Réclamer la jumelle de trop, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le compte de la Lune
Six heures avant que la meute d’Ashfall ne désigne ma sœur jumelle comme sa future Luna, j’épluchais des pommes de terre dans la cuisine de la maison de la meute.
La fête était organisée pour Odette, et la maison tremblait depuis trois jours à force de préparatifs.
Les fours rugissaient. Des serveurs passaient devant moi en courant, des plateaux de verres en cristal à la main.
Ma mère, Greta, la Bêta, se tenait devant l’îlot en marbre et enfonçait des marguerites blanches dans un vase.
— Tout doit être parfait, dit-elle. Ce soir, le Compte de la Lune désigne la louve la plus forte d’Ashfall.
— Tout le monde sait que c’est Odette, dis-je.
— Tout le monde sait que c’est Odette, approuva-t-elle en faisant glisser une tasse vers moi sur le comptoir. Bois.
C’était le même thé amer qu’elle me donnait chaque matin depuis nos douze ans.
Je le bus debout, comme toujours, pendant qu’elle me regardait en avaler la dernière gorgée.
— Tu trembles, dit-elle. Épluche plus lentement. Ne te coupe pas et ne fais pas couler ton sang sur les marguerites.
J’ai failli la remercier, parce que c’était la chose la plus gentille qu’elle m’ait dite de toute la semaine.
Puis elle se tourna vers la pièce et déclara, assez fort pour que les cuisiniers l’entendent : — Linnea reste dans la cuisine ce soir. Une fille sans loup n’a rien à faire dans la cour le soir d’Odette.
Personne ne leva les yeux.
Plus personne ne le faisait, de toute façon.
J’avais vingt-deux ans et je ne m’étais jamais transformée.
À Ashfall, les loups se transformaient à seize ans. La mienne n’était jamais venue, alors la meute me disait défectueuse et ma mère m’appelait Linnea au lieu de m’appeler sa fille.
Odette s’était transformée à seize ans dans un éclair argenté, et depuis, elle n’avait cessé de rayonner.
Elle entra dans la cuisine à huit heures, déjà vêtue de sa robe, les cheveux d’or tombant dans son dos.
— Je t’ai piqué une tarte au citron, murmura-t-elle en la déposant dans ma paume. Mange-la avant que Mère ne voie.
— Elle va compter les tartes, dis-je.
— Elle s’en remettra. Odette me serra la main. Viens à la fenêtre à minuit. Je veux voir ta tête quand ils prononceront mon nom.
— J’y serai.
Je le pensais. C’était ma jumelle, et la seule personne de cette maison qui me touchait encore.
À minuit, je me tenais à la fenêtre du deuxième étage, les yeux baissés sur trois cents loups.
Odette se tenait au milieu de la cour, vêtue d’argent scintillant.
La meute avait formé un cercle autour d’elle, et leurs visages rayonnaient.
À ses côtés se tenait l’Alpha Finlay MacDougall, mon meilleur ami depuis le jour de nos huit ans à tous les deux. Il avait la mâchoire crispée et les mains dans les poches.
Le vieil ancien leva son bâton, et l’horloge comtoise à l’intérieur de la maison se mit à sonner minuit.
— Selon la loi, lança l’ancien, l’Alpha s’unit à la louve la plus forte de sa meute.
Il haussa la voix. — Au dernier coup, la Lune la désignera.
Douze.
Finlay ne regarda pas Odette.
Il leva la tête, et ses yeux sombres remontèrent directement la façade de la maison jusqu’à ma fenêtre.
Un grondement lui déchira la poitrine, si profond que je le sentis traverser la vitre et résonner dans mes côtes.
Quelque chose se retourna en moi.
Je savais ce que c’était. Tous les enfants d’Ashfall connaissaient l’histoire du lien entre âmes sœurs.
Il aurait dû prendre la main d’Odette. Il me regardait, moi.
Trois cents têtes se tournèrent et suivirent son regard jusqu’à ma fenêtre.
Je n’avais même pas reculé.
Pendant une seconde, j’eus envie de courir me cacher dans le coin le plus éloigné de ma chambre.
À la place, je sortis de ma chambre, descendis l’escalier, une main sur la rampe, puis m’avançai dans la cour glaciale.
La foule s’écarta pour me laisser passer. Personne ne parla.
Ma mère m’agrippa le poignet assez fort pour y laisser des marques.
— C’est toi qui as provoqué ça, siffla-t-elle, avant d’élever la voix pour que toute la meute l’entende. Présente tes excuses à ta sœur. À genoux.
Odette avait les yeux écarquillés et humides. Elle ne dit pas un mot.
Tous les visages attendaient que la jumelle défectueuse tombe à genoux sur les pavés.
J’avais mal au poignet. Mon visage me brûlait. Je repensai à toutes les pommes de terre que j’avais épluchées dans cette cuisine.
— Non, dis-je.
C’était la première fois que je lui disais non.
Ma mère leva la main pour me gifler.
Finlay se retrouva devant moi avant qu’elle ne l’abatte, la poitrine contre mon épaule, sa main refermée sur son poignet.
— Elle n’a à présenter ses excuses à personne, déclara l’Alpha.