Enchaînée par Hadès, le roi des morts, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : L’Épine de fer
La sève était censée pousser sur un arbre d’argent, à la lisière de la forêt de Cendre-Givre.
Ingrith Halvane marchait depuis deux jours pour la trouver, et la seule chose qu’elle avait trouvée, c’était de la glace.
Elle avait vingt-trois ans.
Sa mère avait un an de gel derrière elle, et peut-être un mois à vivre devant elle.
La blancheur rampante avait commencé à gagner le bout des doigts de sa mère l’hiver dernier.
Au printemps, elle avait atteint ses poignets, et à présent, elle s’étendait sur sa poitrine.
Le guérisseur de la forteresse répétait la même chose chaque semaine.
« Seule la sève de l’arbre d’argent la fera fondre. »
Personne, à Skarnholt, n’avait jamais vu l’arbre.
Les bottes d’Ingrith s’enfoncèrent dans la croûte de neige et elle jura.
Puis elle entendit une respiration.
Elle était rauque et lente, et venait de derrière un bouleau fendu.
Elle sortit son couteau et contourna le tronc.
Un homme gisait dans la neige, une épine de fer noir plantée dans l’épaule.
L’épine était aussi longue que son avant-bras.
Elle l’avait cloué au sol, et la neige sous lui était noire de sang.
Il était grand, les cheveux noirs, avec une cicatrice qui descendait le long du côté droit de ses côtes, là où son manteau s’était déchiré.
Ses yeux étaient ouverts.
Ils étaient pâles, cerclés d’or autour de la pupille.
« Pars », dit-il.
Sa voix était grave et calme.
« Quelqu’un t’a fait ça », dit Ingrith.
« Pars. L’épine est maudite. Elle brûle quiconque la touche. »
Elle s’agenouilla quand même.
Le fer était si froid qu’il lui collait à la paume.
« Alors elle me brûlera », dit-elle. « Ne bouge pas. »
« Ma fille. »
« Ma mère est en train de mourir et je n’ai pas le temps de discuter. »
Elle enroula ses deux mains autour de l’épine et tira.
Elle sortit dans un bruit humide.
Tout le corps de l’homme se cambra au-dessus de la neige, et le froid dans ses mains se transforma en feu.
Elle cria et lâcha l’épine.
Ses paumes étaient rouges et couvertes de cloques.
L’homme gisait là, haletant.
Puis il tourna la tête et la regarda.
« Tu l’as retirée », dit-il.
« Tu m’as dit de ne pas le faire. Je sais. »
« Personne ne l’avait jamais retirée. »
Elle arracha une bande de son écharpe et la plaqua contre son épaule.
Il observa ses mains tout du long.
« Comment tu t’appelles ? »
« Ingrith. »
« Ingrith comment ? »
« Ça a de l’importance ? »
« Oui. »
« Halvane, dit-elle. De Skarnholt. Maintenant, appuie là et tiens bien. »
Il lui saisit le poignet.
Sa prise était douce, et elle n’aurait pas pu s’en dégager.
« Ingrith Halvane, dit-il. Tu seras ma reine. »
Elle rit parce qu’elle était épuisée et qu’elle avait mal aux mains.
« Tu te vides de ton sang dans une forêt, dit-elle. Épouse un guérisseur. »
« Je n’ai pas besoin d’un guérisseur. »
Il déposa quelque chose dans sa paume brûlée.
C’était une pièce de pierre sombre, froide comme l’avait été l’épine.
« Garde-la, dit-il. Le moment venu, elle ouvrira la porte. »
« Quelle porte ? »
Il referma ses doigts sur la pièce et sourit.
Ce n’était pas un sourire bienveillant.
C’était le sourire d’un homme qui avait déjà pris sa décision.
« Celle qui mène à moi. »
Elle se dégagea et se releva.
Derrière lui, le bouleau était fendu en deux, et quelque chose d’argenté brillait à l’intérieur de la fente.
Un liquide chaud coulait le long de l’écorce et s’accumulait dans le creux d’une racine.
Il fumait dans le froid.
Il sentait le fer et avait la couleur du clair de lune.
« La sève », murmura Ingrith.
« Prends-la, dit l’homme. Prends-en autant qu’il t’en faut. Elle est à toi. »
De doigts tremblants, elle sortit le dé à coudre de sa ceinture et le remplit.
Quand elle se retourna, la neige près du bouleau était vide.
Il ne restait que du sang, une pièce dans son poing et le bruit de sa propre respiration.
Elle se mit à courir.
Elle arriva à Skarnholt au crépuscule, les bottes gelées et raides.
Elle alla droit à la chambre des malades et vida le dé à coudre entre les lèvres gercées de sa mère.
Pendant un long moment, rien ne se passa.
Puis la blancheur au poignet de sa mère commença à reculer.
Elle se retira de ses doigts.
Sa mère prit une inspiration qui lui remplit les poumons.
« Ingrith, murmura-t-elle. Tu l’as trouvée. »
Ingrith pleurait et riait en même temps.
Elle tenait encore la main de sa mère quand la porte s’ouvrit.
Sa belle-mère, Sigrun, se tenait sur le seuil, les bras croisés.
Derrière elle se tenait Leif Brandvik, l’homme qu’Ingrith allait épouser.
Derrière lui se tenaient six cavaliers en fourrure blanche, et le sceau de leur seigneur était frappé sur chacun de leurs manteaux.
L’emblème des Terres du Givre.
Sigrun sourit comme elle souriait aux enterrements.
« Les hommes du seigneur Hrodmar sont venus te chercher, dit-elle. Tu es la mariée du Rite d’hiver. »
« Quoi ? »
« À l’aube. »
Ingrith regarda Leif.
Il refusa de croiser son regard.