j’avais peur que, si je leur demandais de l’argent, ils se disent que je n’étais revenue que pour ça.
Alors, je mangeais des échantillons gratuits et les petits pains de la veille que la boulangerie laissait dehors, à l’arrière.
Cette nuit-là, le chauffage de ma résidence universitaire est tombé en panne.
C’était Caleb qui avait choisi cette chambre. Il avait dit à tout le monde que j’avais demandé à vivre comme une étudiante normale.
Personne ne m’avait rien demandé.
J’ai dormi avec mon manteau, tandis que la fenêtre se couvrait de givre à l’intérieur.
À deux heures du matin, j’ai compris ce dont j’avais besoin.
La couette de ma grand-mère.
Mamie m’avait élevée dans un appartement au-dessus d’une laverie, et elle était morte l’hiver de mes dix-sept ans.
Quand mes parents m’avaient retrouvée, j’avais laissé la couette dans un carton, dans la maison des Kessling, au troisième étage, dans une pièce de rangement.
Le matin, je suis partie en bus, dans le noir.
La gouvernante m’a fait entrer par la cuisine. Elle a regardé mes baskets sans rien dire.
Sur le comptoir, il y avait un panier de petits pains du dîner organisé par la famille ce soir-là.
J’avais tellement faim que mes mains tremblaient.
J’en ai mis quatre dans mon sac.
Puis, j’ai grimpé au troisième étage, trouvé le carton et sorti la couette.
Elle sentait encore sa lessive.
Je l’ai serrée contre ma poitrine et j’ai pleuré une minute, sans bruit.
Quand je suis redescendue par le grand escalier, le hall était rempli de gens en tenue de soirée.
Mon frère se tenait en bas, un verre à la main.
Caleb avait vingt-huit ans et était gentil avec tout le monde dans la pièce.
Il m’a souri le premier.
— Erin. Tu es debout tôt.
— Je suis juste venue chercher ma couette.
— Bien sûr. Il a posé son verre et regardé mon sac, d’où dépassait un petit pain par la fermeture éclair. — Ça vient de la cuisine ?
J’ai de nouveau senti mon visage s’embraser.
Brynn se tenait à côté de lui, dans une robe argentée.
Elle avait vingt ans. C’était la fille que mes parents avaient élevée pendant qu’ils me croyaient disparue.
C’était la seule personne de cette maison à m’avoir jamais prêté une écharpe.
Elle a regardé le petit pain, puis le sol.
— Je ne suis pas en colère, a dit Caleb doucement. Le personnel a compté l’argenterie hier soir, et maintenant, il y a de la nourriture dans ton sac. Je veux simplement que tu sois honnête avec moi.
Une femme portant des perles a chuchoté quelque chose à l’homme près d’elle.
— J’ai pris quatre petits pains, ai-je dit. Je suis désolée. J’aurais dû demander.
— Voilà, a dit Caleb d’un ton chaleureux. Ce n’était pas si difficile.
Maman est apparue sur le palier, en robe de chambre.
Elle avait les yeux rouges, comme toujours quand elle me regardait.
— Erin, ma chérie, a-t-elle dit. Pour l’argent, je voulais te…
— Elle va bien, maman, a dit Caleb. Je m’en occupe.
Maman a refermé la bouche.
Elle a tenu la rampe et n’a rien ajouté.
Caleb a sorti son téléphone.
— Puisque tu es là, il y a autre chose, a-t-il dit. Le bureau de papa a bloqué ta carte hier.
— Je sais. Elle est refusée depuis trois semaines.
— Refusée. Il a failli sourire. — Quatre-vingts millions de dollars ont transité par cette carte en trois semaines, Erin.
Le hall est devenu silencieux.
Il a tourné l’écran vers les invités, puis vers moi.
C’était un relevé avec mon nom en haut.
Une bijouterie à Milan. Une location de yacht. Un jet privé.
Je n’étais jamais allée à Milan.
Je n’avais même jamais pris l’avion avant celui qui m’avait amenée ici.
— Je n’ai pas dépensé un centime, ai-je dit. Je n’arrivais même pas à m’acheter une soupe.
— Alors, qui l’a fait ? a demandé Caleb à voix basse. Qui d’autre a ta carte ?
Personne ne lui a répondu, et personne ne m’a regardée avec bienveillance.
J’avais ouvert la bouche pour m’excuser encore une fois.
Je l’ai refermée.
— Non, ai-je dit. Je ne vais pas m’excuser pour ça.
J’ai coincé la couette sous mon bras et me suis dirigée vers la porte d’entrée.
Personne ne m’a arrêtée.
Sur le perron, j’ai ouvert mon appli bancaire avec les doigts engourdis par le froid.
Mon compte personnel affichait six dollars et trente cents.
J’avais lu la première ligne du relevé avant qu’il ne me l’arrache.
La première dépense était un collier, à 20 h 12, le soir de mon dîner de bienvenue.
À 20 h 12, j’étais assise à table, la carte dans la poche de mon manteau.
Et Caleb était assis deux chaises plus loin, les yeux rivés sur son téléphone.