Lié au bébé de l’Alpha de la mafia, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : La clinique des Alpha
Le médecin a dit « six semaines », puis elle a prononcé « sang pur » comme s’il s’agissait d’un diagnostic.
Mickey Corcoran était assis sur le papier d’examen de la salle quatre, son pull remonté jusqu’aux côtes.
L’écran affichait une tache grise avec un minuscule scintillement au milieu.
« Ça ne peut pas être juste, a-t-il dit. Je suis serrurier. »
Elle n’a pas ri.
« Les omégas hommes portent des enfants, monsieur Corcoran. Vous le savez. »
« Je le sais. Je ne savais pas que j’en portais un. »
Elle écarta le col de son pull et toucha son épaule gauche.
La marque était toujours là.
Depuis six semaines, il se répétait que c’était un bleu.
C’était un croissant sombre, de la taille d’une empreinte de pouce, qui n’avait pas pâli d’un ton.
« Où étiez-vous le 17 septembre ? » demanda-t-elle.
Il n’eut pas besoin de réfléchir.
Au gala de la Lune de sang, à l’hôtel au bord du lac.
Il était le serrurier d’astreinte pour la salle des bijoux, avec un badge autour du cou et un masque qu’on lui avait tendu à l’entrée.
Il avait rencontré un homme sur le toit.
Mickey n’avait jamais su son nom, et l’homme n’avait jamais su le sien.
Il était parti avant que Mickey se réveille.
« Je travaillais », dit Mickey.
« C’est une marque de lune de sang. » Elle tapota l’écran. « Le père est un Alpha de sang pur. Il n’y a qu’une seule lignée de sang pur dans cette ville. »
Elle prit son téléphone et sortit dans le couloir.
À travers la porte, il l’entendit dire : « Oui, monsieur. Il est là, maintenant. »
Son téléphone vibra sur la chaise.
Aoife, pour la troisième fois. « T’AS PISSÉ SUR LE TEST OU PAS ? »
Il ne lui répondit pas.
Il fixa les dalles du plafond.
Dix minutes plus tard, la porte s’ouvrit et un homme aux cheveux argentés entra comme s’il était propriétaire des lieux.
C’était probablement le cas.
Un costume bleu marine, une pochette blanche, une lourde bague en or.
Shawn entra derrière lui.
L’ex de Mickey depuis deux ans, dans le blouson aviateur vert que Mickey lui avait acheté.
« Salut, Mick, dit Shawn. »
L’homme plus âgé s’assit sur le tabouret du médecin et sourit à Mickey.
« Pietro Bianchi, dit-il. »
Tout le monde, sur Milwaukee Avenue, connaissait ce nom.
En août, une de ses sociétés avait acheté l’immeuble où se trouvait la boutique du père de Mickey.
« Tu es dans une mauvaise passe, fiston, dit Pietro. Je suis là pour arranger ça. »
Il posa une épaisse enveloppe sur le papier d’examen, à côté du genou de Mickey.
« Quarante mille dollars. Et les dix-huit mille quatre cents de loyer que tu me dois, effacés. »
« En échange de quoi ? »
« Tu y mets fin aujourd’hui. » Pietro fit un signe de tête vers le comptoir. « Le médecin est prête. »
Le médecin remplissait une seringue.
Elle ne regardait pas Mickey.
« Comment avez-vous su que j’étais ici ? »
Shawn haussa les épaules.
« Il m’a demandé qui était le serrurier au gala, dit-il. Je le lui ai dit. »
« Tu lui as dit que j’étais enceinte ? »
« Je lui ai dit que tu vomissais depuis un mois et que tu avais pris rendez-vous ici. » Shawn esquissa un sourire. « Il paie mieux que ton père ne l’a jamais fait. »
Il avait dit ça devant eux tous.
Comme si ça n’avait aucune importance.
Comme s’ils n’avaient pas partagé un lit pendant deux ans.
Mickey posa la main à plat sur son ventre.
« Non, dit-il. »
Le sourire de Pietro ne bougea pas.
« Tu ne comprends pas ce que tu portes. Cet enfant va te faire tuer. Je te propose la solution de facilité. »
« Je connais la solution de facilité, dit Mickey. Ça s’appelle la porte. »
Il glissa de la table et rabaissa son pull.
Les clés du médecin étaient posées sur le comptoir, à côté de la seringue.
Il les ramassa en passant, comme il ramassait toutes les clés qu’il voyait.
Pietro rit. « Tu crois aller où, comme ça ? »
« Aux toilettes. Tu veux me tenir la main ? »
Il sortit dans le couloir et referma la porte derrière lui.
Il avait remarqué la serrure en entrant.
Ils gardaient le réfrigérateur à médicaments dans la salle quatre ; la porte avait donc un verrou avec un trou de serrure de chaque côté.
Le règlement de sécurité incendie interdit ça.
Quelqu’un, ici, s’en fichait.
Mickey tourna la clé du médecin, et le verrou se mit en place.
Puis il prit une clé vierge sur son propre trousseau, l’enfonça dans le cylindre et la cassa à ras.
La poignée trembla.
« Mickey, dit Shawn derrière la porte. Ouvre. »
« Appelle un serrurier, dit Mickey. »
Il s’éloigna, le cœur battant.
Il arriva jusqu’au hall.
Il n’y avait que des murs de verre et du carrelage blanc, une tête de loup au-dessus du comptoir et le mot ALPHA en lettres argentées.
À mi-chemin, le sol bascula.
Une bouffée de chaleur lui monta dans le cou, et sa bouche prit un goût aigre.
Quelque chose de chaud lui coula sur la lèvre.
Il y porta les doigts ; ils en ressortirent rouges.
La réceptionniste se leva et dit quelque chose qu’il n’entendit pas.
Ses genoux heurtèrent le carrelage.
Puis les portes vitrées s’ouvrirent à la volée.
Un homme grand, vêtu d’un long manteau noir, les franchit d’un pas rapide.
Des cheveux noirs lui tombaient sur le front, et un tatouage remontait le long de son cou.
Du sang lui coulait aussi du nez.
Il posa un genou à terre près de Mickey, passa les bras sous son dos et ses jambes.
Il souleva Mickey comme s’il ne pesait rien.
La chaleur écœurante quitta Mickey d’un seul coup.
« Pose-moi, dit-il dans le manteau de l’homme. Je ne me fais pas porter. »
« Tu as dit ça sur le toit, répondit l’homme. Juste avant de me dire que mes boutons de manchette étaient faux. »
Mickey connaissait cette voix.
Il l’avait entendue dire que son corps était la plus belle chose de l’hôtel.
Il leva les yeux.
Les yeux de l’homme étaient sombres, puis ils devinrent dorés.
— Qui êtes-vous ? dit Mickey.
— Vin Bianchi. Il se mit à avancer. — J’étais sur la Kennedy, à dix minutes d’O’Hare. Je ne voyais pas la route. J’ai dit à mon chauffeur de faire demi-tour.
— Bianchi, dit Mickey.
— Oui.
— Votre oncle est dans la salle d’examen numéro quatre avec mon ex et une seringue. Il m’a proposé quarante mille dollars pour me débarrasser de votre bébé.
Vin s’arrêta au milieu du hall.
Ses bras se refermèrent fermement autour de Mickey.
— Mon bébé, dit-il tout bas.
Au bout du couloir, du bois craqua.
La porte de la salle numéro quatre claqua contre le mur.
Pietro sortit, sa pochette toujours impeccable.
Il les regarda tous les deux et sourit.
— Repose-le, Vincenzo, lança-t-il à travers le hall. C’est le fils du serrurier.