Traquée par l’ombre du motard, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : L’arrière-salle
À vingt-deux heures quarante, un samedi soir, alors que soixante motards buvaient autour de moi, mon téléphone s’est allumé : un message venait d’un numéro que je ne connaissais pas.
Arrière-salle. Maintenant.
J’ai cru à une blague d’un des aspirants.
J’ai failli ne pas y aller.
Bronco m’avait embrassée vingt minutes plus tôt, avec passion, devant tout le bar.
« Misty, ce n’est rien, ma belle, avait-il dit contre ma bouche. C’est une groupie. Tu crois que je perdrais une nuit avec elle ? »
Je lui avais dit que je le croyais.
Je portais son collier, celui en argent avec un petit D sur le fermoir, et tous les membres des Iron Saints savaient ce que ça signifiait.
Roz Burnside, la régulière de Bronco, quatorze mois et ça continue.
Le téléphone a vibré de nouveau.
Arrière-salle. Maintenant.
Alors j’ai traversé le couloir, passé la piste numéro douze du vieux bowling, une bouteille à la main et un sourire que je ne ressentais pas.
La porte de l’arrière-salle était entrouverte de cinq centimètres environ.
Je l’ai poussée d’un doigt.
Misty était à califourchon sur lui, nue, ses cheveux décolorés lui tombant dans le dos.
Bronco avait les mains fermement agrippées à ses hanches.
« Plus fort, a-t-il dit. Allez, plus fort. »
Le claquement de leurs corps remplissait la pièce.
Je suis restée là, ma bouteille moite dans la main, incapable de faire bouger mes pieds.
Bronco a tourné la tête et m’a vue.
Ses yeux se sont écarquillés.
Il ne s’est pas arrêté.
Il ne l’a pas repoussée.
Il n’a même pas prononcé mon nom.
Misty a regardé par-dessus son épaule et m’a adressé un lent sourire satisfait.
Puis elle a continué, et il l’a laissée faire.
Derrière moi, la musique du bar continuait de marteler.
Quatorze mois, et voilà ce que je valais à ses yeux.
Tout mon corps s’est glacé, puis embrasé.
J’ai posé ma bouteille sur la table du couloir avec une infinie douceur, parce que sinon, je l’aurais jetée.
J’ai levé la main et détaché le collier.
Le fermoir était si petit que j’ai dû m’y reprendre à deux fois.
Je l’ai tendu devant moi ; il oscillait dans la lumière rouge.
« C’est fini entre nous, ai-je dit. »
Bronco a enfin repoussé la hanche de Misty, qui a glissé de lui en riant.
« Roz, attends. Ce n’est pas ce que tu crois. »
« Ça ressemble exactement à ce que c’est. »
J’ai laissé tomber le collier par terre entre nous.
Il a atterri dans un minuscule bruit et est resté là.
« Je ne serai la maîtresse de personne », ai-je dit.
C’est là que j’ai remarqué que le couloir derrière moi s’était rempli.
La moitié du bar avait suivi la musique jusqu’à la porte, et tout le monde regardait.
Personne n’a dit un mot.
À l’autre bout du couloir, près de l’ancien remonte-quilles, se tenait le seul homme du club qui ne parlait jamais.
Ronan, le capitaine de route.
Tout le monde l’appelait Shadow, parce qu’il roulait toujours en dernier dans le convoi et que personne ne l’avait jamais entendu dire autre chose qu’un hochement de tête.
Il ne me regardait pas.
Il ne regardait pas Bronco non plus.
Il fixait le collier par terre.
Sa mâchoire était si crispée que je voyais un muscle tressaillir.
Je n’ai pas eu le temps d’y penser.
Bronco avait quitté le lit et remontait son jean à la hâte.
« Tu ne quitteras pas ce club-house, a-t-il lancé assez fort pour que toute la pièce l’entende. Tu es à moi, Roz. Tu connais les règles. »
« Regarde-moi faire. »
J’ai traversé la foule, et les motards se sont écartés devant moi, un par un.
Misty m’a lancé d’une voix mielleuse : « Salut, Roz. Je prendrai bien soin de lui. »
Je ne me suis pas retournée.
Dehors, sur le parking, l’air nocturne était froid sur mon visage mouillé.
Ma Sportster était au bout de la rangée, là où je la garais toujours, noire, basse, à moi.
J’avais retapé son moteur de mes propres mains, l’année de la mort de mon père.
Personne ne m’avait jamais donné quoi que ce soit que j’aimais davantage.
J’ai passé la jambe par-dessus la selle et appuyé sur le démarreur.
Le moteur a démarré du premier coup.
Derrière moi, Bronco criait depuis l’entrée, et j’entendais la moitié du club rire, l’autre moitié non.
Je n’ai pas regardé derrière moi.
J’ai quitté le parking en ouvrant les gaz à fond et pris la route du nord, en direction de la frontière de l’État.
Les larmes me coulaient jusque dans les oreilles sous mon casque.
Je les ai laissées faire.
À trente kilomètres sur l’autoroute, j’ai remarqué le phare.
Un seul faisceau, stable dans mon rétroviseur, qui ne se rapprochait pas et ne reculait pas.
J’ai accéléré, et il a accéléré.
J’ai ralenti, et il a ralenti.
Soixante-cinq kilomètres, et il était toujours là.
Au bout de quatre-vingts kilomètres, mes mains tremblaient sur les poignées.
Bronco ne viendrait jamais me chercher seul, ce qui voulait dire qu’il avait envoyé quelqu’un.
J’ai bifurqué vers un relais routier plongé dans le noir, coupé le moteur et arraché une clé à molette de ma sacoche.
L’autre moto a roulé jusqu’à moi et s’est arrêtée.
Un grand gaillard en est descendu, casque noir, Road King noire, aucun écusson de club visible.
Il a retiré son casque.
Une barbe sombre, une cicatrice qui traversait son sourcil droit, des yeux gris qui ne clignaient pas.
Ronan, le capitaine de route, l’homme qui ne parlait jamais.
J’ai levé la clé à molette.
« Il t’a envoyé pour me ramener de force ? »
Il a regardé la clé à molette, puis moi.
Sa voix était grave et rauque, usée par des années sans servir.
« Ne prends pas la sortie neuf, a-t-il dit. Bronco a envoyé deux hommes t’y attendre. »