Prisonnière de son amour torturé, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Lot 14
J’ai tué un homme il y a trois ans et, ce soir, il était en train d’enchérir sur un tableau représentant un voilier.
Je travaillais au gala Harbor Lights, vêtue d’un gilet noir, et traversais la salle de bal avec un plateau de flûtes à champagne.
Le commissaire-priseur venait d’ouvrir le lot 14.
Un homme au deuxième rang leva un doigt, et toute la salle se tourna vers lui.
Je vis d’abord l’arrière de sa tête.
Des cheveux noirs, une mèche grise à la tempe gauche, des épaules que j’aurais reconnues dans le noir.
La dernière fois que j’avais vu ces épaules, elles passaient par-dessus la rambarde du quai 9.
Je m’arrêtai.
La femme derrière moi dit : « Excusez-moi », puis : « Hé », puis quelque chose d’un ton plus sec.
Je ne l’entendis pas.
L’homme tourna la tête pour voir qui enchérissait contre lui.
Des yeux bleu froid, un nez droit, une bouche qui ne laissait jamais rien paraître.
Ronan Kavanagh.
Le plateau m’échappa des mains.
Vingt flûtes s’écrasèrent sur le marbre dans un fracas interminable, et quatre cents personnes en tenue de soirée se turent.
Personne ne regarda le verre.
Tout le monde me regarda, lui aussi.
Il n’avait pas l’air surpris.
Il me regardait.
« Désolée », dis-je à personne en particulier, puis je m’enfuis.
Je passai par la porte latérale près du bar, dépassai un portemanteau et m’engageai dans un couloir qui sentait l’huile de friture et le produit pour le sol.
Mon cœur cognait contre mes côtes.
Il était mort.
Declan m’avait dit qu’il était mort, sur le quai, alors que l’eau dégoulinait encore de mes manches.
Il avait dit que la famille s’en chargerait, que je ne devais jamais en parler, et je n’en avais rien dit.
Pendant trois ans, je n’avais pas dormi une nuit entière.
Chaque fois qu’une voiture ralentissait devant mon immeuble, je comptais les portières.
Je poussai la barre de la sortie de service à deux mains, et l’alarme hurla.
Le quai de chargement était détrempé par la pluie.
Une voiture noire tournait au ralenti en bas de la rampe.
Je me dirigeai vers la ruelle, mais un homme sortit de l’ombre et m’en barra l’accès.
Ce n’était pas Ronan.
Un grand homme en manteau sombre, les mains ballantes le long du corps, qui se contenta de rester là et de me laisser comprendre.
Je fis demi-tour vers la porte.
Elle s’ouvrit avant que je l’atteigne.
Ronan Kavanagh sortit sur le quai, vêtu d’un smoking noir, sans se presser.
La pluie ne l’avait pas encore atteint.
Je reculai jusqu’à ce que la rambarde heurte l’arrière de mes genoux.
« Tu es mort », dis-je.
Ma voix se brisa sur ces mots.
« C’est ce qu’on m’a dit, répondit-il. Ce n’était pas vrai. »
Sa voix était calme et posée, avec un accent irlandais poli par des années passées à Boston.
Je regardai son torse, puis ses mains.
Elles étaient toutes les deux vides, et ça m’effrayait plus qu’une arme ne l’aurait fait.
« Je t’ai vu couler », dis-je.
« Je sais. »
Il descendit les marches une à une et s’arrêta à un bras de moi.
De près, il avait le visage plus émacié que dans mon souvenir, et cette mèche grise n’y était pas avant.
« Tu frappes fort, dit-il. J’y ai pensé plus que je n’aurais dû. »
La pluie se mit à tomber, de grosses gouttes froides sur le béton.
Derrière lui, les portes de la salle de bal claquèrent tandis que quelqu’un essayait de voir ce qui se passait.
Il ne se retourna pas.
« Je peux appeler la police tout de suite, dit-il.
« Une femme qui a envoyé un homme dans le port avec une gaffe a beaucoup de choses à expliquer. »
« Tu n’appellerais jamais la police. »
« Non, dit-il. J’ai une meilleure idée. »
Il ôta son manteau et le posa sur mes épaules. Je le laissai faire, parce que mes mains tremblaient trop pour l’en empêcher.
Il était chaud de sa chaleur et sentait le cèdre et la pluie.
« Neve Tierney, dit-il, et c’était la première fois que je l’entendais prononcer mon nom.
« Tu me dois un cadavre. »